ESTOS POLVOS, FUTUROS LODOS
No soy
más que este cuerpo.
Y la
mente, que es un jugo que este cuerpo genera.
Una red
pasajera de conexiones eléctricas de las dendritas.
Súbitos
relámpagos en el tablero de las circunvoluciones.
No soy
más que estos minerales que caminan.
Estos polvos.
De estos
relámpagos en el cerebro brota la construcción del mundo.
Los dioses,
las culturas.
Los recuerdos,
las depresiones, los éxtasis.
El descubrimiento
de la abrumadora maravilla del mundo funcionando alrededor y adentro.
Con estos
polvos se construye la interpretación del mundo.
Las teorías,
las ilusiones,
el
odio la guerra.
Con estos
lodos, futuros lodos.
Circa 2009
¿QUÉ SE RECICLA DE MÍ?
La ropa
no vale
Pero el
cuerpo entero sí
Todo produce
jugos, hongos, fértil putrefacción.
¿Qué
será mejor?
1. meterlo
en una caja
2. quemarlo
y tirar las cenizas al mar
3. ponerlo
en la pila de compost para la huerta
4. comerlo
Me
acuerdo de aquella vez que, con un grupo de monjes budistas, en California, nos
quedamos una tarde mirando un perro muerto comido por los
gusanos
las
moscas revoloteando
el
olor
eso
somos.
A veces
pienso en proponerle a mi familia y amigos que me dejen
nomás
en una cama,
y
todos los días pueden chequear la evolución del cadáver.
Una clase
de ecología práctica.
Pero lo
pienso de nuevo y me digo:
pobres
parientes
las
moscas revoloteando
el
olor.
La gente
pone los muertos en cajones porque le tiene miedo al cadáver.
No como
esos collas de Ollantay- tambo que tienen las calaveras de sus padres
en la
cocina, para ahuyentar los malos espíritus y de paso decorar.
Todos los
días los saludan, ¡hola, abuelo!, ¿cómo estás hoy, mamá?
Pero las
calaveras limpias no atraen moscas.
Ni producen
olor.
Eso sería
lindo.
Pero debe
estar prohibido.
Circa 2009
ASÍ NOMÁS
¿Qué
hacemos con esto?
Un
viejo amor que supo ser volcánico, arrasador, confrontativo y dulce.
¿Qué
hacemos con esto?
Van
quedando trazos perdidos
mientras
nuestra vida juntos sigue razonable y ordenada
camino
abajo
hacia
la oscuridad.
¿Qué
hacemos con esto?
Si
todavía no aprendimos a vivir.
Vamos empujando
el lápiz día a día
viviendo
porque el mundo late en vos y late en mí
girando
con el planeta en el espacio.
Así nomás.
Otros dos
que no nacen.
Circa 2010
LOS PÁJAROS EN LOS ÁRBOLES AL
LADO DE LAS VÍAS
CERCA DE LA ESTACIÓN LISANDRO
DE LA TORRE
Enloquecido
voy
por
estas calles persiguiendo el sol
ardiéndome
los pies, las manos
de
tocar la lluvia.
En cada
esquina vuelvo a comenzar
vuelvo
a jugar mis cartas
y el
azar me dice
qué
rumbo hay que tomar.
Dueño de
mí
quemé
mis naves al partir
no
tengo propiedad en qué pensar
puedo
reír, puedo esperar.
Sin descansar
adonde
quiero ir puedo llegar
puedo
dormir bajo mil cielos más
sin
ansiedad.
Y estoy
aquí
y no
tengo secretos que esconder
soy
solo este presente que está vivo
y
nadie puede destruir.
Solo correr
en la
ciudad donde no hay dónde dormir
debo
vagar hasta el amanecer
hasta
que el sol me haga revivir.
Huir de
aquí
salir
de la ciudad ahogada en humo
hacia
las playas sin fronteras
donde
mi cuerpo pueda al fin volar.
Lejos de
aquí
donde
mis pies toquen la tierra
y los
gritos de la gente que trabaja
no
ahoguen este canto.
Ir rumbo
al sol
y que
mi piel se ponga negra
y
sienta el baile de los pastos
y la
lluvia que me envuelve silenciosa.
Circa 1968. “Intento de talking-blues
al estilo Dylan… Compuesto por mí en dos tonos, describiendo nuestra vida en el
´naufragio´ por la ciudad. Moris quería que fuese yo el que la cante… en 2015,
Claudio Kleiman hizo una versión con música suya que grabó junto a León Gieco”.
PL
LAS COSAS COMO SON
Si se
pudiera
arrancar
de un tirón el velo del mundo
y
desnudar las cosas como son.
Pero estamos
como bobos
papando
moscas
retorciendo
el corazón con huevaditas
mientras
el fulgurante universo
rebosa
de misterio en todas partes.
Un domingo ya noche, a los amigos Charly,
Pinky, Ine, Claudia, Rosana. A Roberto Carlos, “as flores do jardim de nossa
casa”.
En Yo
no estoy aquí. Rock, periodismo, ecología y otros naufragios (1966-2016). Textos
compilados por Martín E. Graziano. Prólogo de Alfredo Rosso, Gourmet Musical
Ediciones, 2016.
Alberto “Pipo” Lernoud (Buenos Aires,
5 de noviembre de 1946). Foto: Jmp