MORIS Un mundo borracho que va haciendo eses

NOCTURNO DE PRINCESA

Aquí estoy ahora esperando a nadie
esperando nada
y una Coca Cola tan roja y helada
y en el aire suenan miles de palabras
pero destruiría todas las palabras
te sumergiría y te ahogaría
y en una mirada me comprenderías
¿me comprenderías? ¿o son tonterías?

Y aquí estoy ahora en el Vips de Princesa
y en aquella mesa hay varias duquesas
una rubia inglesa come su hamburguesa
y en la barra un tío toma su cerveza
la música negra por los altavoces
y los camareros que tú ya conoces

Y escribo y describo lo que voy mirando
los Beatles ya viejos mirando a la gente
mil flores de plástico, un disco fantástico
Drácula que mira a King Kong con ira
y el Che Guevara gira que te gira

Y por la ventana casi ningún niño
solo una escultura de duro aluminio
árabes, franceses, tíos que parecen
hippies o burgueses
y un mundo borracho que va haciendo eses
que va haciendo eses

En elepé Fiebre de vivir, editado en España en 1978 (grabado entre el 2 de abril y el 30 de mayo). Participan del disco, entre otros, Ariel Rot (guitarra líder, coros), José Torres (piano), Felipe Lipe (bajo), Manolo Iglesias (batería), B. B. Muñoz, Alejo Stivel, Julián Infante, Joe Borsani (coros), Moris (voz líder, guitarra rítmica, acústica y clásica).

Mauricio “Moris” Biravent (Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942). Foto: Jmp.

MORIS En Madrid despierta el día

BALADA DE MADRID

Mata el tiempo Manolito
metiendo duro tras duro
recuerda a veces su barrio
y la alegría de antaño

Y Madrid aún bosteza
con su cuota de tristeza
mucho café, mucha charla
aburrimiento que tarda

"Hasta luego", dice el taxi
mientras escucha su radio
y Juanita mira y mira
y en su mirada perdida
sus veinte años de vida
tal vez, un poco vencida

Y una caña de cerveza
yo sentado en una mesa
un chaval recién empieza
ni pobreza ni riqueza

Este es el bar de Hortaleza
"Póngame un café en la mesa"
¿Adónde van, dónde vienen?
toda esa gente regresa
4 y media a trabajar
y quince días al mar 

Ya es muy tarde en la Gran Vía
sin pasta no hay alegría
y con pasta, porquería
mejor me voy a dormir 

En Madrid despierta el día 

Fiebre de vivir en Estadio Atenas de La Plata

Mañana, martes 27 de agosto, despierta mi día en Madrid. 

En elepé Fiebre de vivir, editado en España en 1978 (grabado entre el 2 de abril y el 30 de mayo). Participan del disco, entre otros, Ariel Rot (guitarra líder en este tema, coros), José Torres (piano), Felipe Lipe (bajo), Manolo Iglesias (batería), B. B. Muñoz, Alejo Stivel, Julián Infante, Joe Borsani (coros), Moris (voz líder, guitarra rítmica, acústica y clásica).

Mauricio “Moris” Biravent (Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942). Foto: Jmp. 

Moris, Un día me iré, no sé adónde

DE AQUÍ, ADÓNDE IRÉ

(Sha da da da da)

¿De aquí, adónde iré?
¿Qué amigos tendré, mañana?

¿Qué noches vendrán,

en tu amanecer de un día?

Mis hijos vendrán

y también se irán.  

(Es la vida...).

¿De aquí, adónde iré?
¿Qué vueltas daré, tan solo?

También moriré,

un día me iré, no sé adónde.

Ir más allá, y me esperará

tan poco.

La vida esperó

un tiempo de más.

Después recogió sus alas
y voló.

(Otra vez, sí, a la humanidad

y los hombres).

"¿De aquí, adónde iré?”,
pregunta un niño (y lo supe).

Vencerás sin fin,

te irás alegre y tendrás dolores.

Esperar a Dios,

la eternidad azul,

la vida sin fin,

las caras que amé,

los hijos que di

y mi vieja amada,

por siempre.

(Sha da da da da)

     En elepé Ciudad de guitarras callejeras, editado en 1974. Tema 6, lado 2. Leemos en contratapa del disco: “Aquí Moris expresa su visión particular del destino del hombre. Su vida aquí y ahora y el infinito que se extiende detrás de la mente. La vida y la voz elevándose alada hacia regiones intocadas.”

     Moris (voz, guitarra y coros). Litto Nebbia (bajo), Ciro Fogliatta (piano), Daniel Russo (bajo y piano), Ricardo Santillán (batería), Corre López (batería), Ricardo Jelice (bajo), Víctor Gómez y Rubén Parra (coros), Lalo Fransen (tumbadoras). Dirección de cuerdas: Rodolfo Alchourron. Producción: Horacio “Gordo” Martínez.

Mauricio “Moris” Biravent (Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942). Fotos: Jmp.

Moris, Pensando en salvarme para volver a enterrarme

MUCHACHO DEL TALLER Y LA OFICINA

1, 2, 3, 4

Eh, muchacho del taller y la oficina,

ésta canción, ésta canción es para ti.

Está llegando ahora, en el éter de la radio,

brilla afuera el sol de la ciudad.
Aunque muchos te usan, muchos te escupen,

muchos te usarán...

Encerrado entre máquinas de hierro,

arrojado ahora en tu cárcel de hollín.

Y tu ídolo recostado en la pileta,

te regala la alegría de vivir.
Aunque muchos te usan, muchos te escupen,

muchos te usarán…

Eh, muchacho del taller y la oficina,

toma tu café de la obra social.
Escucha la canción de la libertad,

ahora que tu jefe te está por llamar.
Ve a mirarte al espejo,

ver tu cara de viejo,

tan orgullosa, asustada de nada.

Estoy creando ahora, en la puerta de la fábrica.

Estoy viviendo tu vida y la mía.

¿Dónde está… el albañil sonriente?

¿Dónde está… la mujer esperando?

¿Dónde está el río podrido,

el girasol solitario,

dónde está la brutalidad?

1, 2, 3

En el asfalto de enero,

comprando churros de acero,

pero estoy viendo como las luces se apagan

y nos aplasta la guerra.

Estoy viendo campos de concentración forzada,

muchachos de veinte años sirviendo a la casta armada.

Estoy pensando en salvarme para volver a enterrarme.
Estoy pensando en salvarme para volver a enterrarme.
…

Eh, muchacho, estoy en la calle cantando,

no me ves que estoy ahora cantando,

está como lloviznando en Hurlingham, oh.

Muchacho, no me ves en la calle cantando,

ando parando y mirando,

ando subiendo a los trenes

que tienen que llevarme

muy pronto hasta Luján.

Eh, muchacho, estoy en la calle cantando,

no me ves que estoy ahora cantando, ahora,

ahora mismo cantando, pateando botellas de plástico,

aspirando humo de camiones y chimeneas.

Estoy en José León Suarez,

hay volcadores y camiones Petinari.

Mujeres rojas salen de los bares.  

Ferrocarriles transportando pueblos con calor.

Estoy en José León Suarez,

hay volcadores y camiones Petinari.  

Ferrocarriles transportando pueblos con calor… 

     En elepé Ciudad de guitarras callejeras, editado en 1974. Tema 3, lado 1. Leemos en contratapa del disco: “Compuesto íntegramente en las proximidades de la ruta 8, ésta canción es la más larga del LP, y posee dos movimientos en su estructura musical. En la primera parte, es el cantante que le habla al muchacho de su propia vida, de la fábrica y el trabajo, y en la segunda parte, aparecen los sentimientos privados del compositor y sus visiones particulares. Una verdadera canción de los caminos.”

     Moris (voz, guitarra y coros). Litto Nebbia (bajo), Ciro Fogliatta (piano), Daniel Russo (bajo y piano), Ricardo Santillán (batería), Corre López (batería), Ricardo Jelice (bajo), Víctor Gómez y Rubén Parra (coros), Lalo Fransen (tumbadoras). Dirección de cuerdas: Rodolfo Alchourron. Producción: Horacio “Gordo” Martínez.

Mauricio “Moris” Biravent (Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942). Fotos en espejo: Jmp. 

Moris, No hay nada más importante

ESTO VA PARA ATRÁS

Yo no pretendo que pienses como yo,
y yo tampoco los quiero convencer,
pero algún día yo tenia que explotar,
y decirles que esto va para atrás.

Muchos de ustedes no pidieron nacer,
en este mundo que es frió y cruel.
Si por mí fuera los haría volver,
y esperar 1000 años para nacer.

A nuestras madres no podemos volver,
ellas dirán “hijo qué, qué puedo hacer”.
Ahora me acuerdo que este mundo
también las golpeó y tampoco pidieron nacer.

Todos nacemos y todos morimos,
y nadie sabe por qué y para qué,
de ese misterio se ocupan los años,
y yo me ocupo de poder vivir.

Si hay que nacer y vivir y morir,
las guerras, el hambre y el sufrir.
No hay nada más importante, eso yo me convencí,

Es que el que nazca viva en un mundo feliz,
que el que nazca viva en un mundo feliz.

En primer elepé solista “30 minutos de vida”, 1970.

Mauricio “Moris” Birabent (Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942).

Moris – Necesito un golpe de suerte

NECESITO UN POCO DE SUERTE

Necesito un golpe de suerte
en este día gris de la ciudad.
Necesito un golpe de suerte,
para que todo se pueda arreglar.

No hay dinero en la caja fuerte,
ni en el bolsillo de mi pantalón,
muchas promesas, dinero y trabajo,
pero el tiempo no me va a esperar.

Necesito un golpe de suerte,
no es que yo no quiera trabajar,
si no viene ayuda del cielo
no sé dónde iré a parar.

Hoy mamá me habla del dinero
y mis amigos también andan mal,
y para colmo la casa de empeño
guitarras viejas no quiere aceptar.

Necesito un golpe de suerte,
para que todo se pueda arreglar.

Necesito un golpe de suerte,
para que todo se pueda arreglar.

Yo necesito, ahora mismo, necesito
un golpe de suerte,
para que todo se pueda arreglar.

(corito de sol)

En LP “Mundo moderno”, 1980.

Mauricio "Moris" Birabent, Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942.

Moris – De nada sirve

DE NADA SIRVE

De nada sirve escaparse de uno mismo.
De nada sirve escaparse de uno mismo.
Veinte horas al cine pueden ir y fumar hasta morir.
Con mil mujeres pueden salir; a los amigos los pueden llamar.
De nada sirve...
No se dan cuenta que de nada sirve
tocar la batería, seguir la acería, no, de nada sirve.
De nada sirve...
¿De qué le sirven las heladeras y lavarropas, televisores
y coches nuevos y relaciones y amistades y posiciones?
Si están podridos y aburridos de este mundo que está podrido...
No, de nada sirve.
Los que van a la oficina dicen que todo sirve.
Los que van al puerto les duelen las espaldas.
Los que hacen música, creen que lo más importante,
de nada sirve si uno lo usa para la soledad interna
que siempre nos corre, que siempre nos corre. Oh, yeah.
Cuando están solo, están bien solitos;
ya no hay guitarritas ni amplificadores.
Están solos en la cama y empiezan a mirar el techo;
empiezan a mirar el techo y en el techo no hay nada.
Hay solamente un techo.
¿Qué pueden hacer? Es muy tarde, son las tres de la mañana.
Los bares están cerrados, las mujeres duermen,
los cines también están cerrados,
la guitarra no se puede tocar,
sino el vecino se va a despertar.
¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo hacer?
Estoy solo y aburrido
¿Qué puedo hacer? ¿Qué es mi vida?
¿Qué es este mundo? ¿Qué soy yo?
Me voy a volver loco, no sé qué hacer...
En ese momentito se dan cuenta
que todo es una estupidez.
Cuando van de veraneo y bailan shake
con sus movimientos centroamericanos,
sensualidad fabricada,
tratan de levantar mujeres.
Pero están vacíos y están muy podridos.
Volvemos a la cama, que es un gran lugar
para dormir o también para fifar.
Cuando lo consiguen, en este mundo es difícil,
está reglamentado...
Muerden la almohada de desesperación.
No saben qué hacer con sus vidas,
ya todo fracasó.
Han masticado chicles, han comido chocolates,
han leido Radiolandia, han llamado a sus amigos,
han salido con mil mujeres, han grabado treinta mil discos,
han sido famosos, han firmado autógrafos,
han comido hasta reventar, han fumado hasta acabar.
¿Y qué queda?
No queda, no queda, nada queda, nada queda.
Hay una cosa que sirve,
que sirve a esta humanidad,
y es darse cuenta que nada sirve
si uno lo usa para escaparse de uno mismo.
Amigo, te doy un consejo aunque yo consejos no doy:
trata de hacer la prueba de parar las maquinitas,
las maquinitas que llevas dentro de ti
y fijarte qué es lo que pasa
cuando te agarra la soledad y te agarra el hastío.
No escuches discos de Bob Dylan, o de Los Beatles,
de los Rollings Stones o de Mick Jagger.
Mucho silencio, mucho pensar, mucho meditar.
Nada de evasión y pensar.
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Si soy inteligente, también soy intelectual...
Soy bastante inteligente pero estoy muy aburrido.
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Yo aún no me lo puedo explicar,
por favor que alguien me lo diga.
No puedo salir de mí, estoy muy encerrado
en mi prisión de carne y hueso.
No puedo salir, no puedo salir.
Me voy a morir dentro de mí.
Antes de morir yo quiero salir,
ver las estrellas, el mar, me quiero ahogar
y quiero salir, quiero vivir, me quiero ir
por favor, de mí.
¿Qué puedo hacer? No hay nada que hacer.
Tenés que vivir, tenés que sufrir,
tenés que sentir, tenés que amar,
te tenés que arriesgar, te tenés que jugar,
no podés tener seguridad, no podés tener
ninguna propiedad, te tenés que jugar,
tenés que jugarte, tenés que salir
a que te rompan la cara, que te maten, que te pisen.
Tenés que querer a cualquiera,
tenés que odiar a cualquiera.
Ay, ¿qué puedo hacer? Estoy solo
y todos pasan a mi lado. Nadie me mira
o si me mira es para encerrarme.
Estoy muy encerrado.
De nada sirve escaparse de uno mismo.

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En 1970 Moris (Mauricio Birabent, Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942) edita su primer LP solista, “30 minutos de vida”. ¿Temas? El Oso, Ayer Nomás, Pato trabaja en una carnicería, Esto va para atrás, En una tarde de sol, El piano de Olivos, Escúchame entre el ruido, Juan, el noble caballero y, por supuesto, De nada sirve.