JULIO HUASI Con el pueblo ha llegado y con el pueblo volverá

INCREÍBLE DEL POETA

en el vientre del humo fue parido,
doña luna canyengue le hizo el nudo,
lo bautizaron con vino y con tangazos
y largó su agarrada sangrienta con los panes
ilícitos, benditos, malhabidos, no es problema,
tiene que haber uno para cada uno.
Fue a decir todo eso y al abrir la boca
lengua con alas alumbró un zorzal
con las indómitas cuerdas bien puestas.
Fue un milagro, una milonga de oro, el pueblo
formó alrededor del dulce pájaro,
sublevaba tu corazón el payador espléndido.
Luego hubo de todo y más que nada sombras,
traición sobre traición vinieron los censores
con una serpiente ciega en cada mano pero
ni víboras izquierdas ni víboras derechas
pudieron desatar al pueblo de su música.
El ombligo inmortal cantaba, fusilaba,
qué le van a hacer, mis verdugos, es la vida,
con el pueblo ha llegado y con el pueblo volverá.

INCREÍBLE DE LA MESA

en esta mesa una vez

me senté con sus ojos

me senté con su adiós

me senté con la angustia

me senté con mi sombra

me senté con el gin

me senté con la lluvia

me senté con el hambre

y me senté con la muerte

una vez en esta mesa

pero la eché

En Poemas, Colección La Honda, Casa de las Américas, La Habana, Cuba, 1971

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935 - 11 de marzo de 1987)

Foto: Jmp

Julio Huasi – Bajaremos cubiertos de carne estival

MATERIALISMO HISTÓRICO

andaba tan delgado, chocaba con las gentes

y no sabían a quién pedir disculpas,

sólo veían un diario alejando su página política,

ya era un hálito, el espejo no me reflejaba,

para salir a las calles ponía en el bolsillo

un croquis de mi persona por si me desarmaba

y una bola de hierro para que el viento no me eleve.

Me fui transformando en una espina sin rostro,

ya no era un hombre, tan sólo una película aérea,

nadie como yo soñaba una reencarnación,

vulneraba la ley de gravedad, no daba sombra,

me quedaban dos neuronas y tres glóbulos rojos cada vez más pálidos.

Un día olvidé mis precauciones mínimas,

el viento me alzó como a un átomo sin eslabones,

royó mis ropas dejando mis costillas al aire,

volé donde quiso hasta que descubrí otros congéneres

que agitaban como yo sus calaveras por el cielo frío,

nos fuimos enganchando, poco a poco ajustamos

nuestros extraños sujetos como una gran crucifixión

enhebrando los huecos torácicos cada vez más densamente

hasta que al fin oscurecimos la atmósfera.

Ahora volamos, sí, pero al contrataque,

nuestros huesos exterminadores bombardean el mundo

hasta no dejar en pie ningún rey, ninguna miseria.

Entonces bajaremos cubiertos de carne estival

a darnos besos.

. 

De: “Sangral América”, 1966-1969. 

En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Mi puma pasará

ARTE POÉTICA IV

ya he garuado mis últimas lágrimas,

dejé atrás mi alcohol particular,

mi guitarra ardió en un fogón del pobrerío

una fría noche de esta américa.

Se acabó el madrigal, tocaré en mis huesos,

afinaré el diapasón en mi garganta

para que no emita un solo gemido,

mi piel tendrá la máxima sonoridad

para amparar un cordaje de balas,

únicamente así hago música en más.

Soy un film cúbico sin límites precisos,

lleno de oscuros rostros macerados

donde faltan millones de dientes

y respiro sus pupilas vengativas.

Suprimo la súplica, el llanto, la piedad,

me pongo un fusil como banda de sonido,

sentaré a los yanquis en butacas de sangre

y después de la función mi puma pasará

por sus cuellos a cobrar lo que nos deben

De: “Sangral América”, 1966-1969. 

En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Mi puma y yo anduvimos demasiados solos

ARTE POÉTICA III

mi puma y yo anduvimos demasiados solos

y con más de una cruz sobre los hombros

orquestando doscientos millones de colmillos

mas no por ello hemos implorado tregua

ni enjugamos un realismo plañidero.

Nos entendemos con un golpe de ojos

inyectados de sangre americana.

Mi puma no canta, acciona su dentadura triunfal,

después del recital contamos los cadáveres

y redactamos a dúo el parte de guerra.

Dimos vuelta a la historia, perseguimos al cazador,

mi puma no es comprometido sino enamorado

y su estética encarna el esplendor

de la bala que muere imperialistas

hasta que el último desaloje este planeta

con los pies verticales o sin pies.

Háganse a un lado los poetas geishas,

mi puma y yo venimos degollando,

huyan con sus corpiñitos sorprendidos,

aquí correrá sangre, hemos dicho basta

y echado andar

De: “Sangral América”, 1966-1969. 

En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Si ella fuera perro

ARTE POÉTICA II

si ella fuera perro ocurrirían dos cosas:

ladraría y sería vana y por ende antiestética

o cambiaría de amo o movería la cola

a varios a la vez. Ella es un puma asesino

y yo soy su jinete

.

De: “Sangral América”, 1966-1969. 

En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Mi poesía no es un perro

ARTE POÉTICA

mi poesía no es un perro fiel al que acaricio la nuca,

es un puma asesino y nos entendemos con la mirada

. 

De: “Sangral América”, 1966-1969. 

En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Aquí no llora nadie

SABOTAJE

dentro mío alguien solloza y no sé quién es,

quizá fuera yo mismo perdido hace tiempo

y no pude salir encerrado como un niño

cuyos padres se fueron a dar sangre

a un almacén, un usurero, un hospital

y nunca regresaron. Pudiera ser

también que un extraño entró por ósmosis,

la cosa es que el sujeto llora sin parar

como si muchos difuntos lo rodearan.

No doy más, hoy día me abro con las uñas

para verle la cara y expulsarlo de una vez

y no me importa que no tenga donde ir.

Estamos en guerra, carajo, aquí no llora nadie.

De: “Sangral América”, 1966-1969. En: “Poemas”, 

Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Para abolir la succión del hombre por el hombre

HUMANERÍA

el hombre es una estrella orgánica formada

por siete décimas partes de agua (impía);

el resto es un sólido furor, un fuego obseso

que lo incinera tenuemente en la olla mundial,

sus cinco puntas crepitan apasionadas.

Mi conmoribundo es una burbuja crucial, un gas equívoco,

una ebullición que rota sin aliento

y es muy riesgoso calentarse en demasía,

uno exhala un humito y se evapora.

Seres tan líquidos unos beben a los otros

y éstos perdidos por perdidos, en el último

suspiro de su deshidratación bramando

escupen llamas, arman un gran hervor final

para abolir la succión del hombre por el hombre.

De: “Sangral América”, 1966-1969. En: “Poemas”, 

Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Mi pieza es tan pequeña, tan pequeña

HACINAMIENTO

mi pieza es tan pequeña, tan pequeña

que el sol y yo no cabemos juntos,

para moverme unto los muros con vaselina,

si quiero darme vuelta debo salir primero,

dar vuelta afuera y volver a entrar,

si me suicido me pego un tiro en el pie

y si devoro un pan –cuando me toca–

al abrir los dientes penetra la ampolleta

con toda su luz, mastico hasta mi memoria

entre horrendas convulsiones, contuso, finado casi

expiro un humo lila, un milenario olor asado.

En realidad no necesito espejo, me veo en cualquier ángulo,

hubo un intento de amor, no enroscábamos

por absoluta imposibilidad geométrica,

duermo parado en una cruz con hebillas,

salgo a la calle aullando a cuchilladas,

descolgando a mis vecinos, invitándolos

a una gran carnicería.

De: “Sangral América”. En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de "Poemas".

Julio Huasi – Estética y Monstruo

ESTÉTICA

el arte debe ser una anticipación

y no una consecuencia

EL MONSTRUO

no puso la sonrisa como un culo rosado

no reptó al centro a la derecha a la izquierda

no tañó cucharitas en el té de las víboras

no escondió la garúa ni la sangre

no deja trenzar ponerse el halo jugar a las muñecas

no quiere ser bufón antifaz preservativo

voltea los mostradores pone fuego a los estantes

tiene las noches contadas

De: “Sangral América” (libro inédito hasta esta edición). 

En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Julio Scieler), Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987.

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Julio Huasi – Increíble de la noche

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INCREÍBLE DE LA NOCHE

estaba la noche llena de senos
los tangos ponían sus mejillas en mi cuello
me pedían que los lleve a ver la espuma
un torrente de besos corría en el aire
la noche estaba llena de gardel
milongueaba la luna varonera
su cadera agitaba a los balcones
se tiró un lance la provocadora
con mi amor que manoteaba antes de ahogarse
con sus bandoneones sus caricias su terror
porque vos no estabas vos no estabas vos vos

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En: “Poemas”, Casa de las Américas, Cuba, 1971.
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Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).
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Julio Huasi – Increíble de César Vallejo

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INCREÍBLE DE CÉSAR VALLEJO

era en París, perfume en el sobaco y los pies sucios.
Aquel era el poeta del amour, aquel de la tristesse
pero vallejo se moría de hambre.
Hay quienes nacen con plomo en el trasero,
siempre caen sentados, ya se sabe.
Aquel lustraba con cuarzo sus revistas,
aquel volvía locas a las lunas
pero vallejo se moría de hambre.
Quién hubiera dicho, tan morocho mas
no llevaba la vaca no convidaba champaigne,
más bien parecía un argelino.
No devoraba ostras ni jabalí ni mejor me callo,
era un exaltado, se moría de hambre.
No se ponía capas de armiño, no llenaba
ollas y ollas de retórica, en fin,
estaba loco, era un poeta de verdad.
Estuvo lejos de la fiesta, ni lo llamaron,
le fregaban los codazos en la mesa
y en vez de probarse la sonrisa y el laurel
él se probaba su muerte querida,
tan solito estaba que nadie temía traicionarlo.
Antipático el cholito, del más pésimo gusto,
esos pantalones como nieblas palúdicas,
esa camisa con tardes y flecos y café
y horror dónde estaba la corbata.
Ay, no, las burguesitas no lo querían
y las pequeñas burguesitas tampoco lo querían,
en realidad ¿quién lo quería?
Esa peste no supo mantener una familia,
mayakovski ya se había horadado el sueño
otros lo harían de golpe o de a poquito.
La vie en rose, la luna jardinera
y lararí y la crepúsculo y la monamour y la…
Cuando reventó hubo muchas flores
pero ya no las podía comer.

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En: “Poemas”, Casa de las Américas, Cuba, 1971.
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Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).
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