Trobada a la xarxa

En la amanecida, la luna 

se deshoja sobre el tedioso 

mundo, espejeando encendida 

diadema, en límites etéreos. 

Fénix sutil llena, indolente, límpido 

espacio de almizclado aire, 

erizado entre blancores errabundas.

En los últimos halos de vapor,

silenciosos abrazos trasnochados, 

envueltos en benjuí, siembran delicias; 

desdeñando, al unísono, el aura 

bermejo que los alumbra.

Regato púrpura,

murmullo de llantos, 

arbolada húmeda

de hojas muertas,

desvencijados versos

de pan y vino, almas 

violadas, silencio.

Tañe la tierra

su llanto más fúnebre,

sonido de guerra fría

que revienta los tímpanos

de los cisnes muertos.

Trotan los caballos

de la bruma y bajo su hierro

la tierra se azulea. 

Resurge en mi mente el recuerdo de sus voces y parece que nada haya cambiado desde entonces, cuando los cerezos perdían el velo blanco que los cubría, antes de su ocaso carmesí, y gestaban edenes en sus ramas desnudas. 

A los que andáis por aquí, buenas noches.

Me adentro en la noche. En la magia de su verso. En el sopor de sus haces de luz,

Me adentro, mientras Mahler sigue cantando a la tierra y mece la viña, que ha agostado su música. 

Cuando todo era campo, el páramo de ausencias no existía. La luciérnaga relampagueaba confiada. Las casas abrían sus ojos asombrados. Las espigas y las amapolas latían al unísono, abrazadas. Las viñas crecían, ufanas, por doquier.

A veces me pregunto dónde fue a parar el retazo de azul, de cuando todo era campo. Tal vez se cayó en el hoyo de la sombra.

Emboscada en el verde, estalla la brillante y rojiza fertilidad de la tierra trabada en racimos. Se detiene el tiempo vacío entre las ramas combadas y se vive mil veces el dulce momento en el que todo es posible. 

Amanece el solsticio en un contraluz rojo que me recuerda una mancha de tinta. La tierra se despereza; camina sin prisas en un largo bostezo. Unos rayos caen en racimos que incendian el otro lado de la ventana. Huele a pan recién hecho y el humo del café me cosquillea la nariz. 

Por la tarde, la música que poblaba las calles me acercó a mí misma, recobrando mi alma primigenia. Recobré su eco, galope efímero del tiempo, ayudada por otra mancha de tinta que se desparramó sobre la hoja de papel en un acto sumamente gratificante. 

Me gustan las figuras que aparecen entre la grafía, desvistiendo el silencio.

Declina la primera noche de verano, camino del alba, y mis primeros pasos se van tras ella.

La vida destruye el tiempo, su eternidad, su embriaguez, lenta e implacablemente. Al margen de que construyas sueños en los que refugiarte, aunque la llenes de relojes sin cuerda. Lo acalla con el más hondo de los mutismos y llorando, frágil, por una chispa que la ilumine cuando fenece, en brazos de la nada.

El ruido del agua tamborilea en el eco de la soledad de los amantes que navega entre dos aguas, evitando exponerse a ser visto. La noche se eterniza en el orgullo viril de la intolerancia que oscurece la manera diferente en que la vibración ultramarina expresa los sentimientos; incapaz de entender los matices silentes que queman hasta lo más profundo del juego amoroso. El amor transgresor cruza y descruza constantemente límites inmateriales entre lo perceptible y lo imperceptible,  lo prohibido y lo permitido. Alimenta el instinto que teje diferentes rituales, sacando a la luz las mejores cualidades de un amor superficial y profundo a un tiempo, hasta llegar al punto en que, más allá del mundo de las palabras, altera perspectivas contrapuestas y ofrece una lección moral. Entonces, el ruido del agua tamborilea en una resonancia de blancos y azules infinitos.

La llovizna gris cae sobre la montaña de piedras que es el cementerio. Rodeada por las lápidas que empujan varias capas de tierra para salir a la luz, hipnotizada por su hacinamiento y el descubrimiento de la del Rabino Loew, pienso y reflexiono mientras se despierta calladamente la leyenda del Golem. La sombra de una mole de arcilla vuelve a arrastrar a Miriam. Su boca encarcela un papel en el que al principio había escrita una palabra: Emite (verdad). Pero desgraciadamente la primera "E" se borró y quedó convertida en: Met (muerte). El engendro arcilloso, torneado por las manos del Rabino y destinado a ser el escudo protector de un pueblo, se desperdició. Tornose el escudo en odio. Un odio ciego que obliga a aferrarse a una cuerda con pinchos... Empiezo a sentir claustrofobia en el terreno invadido por las lápidas, donde cuesta encontrar un milímetro de espacio vacío. Lo leído y vivido se entrelaza en el sueño. Las preguntas sin respuesta, surgen mientras me alejo por el estrecho sendero que conduce a la salida.

El ruido ensordecido de las agujas del reloj me recuerda una estación de paso. Esta, se llena de voces y siluetas que me gusta percibir. Cada una de ellas, a su manera, me ayuda a amortiguar el paso del tiempo. Un tiempo, que hoy se me presenta como un regalo.

Me excuso ante la torpeza de no saber retener a algunas de esas personas en la calidez de la hoguera de los sueños que no están en ningún lugar. Me congratulo de la suerte que tengo de que otras estén ahí siempre, acudan de vez en cuando o se mantengan en el anonimato del día a día. 

Gracias, por hacerme sentir el escalofrío de la admiración, la compañía y la complicidad.