Amália Rodrigues, «Maria Lisboa»

 

Amália Rodrigues, «Naufrágio»

 

«Maria Lisboa» (Amália Rodrigues)

 

o triunfo do conselheiro Acácio

O Panteão Nacional é demasiado acanhado para Eça de Queirós. Sim, é verdade, estão alguns dos muito grandes, por exemplo génios como Aquilino Ribeiro e Amália Rodrigues, a quem os portugueses devem tanto como ao grande romancista, enorme cronista e incomparável estilista. No entanto, para além de faltarem por lá muitos, outros há que não se percebe por que lá repousam, para além das comezinhas circunstâncias políticas, que, a propósito, o mesmo Eça detestava -- para não falar das comezainas dos novos-ricos hi-tech.

Mas nem é uma questão de companhias: quando Camilo passar ao Panteão, o que a partir de agora se torna obrigatório, ou Júlio Dinis -- e assim lá estarão reunidos os três grandes romancistas portugueses do século XIX --, não serei eu quem irá contestar a decisão. Mas os autores de Amor de Perdição  e A Morgadinha dos Canaviais são outra loiça, e por sinal bem diferente entre si, felizmente -- e viva a diversidade...

O problema é que trasladar Eça de Queirós para o Panteão, além de ser ridículo, depois de há pouco mais de trinta anos os restos mortais estarem por um triz destinados à vala comum -- não fora o alerta da imprensa --, o seu espírito crítico e com pouca paciência para os arrivismos protagonizados pelo pessoal político, a politicalha monárquica ou a jacobinagem republicana, obrigaria a que se usasse de parcimónia no estadulho deputo-ministerial que se vai empoleirar no frágil esqueleto. Que parte da família em sequer o tenha percebido é quase grotesco, mas também não é de admirar -- refrão: "Como és belo, meu Portugal", canta, irónico e sarcástico, Luís Cília... 

Há pessoas, há espíritos, há intelectos, há sensibilidades incompatíveis com tanto conselheirismo. Antero de Quental é outro caso de incompatibilidade com o Panteão (ainda por cima com o Teófilo por perto, o parvónio, como lhe chamava...) Ponham lá o Cesário Verde e o António Nobre, ainda maiores poetas do que o divinalmente furibundo Antero, que jaz em paz em Ponta Delgada. 

Ou o José Afonso, outro para quem o edifício de Santa Engrácia seria como se jazesse no gavetão das luminárias nacionais. Como se poderia fazer do homem que revolucionou a nossa música, miscigenando-a, ele próprio um revolucionário limpo, num berloque da pátria? 

Antes a vala comum, para onde deixaram ir o Bocage -- sabendo-se nessa altura quem  e o que era Bocage, destino de que Eça se salvou, por um triz. ( refrão: "Como és belo, etc.)

Mas o povo fica feliz -- excepto os bairristas de Baião (ai o turismo...) -- e os acácios impantes, com o assuntozinho despachado, e ala que se faz tarde para a açorda. 

"não é fácil o amor"

“...melhor seria arrancar um braço”... canção de Janita Salomé que veio à cabeça ao relermos O Amor Infinito que Te Tenho (2011), de Paulo Monteiro (Vila Nova de Gaia, 1967). Com dez curtas narrativas (um índice daria jeito...), é poesia posta em quadradinhos, sem surpresa, pois o autor é também poeta, embora bissexto.

Histórias muito centradas nas suas circunstâncias pessoais, nem por isso deixam de interessar em várias latitudes – ou não fosse este um livro com várias traduções, e não fosse também o ser humano igual por toda a parte. Amor filial, amor paternal, amor conjugal, amor impossível, amor altruísta, amor egotista, amor que tem à espreita o seu próprio fim, pois que tudo desesperantemente acaba; BD ora solar ora de trevas, quanto mais negra mais carregadas as vinhetas, e mais limpas quanto mais jubilosa.

No fim, Monteiro incluiu excertos do diário da feitura do livro, motivo suplementar de interesse em que podemos acompanhar os itinerários de criação – os sucessos: «3h30 de trabalho. Hoje saiu-me tudo bem! E se eu desenhasse sempre assim? 3H30 e duas vinhetas!» (4.1.2009); os fracassos: «Parti a caneta com toda a força contra o estirador e saí para a rua desvairado e furioso comigo mesmo.» (22.10.2008); e os impasses: «É só um livro com meia dúzia de histórias. O importante é a vida. Vou ouvir a Amália. Os fados alegres, claro.» (16.2.2009).

O Amor Infinito que Te Tenho e Outras Histórias

texto e desenhos: Paulo Monteiro

2.ª edição, Polvo, Lisboa, 2012

(Novembro, 2019)

«Foi Deus«

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES (1962) - #9 «Vagabundo»

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES (1962) - #8 «Povo Que Lavas No Rio»

a Amália está cá sempre

Admirável, única, quanto mais o tempo passa mais ela se agiganta.

Como todos os grandes, sofreu a baixeza dos pequenos; não vale a pena levantar o lixo.

Não sei se lhes perdoou, mas tinha magnificência para tal.

Sobre o tanto ou tão pouco que eu pudesse escrever sobre ela, tudo seria irrelevante.

Autoconsolação: creio que foi depois de ler o esplêndido adeusamália, de Manuel da Silva Ramos,

que me ocorreu isto, que já li também no último JL:

Amália só cantava assim porque tinha nela a Beira Baixa

e a Beira Baixa, musicalmente, é um mundo à parte.

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES (1962) - #7 - «Aves Agoirentas»

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES (1962) - #6 «Abandono»

ainda não ouvi, e já gostei

Ana Bacalhau, com Amália Rodrigues e Janis Joplin

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES (1962) -

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES (1962) - #4 «Maria Lisboa»

canções portuguesas: #5 «Asas Fechadas» (Amália Rodrigues, 1962)

(música: Alain Oulman; letra: Luís de Macedo)

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES - #3 «Estranha Forma de Vida»

50 discos: 5 - AMÁLIA RODRIGUES (1962) - #2 «Cais de Outrora»

50 discos: 5. AMÁLIA RODRIGUES (1962) #1 «Asas Fechadas»

a besta quadrada do senhor doutor

«Lembro-me muito bem da chegada dessa besta quadrada do senhor doutor Oliveira Salazar e da Amália cantando o Carlos Gardel.»

Manuel da Silva Ramos, Adeusamália (1999)

Carlos do Carmo

A sociedade do espectáculo premiou-o com um Grammy. Independentemente da importância que a distinção tenha -- e tem muita na sociedade do espectáculo --, o que interessa é que o fadista é grande e, tal como Amália, quanto mais velho melhor canta.