El lector impertinente

Ahora la noche es diferente para el rey. Ahora la noche esconde y revela. La noche encubre más y,  al mismo tiempo, se vuelve más peligrosa. Ahora la noche es una noche diferente. Y no sólo ha cambiado la noche, sino que también el balcón se ha trasformado en otro extraño. La noche es diferente para el rey porque las apuestas de la noche se han elevado repentinamente. Y ahora el balcón puede ser más protector, o más frustrante, o más tonto, quizás más importante y más trascendente… ahora el rey no sabe si tocarlo o rechazarlo; cómo inclinarse en él, o tal vez  sentarse y esconderse.(1) En los ensayos del teatro se suele recordar un viejo adagio teatral, el cual dice que no puedes interpretar al rey: es la corte la que debe hacer ver que eres el rey. Si el rey no cree que la corte le ve como rey, entonces el actor tendrá que andar “haciendo” de rey.  Y si el actor no cree que la corte le ve como rey, entonces no será lo bastante libre para interpretar su papel. (2) ...

El pasado 18 de Junio eliminaron a la Selección Española de Fútbol del Mundial de Brasil 2014 y Justiniano se alegra mucho por los jugadores por la directiva  de la RFEF y su presidente por los fanáticos periodistas y por los aficionados de esta selección invencible porque ahora tendrán más tiempo para estar con sus familias y dedicarse a otras cosas como pasear y leer y sobre todo para meditar pero aunque Justiniano está alegre por lo felices y risueñas que estarán hoy esas personas también está muy dolido porque desde que acabó el partido y la Selección Española quedó eliminada se le ha desencajado la mandíbula al no poder parar de reír. P.D. Por su interés reproduzco esta entrada de Toro Salvaje, me he permitido la licencia de cambiar la competición; el me perdona, seguro. http://torosalvaje.blogspot.com/

A. Mora Un hombre puede conseguir ser un náufrago durante cien años y que la barba no le llegue hasta los pies.  Pero conquistar a una sirena requiere el valor de un marinero audaz, sordo y ciego, la mirada de un seductor, la caricia sibilina de las algas silenciosas, el aroma de las azucenas de mar y un fondo musical de arpas submarinas.  Yo no poseía nada de eso, y sin embargo, cuando deshilachaba las nubes del atardecer en la playa para tejer mis poemas, una sirena se acercaba a la orilla para escucharme.  Las olas se aliaban con ella y lanzaban su espuma sobre mi cuerpo para apoderarse de mis versos.  Cuando una ola más potente me arrastró hasta ella y rocé su espalda desnuda, encontré el tacto de mis poemas grabado sobre su piel. P. Menaya 

Y si supiera, al menos,  dónde ha estado, pero él nunca habla. Calla siempre, a todas horas. Veinticuatro horas callado. Sólo me basta mirarle para saber que oculta algo. Pero no hay manera de sacarle una sola palabra. Cuántas veces he soñado con cientos de diálogos como dos personas civilizadas que conviven desde el principio de los tiempos. - Y de dónde dices que vienes. - De devorarme por dentro. Vengo del mismísimo infierno. He intentado purgar todas mis culpas y ha sido imposible. - Y qué tal  la carretera a la vuelta. - Como siempre repleta de locos, delincuentes, cómplices, y ovejas descarriadas que van camino del matadero sin saberlo. - Interesante cariño. Te pondré la cena que debes estar agotado. - Sí. Gracias. El vecino del 4º

                                                          "Deidad femenina", de Omar Ortiz Tuve un novio que creía que las tetas tenían que ser esos globos que vemos en las pantallas me di cuenta de que en el barrio era normal operarse los pechos y a mí, que me moteaba cariñosamente mandarinas me pareció que se inauguraba un rasgo sociológico mujeres (que compran sujetadores con) cazuela versus mujeres (cuyas tetas son un) globo hombres (que miran el torso desnudo de las mujeres cazuela con incredulidad y que les regalan un bono para) corporación dermoestética en su próximo cumple versus hombres (que acarician las tetas de una mujer cazuela mientras la miran a los ojos con) disfrute las mujeres globo se hacen la manicura francesa, la depilación brasileña, se ponen bótox y lucen un tatoo en la riñonada que las condena ...

Desde mi sofá contemplo la lenta agonía del estío. Las tormentas de los últimos días de agosto ahogan muchas intenciones, por un lado, y limpian atmósferas emocionales por todos los costados. Ahora estoy en paz, con el único sonido de su voz en mi cabeza. Visito la pantalla del móvil de vez en cuando para ver si rompe su silencio en forma de mensaje de texto. La tele permanece apagada. La radio, cosa extraña, no sintoniza emisoras ni escupe ninguna de esas canciones de desamor, de celo primaveral, de luchas sin cuartel del quiero contra el puedo, de hazañas bélicas de corazones intrépidos, de lastimeras decisiones de almas oxidadas, de otoños infinitos y ocres ni de vientos que mecen árboles y pueblan las aceras de nostalgia. Mis rodillas sostienen una novela abierta de par en par que habla de gente como yo. O de gente como nosotros. Me gustaría leerte cosas que he subrayado. Como antes, que reseñaba, o memorizaba y te leía o recitaba de memoria. Posabas alegre cuando te hacía par...