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jueves, 16 de abril de 2026

El motor de la Historia

                                                         

Llueve tan suavemente que la lluvia
bautiza la mañana con sus gotas
de cielo diluido, y con esquirlas 

de diamante y coral. Y sin embargo,

cuando los hombres  construyeron 

su identidad de grupo y de individuo,

establecieron leyes, rangos, líderes.

Y fue la astucia el más preciado bien

-como demostraría el gran Ulises-.

Precisa inteligencia, esclavizar 

la mente de los otros a las propias 

premisas, conducirlos 

a una innegable conclusión que urdimbre 

todos los elementos silogísticos

y los convierta en sátrapas

del sentipensamiento y la existencia.

La muchedumbre quiere soluciones

y cree en quien las da aunque sean inciertas

porque anhela respuestas, no preguntas.

¿Y cuál es el factor 

común de la existencia?

¿Es la capacidad intelectiva,

el humanismo del conocimiento,

o la mentalidad contentadiza?

Lo efímero y banal sustituyó 

a todo lo esencial y perdurable.

El avance de la Incultura es

el motor de la Historia,

el más fiero Progreso.

viernes, 3 de abril de 2026

Jesucristo el zeúpida

Bach: Pasión...

Jesucristo el zeúpida


Dime si es hora de decirle al hombre
que debe abandonar supersticiones
porque pensar es elegir, dudar,
tener miedo al error; y que la fe
es el exacto y firme sacrilegio
de la razón.
¿No es la mejor conquista el albedrío,
saber que somos causa y consecuencia
de otros y para otros?
Ni siquiera yo sé si soy un dios
o creo serlo porque me lo has dicho.
Puedo seguir con mi disfraz de hombre
o desvestirme de hombre y ser el dios
que aguardan cuantos sufren, cuantos sueñan
que la mentira salva a quien la cree.
¿No es superstición la religión?
Dejemos que descrean o que crean
—sin promesas,
prestidigitaciones o milagros—
en una vida plena tras la muerte.
Quien no duda no busca la verdad.
¿Tengo yo libertad para elegir?
¿Puedo elegir, acaso, no morir?
La verdad es el único cadáver
que siempre resucita.
No sé si soy un dios o soy un hombre.
Los dioses mueren cuando el hombre piensa.

30324

miércoles, 4 de marzo de 2026

Semejante a Marcial



Semejante a Marcial

A ti, lector audaz de mis poemas,
si encuentras un defecto entre sus versos
piensa que es un error de los copistas, 
puesto que soy tan diestro en la escritura 
que mi obra es un jardín y sus palabras 
rosas nacidas son de mil auroras.
Y si acaso persistes en creer 
que mis versos son malos, cállate 
porque los tuyos son peores y 
llevo años callándolo.

lunes, 6 de octubre de 2025

Manos empecinadas en hallarse

 

La solidaridad


Solo el amor puede salvar el mundo.
Es necesario amar 
para sobrevivir.
Y si el amor fracasa entre tú y yo
hay que empezar de nuevo.
Una mujer, un hombre nacen 
para prevalecer en convivencia: 
porque están destinados a ser padres 
que enseñen a ser padres a sus hijos.  
Solo el amor puede salvar el mundo.
Ante las amenazas de la noche
Adán le dijo a Eva
-y Eva le dijo a Adán-:
"Te amo y te necesito;
sobrevivamos juntos".
Así que, y a pesar de todo, hay 
que aprender a querer y a convivir.
El odio no conduce hasta el abrazo.
Tampoco el yosoyo y los demás no existen.
Perduran el afecto, la generosidad.
Manos empecinadas en hallarse. 


domingo, 28 de septiembre de 2025

Premoniciones



                                                                     Ligeti: Lux aeterna

Premoniciones


¿No has sentido en la noche sosegada 
un signo de fugaz premonición,
una inexacta efigie de exorcismo,
la llamada secreta de una voz
oculta previniéndote de un mal
o, quizás, orientándote hacia un bien? 
Es una ululación tenaz y hermosa
de un cancerbero desluzbelizado
que se asoma desde el infierno para 
avisarte de un fuego que te acecha;
o es el susurro de una gris sirena 
varada en su frugal felicidad, 
diciéndote que el cielo está muy cerca 
y te basta trepar un poco más
por la escala de la que desconfías. 
¿Jamás te ha sacudido ese Demonio 
investido de Dios, el dios diabólico? 
Escucha ese silencio luminoso.
Entra en tu corazón y abrázalo.


domingo, 10 de agosto de 2025

Soneto desde Nolynda o Kolunga

 

Schumann: Carnaval (Chopin)

                Déjame que te diga que te quiero
                               aunque ya hayas dejado de quererme... (J. Cantero).


Tú dime que me amas, que me quieres
más que a todas las cosas de este mundo,
y que has sido tan solo un vagabundo
buscándome entre todas las mujeres.

Dime una vez, y mil, que me prefieres
porque has hallado en mí el amor profundo
que no encontrabas, que con él inundo
tu corazón, y que sin él te mueres.

Yo te diré que sí, que creo en ti,
que nada es falso de cuanto me escribes,
que escribes para mí y para mí vives.

Confío en ti lo mismo que tú en mí.
El amor es la única mentira
que el alma acepta y por la cual suspira.

miércoles, 2 de abril de 2025

Mientras tu vida fluye hacia la muerte

 

                            Albinoni: Adagio

Llega la edad ligera. Miras cómo 
se va acabando el horizonte que aún 
podrás divisar. ¿Qué has hecho? ¿A quién 
le ha reconfortado tu existencia? 
¿Quién te recordará? ¿Cuántos te aman 
y a cuántos has amado de verdad 
dándoles vida, haciendo sonreír 
su tristeza, elevando su alegría? 
¿Hubieras dado acaso 
tu vida por salvar la de otros hombres? 
¿Te has entregado alguna vez tan solo 
por el placer de darte? 
¿Eres creador de un libro, un hijo, un árbol? 
Tu legado, ¿cuál es? ¿Diste consuelo? 
No sabes ni por qué naciste ni 
por qué debes morir. El mundo 
sigue igual contigo que sin ti. 
Lejos queda el pasado, y el presente, 
más que fuego, es ceniza. 
Los párpados del sueño 
crearon utopías: ¿acaso te esforzaste 
para que fuesen realidad, o acaso, 
por creerlas inalcanzables, diste 
tu derrota como un escepticismo 
y una premisa para los demás? 
¿Quién eres? ¿Y qué harás mientras recorres 
el camino que aún tienes 
que andar hasta el ocaso?
Sal de tu corazón, mira el ajeno 
y palpita con él: 
porque la vida es más que ver vivir.

sábado, 8 de marzo de 2025

MONÓLOGO DE VIRGILIO

Purcel: Lamento de Dido

Audio

(HOMENAJE A LA ENEIDA DE L. T. BONMATÍ) 

SINOPSIS DE VIRGILIO 


ESCRIBO ESTAS PALABRAS CON LA PLUMA
DE LA INMORTALIDAD INSATISFECHA
PARA HABLAROS DE MÍ MIENTRAS OS HABLO
DE MI CÁNTICO A ENEAS.
                                           ME ORDENÓ
AUGUSTO SU ESCRITURA; Y YO, HOMBRE TÍMIDO,
Y ENFERMIZO, TOMÉ TAMAÑA EMPRESA
PRIMERO CON DESGANA Y LUEGO COMO
SI SUBLIMARA MI AUTOBIOGRAFÍA,
PUES EN LA HEROICIDAD QUE RELATABA
EXORCIZABA YO MI INDEFENSIÓN.
EN FIN: CUANDO MIS OBRAS ANTERIORES 
ME DIERON FAMA, OCTAVIO ME PORFIÓ
QUE HICIESE DE SU NOMBRE UN HÉROE PATRIO.
PERO INMEDIATAMENTE COMPRENDÍ 
QUE NUNCA DEBE SER UN HOMBRE VIVO
EL QUE PROTAGONICE UNA EPOPEYA;
ME VI OBLIGADO A HALLAR UN SER ICÓNICO,
UN HÉROE ENALTECIDO POR EL TIEMPO
QUE PROLONGARA SU ECO HASTA EL PRESENTE.
Y ENCONTRÉ, EN LOS CREPÚSCULOS DE TROYA, 
UN HOMBRE NEBLINOSO -COMO YO-, 
QUE ACEPTÓ LOS DICTADOS DE LOS DIOSES;
DI ASÍ UN MÁGICO ORIGEN A LA HISTORIA
DE ROMA, QUE, A TRAVÉS DE CÉSAR, LLEGA
HASTA AUGUSTO, SU MAGNA APOTEOSIS.
TRAS DECIDIRME POR CANTAR A ENEAS, 
DURANTE VARIOS AÑOS PERGEÑÉ
UN PLAN INEXORABLE, PRECISANDO
LA EXACTA ARQUITECTURA DE MI OBRA, 
SIN ESCRIBIR SIQUIERA UN SOLO VERSO.
NO DIRÉ QUE FUE HOMERO MI MENTOR,
PERO SÍ QUE APRENDÍ SUS ENSEÑANZAS.
ELEGÍ LA ODISEA Y SUS RELATOS
COMO SEMILLA FÉRTIL DE LOS VIAJES 
DE LA PRIMERA PARTE DE MI ENEIDA: 
SUS SEIS PRIMEROS LIBROS; Y LA GUERRA 
QUE CANTABA LA ILÍADA FUE CRISOL 
DE LA SEGUNDA PARTE: OTROS SEIS LIBROS.
FUE ENTONCES, ACABADOS LOS BOSQUEJOS, 
CUANDO EMPECÉ A ESBOZAR CADA MAÑANA, 
TORRENCIALMENTE, INNÚMEROS HEXÁMETROS,
UNA BALUMBA DE LA QUE ESCOGÍA
ALGUNOS VERSOS LIMPIOS, LUMINOSOS,
QUE EXPONÍAN CON SABIA CLARIDAD
LA EMOCIÓN DE LA VIDA Y DE LA MUERTE,
LA AMISTAD, EL AMOR, EL MAR CAMBIANTE,
EL GALOPE DEL SOL Y LAS ESTRELLAS, 
LOS ANHELOS DE GLORIA, LA ALEGRÍA
DE VENCER, LAS DERROTAS INSUFRIBLES,
LA SANGRE QUE ENROJECE LAS BATALLAS,
LAS CANCIONES... 
                            Y COMO SUS DEMIURGOS, 
ENTROMETÍ UNOS DIOSES TAN HUMANOS 
E INHUMANOS COMO LOS MISMOS HOMBRES: 
LOS ESTRUENDOS DE JÚPITER, LA ASTUCIA 
DE ODISEO, EL FRENESÍ DE MARTE...
ME COMPLACÍ EN MOSTRAR ABIERTAMENTE
MIS QUERENCIAS POR TURNO, POR CAMILA, 
POR MECENCIO, POR DIDO, POR LATINO,
POR EURÍALO Y NISO, Y POR PRÍAMO ... 
CONFORME, LENTAMENTE Y DÍA A DÍA, 
FUE CRECIENDO EL POEMA, MIS PALABRAS 
ENCONTRABAN EL MODO DE TRENZAR
LO AÚN NO VERSIFICADO Y LO YA ESCRITO... 
ES MI CÁNTICO, PUES -INACABADO-
LA AVENTURA DE MUCHAS AVENTURAS:
CUENTO LAS DECISIONES DE LOS DIOSES, 
LOS VIAJES, LAS AUSENCIAS, LOS ENCUENTROS, 
LOS DISCURSOS Y LAS CONVERSACIONES,  
LAS PARTIDAS DE CAZA, LOS BANQUETES, 
LOS MONSTRUOS, LAS CATÁSTROFES, LA TRISTE 
IMPOTENCIA DESPUÉS DE UNA DERROTA
O EL JÚBILO DE UN TRIUNFO EN LA BATALLA, 
LOS EMBLEMAS Y ESCUDOS, LOS CATÁLOGOS
DE PUEBLOS O DE NAVES EN LA LUCHA ...
COMO YA HE DICHO: LA AUTOBIOGRAFÍA
DE QUIEN YO QUISE SER: UN HÉROE ÍNTIMO 
ARROJADO A GESTAR MUCHAS HAZAÑAS.
ESO FUE, EN FIN, LO QUE ESCRIBÍ DURANTE 
LOS ÚLTIMOS ONCE AÑOS DE MI VIDA,
QUE DEDIQUÉ A PULIR MIS DOCE CANTOS.
AUN ASÍ NO ME FUE POSIBLE DARLES
UNA DEFINITIVA FORMA IDÓNEA.
POR ESO QUISE ECHAR MI ENEIDA AL FUEGO;
PERO ME LO IMPIDIÓ LA TERCA 
MUERTE.

(Ya en librerías)



21523

martes, 16 de julio de 2024

Poema para una infinitud.


Poema para una infinitud


Muñequita, en otros tiempos dúctil:

Si fueras un poema 

quisiera haberte escrito,

y si fueses un libro te estaría

leyendo a todas horas...

Pero estas y otras cosas semejantes 

las he dicho o escrito tantas veces

que nada significan. ¿Callaré?

No, que empiezo de nuevo y te reclamo

como hacedora de otro mundo herido

en el que ya no estamos tú y yo solos,

ajenos al vivir de los demás.

Por eso recomienzo: Amada mía, 

ven; hablemos

de nosotros, de todos, de este mundo

en el que tantos como tú y yo quieren

sobrevivir, hallar en el amor

el oasis sereno, el agua pura

que sacie solidariamente. Ven.

Abracémonos, démonos al otro

como un concierto en el que cada voz

se integra en una voz definitiva

y no se llama oboe ni violín,

ni otro instrumento, sino orquesta, un himno

concertado entre todos para todos.

El mundo es muchedumbre, pero sufre

porque la multitud también es vida,

aunque ajena a la sensibilidad

de las artes y de la inteligencia.

Cuando todo se muere alrededor

¿ya no es tiempo de amar o el mejor tiempo?

Abandonemos cuanto no es concordia.

Que en el nosotros no exista el ninguno

y en los demás también esté el nosotros,

la parte en la que el uno se hace todos, 

el todos se hace uno, y el jamás 

se transfigura en siempre. Trataremos 

de temas esenciales: de la vida,

de la que lo sabemos casi todo

aunque la hayamos comprendido mal,

no de la muerte, esa desconocida

de otro mundo y que se asoma a este.

Vayamos a un lugar en el que estén 

todos los sitios y a la vez ninguno.

Que el tiempo en el que estemos concordados

sea todos los tiempos; que la voz

perdure y no se acabe, que sea digna

de haber sido escuchada hace milenios

y dentro de otros mil porque le importe

a los hombres de ayer y de mañana,

hasta que melodiosamente sea

el rostro noble de la voluntad.


sábado, 9 de marzo de 2024

De senectute

Holst: Saturno, el portador de la vejez


De senectute 

Cuando caiga la noche sobre ti 
-incluso si los astros te aplastasen-, 
no sientas que ha acabado tu existencia:
acepta tu derrota
como si hubieras muerto hace ya mucho. 
Aprende que el temor 
a vivir y morir 
es la única muerte verdadera.
Tan solo así podrás abrir los ojos 
y mirar tu cadáver, y ayudarle 
a andar de nuevo, ahora con tu luz,
sabiendo que el dolor es solamente 
-lo mismo que el placer- 
una limpia enseñanza de la vida.

No temas a los dioses y sé tu propio dios:
un hombre que intentó ser más que un hombre. 
Ni el destino, ni el oro,
ni el sitial encumbrado
-y menos la soberbia 
o el milagro-, serán tu panacea 
o tu condenación.  
Confía en tu templanza, 
tu voluntad y tu sabiduría. Solo 
la paz del corazón te dará paz.

Si sientes que tu vida ya no añade
nada a la de los otros,
ampara a quienes sueñan como tú.
Acepta que es mejor una utopía,
aunque nunca la alcancen 
aquellos que la crean y persiguen:
porque ellos son los héroes de este mundo
-como lo fuiste tú-.


jueves, 3 de mayo de 2018

Soneto mandolino


Ligeti: Lux aeterna


(*) Nota de Penélopa Ulisea:


Dícese que el autor o autora de esta octava irreal conoció al Gongorilla en medio de sus soleares y le cantó las cuarenta al Aladino y sus parias, inspirándole al Lope el sonetazo que luego plagió un tal Qué Vedo sin mis quevedos. Véase la justeza de la traducción (del cordobés al castellano en mi menor). Obsérvese asimismo la riqueza y suntuosidad de las rimas, el apocalíptico fraude versal y el glamour del contexto, tan bien indefinido por el poeto o poeta para no privar al lector o lectriz de su libertad imaginaria y otrosí.

Inventario frugal (*)


Érase una cariátide de cera,
érase una ternura mañanera,
érase una pitufa morenera,
érase una señora de bandera.

Érase una tronchada primavera,
érase el despertar de una quimera,
érase una leoncia en su leonera,
érase una lujuria lujuriera.

Érase una tetucia tetuciera,
érase una amorosa y dulce fiera,
érase una ardorosa pililera.

Érase un érase que jamás era,
érase un ojalá que aunque existiera
sería un érase que nunca fuera.
                                                (Wéckerl el rimaor)

sábado, 12 de marzo de 2016

Contra la euforia

Pergolesi: Stabat Mater


Dices que no has sufrido el desengaño
que la existencia otorga a quienes sueñan;
que no has querido amar porque el amor
siempre nos deja herido el amor propio.
Presumes de tener muchos amigos
y de no conocer la deslealtad;
que se han cumplido todos tus anhelos.
Pregonas que los días son racimos
de luz y que no existe la penumbra.
Afirmas ser feliz porque has huido
de los riesgos de ser sentimental
y siempre te has regido por la lógica.
Que no has llorado nunca, que la vida
es un chorro de límpida alegría
y no temes la muerte. Dices que
este mundo es la suma perfección.
Creía yo que la existencia era,
puesto que todo es mejorable, un gran
fracaso que nos lleva a la templanza,
y esta al camino del sosiego. Yo
no pongo en duda tu felicidad.
Pero, si es cierto cuanto dices, digo
que o no has vivido o ya naciste muerto.

     Cuando menos lo esperas te asalta el verbo. Seguramente es la pulsión de convertir cualquier sensación en pensamiento y este en palabra idónea. Al paso de los años, la mente adquiere el hábito de darle musicalidad síquica y formal a ese pequeño rito, y cuanto piensas toma el rostro de cuadro, música o poema.
      Valga como ejemplo el texto que arriba adjunto: al cruzar unos breves correos con una amable lectora le contesté sin darme cuenta de que lo estaba haciendo en endecasílabos (si los hubiese copiado uno tras otro, sin formato de verso, pocos lectores percibirían el monocorde ruido de su ritmo). 
     No es esta más que una improvisación pretenciosa de convertirse en poema descreedor de todos aquellos que, con su eufórico e irresponsable optimismo, viven en una burbuja que ha excluido las inclemencias de la vida como parte de la vida.
     Y aquí la dejo como demostración de que conversar internéticamente no tiene por qué ser solo una "estúpida forma de perder el tiempo". 
    

miércoles, 17 de febrero de 2016

Apócrifo y lerélere


Orff: O Fortuna

- Palinuro: ¡Matrimóniame, Individua!
- Lesbia: ¡Matrimóniame tú a mí!
- Palinuro: ¡El que no te conozca que te compre!
- Lesbia: ¡Pos anda que...! ¡Prefiero morir sola que mal acompañá!
- ¡Pos me via aconsejar del Lucanor!

Y se fuese el Namorao al Lucanor, quien consultó al Patronio sobre la Namorá. Aconsejó, pues, Patronio a Lucanor ordenando a Trovadorius que compusiera un poemoide con el suo consejo y su bramancio y todo. Y le díjole Trovadorius sabiamente, acompañado de laúd, cimitarra y cirrosis, aqueste ripio intitulado Mi amada Lesbia no me ama:

Defensa del matrimonio


Cuéntanos Cide Hamete en un soneto 
a propósito de un enamorado, 
que, sintiéndose siempre rechazado, 
puso a su dama un día en un aprieto.

Vendióle a Satanás el su esqueleto, 
y aqueste se quedó juramentado 
a enviar de su gran reino endiablado 
todo diablo que hobiese buen gameto.

Así la encandilada dama amó 
uno tras otro a todos los demonios, 
quienes la traspasaron con su cuerno.

Al fin, multiorgasmada, comprendió 
que no es malo sufrir mil matrimonios
si en cada uno va un diablo hasta su infierno.


sábado, 6 de febrero de 2016

Carnavales






Hace años una comisión del Barrio plateado por la luna me pidió un palabrajerío para un folleto sobre los carnavales. Les di el que se catuló una Lesbia-. Por aquí me lo encuentro:

Anacreóntica


Salta del tedio y quémate las ingles 
en la liturgia de las bacanales:
muerde la risa, abraza la pasión,
besa la yugular de la alegría.

Desnúdate la máscara y ensaya 
el disfraz de la orgía: escóndete
en un cuerpo: arracímate en su pecho.

La calle es hoy tu casa: escancia, bebe 
en las bocas, los vasos, los estambres
de la cópula estéril, que la noche
es un hueco en la luz para el placer.

Escucha cómo el vértigo te llama:
la piel se vuelve tacto, transparencia,
fuego de escaramuza horizontal.

Un torrente es tu sangre: desemboca 
en el ritual del vino: la estrategia
de enmascarar la muerte con la vida.

Sal de tu corazón: entra en el mío.

Orfeo negro

martes, 15 de diciembre de 2015

La conquista del saber, 21



(Apéndice)

(*) Sátira

Verdad es que también hay malos libros.
Incluso los autores más ineptos
hallan lectores que se les parecen.
Pues ya desde Pitágoras sabemos
que la suma integral de los catetos
es lo que hemos llamado muchedumbre.
Si admitiéramos que el factor común
de la humanity es la mediocridad,
aceptaríamos sin inculpaciones
que en nuestra sociedad, muy tristemente,
todos tienen derecho a la cultura
y pocos lo convierten en deber;
que solo existe el adocenamiento;
que emergemos al mundo, lo sentimos,
lo transformamos en ideas y
lo vivimos como una realidad
que nos parece igual a la de todos,
pero es distinta para cada uno.
Nos une el inconsciente colectivo,
lo que tenemos de alma universal;
nos separa la íntima conciencia
que hemos desarrollado con saberes
o entumecido con nuestra ignorancia.
No existe el mundo; existe la experiencia
que tenemos de él: lo que aprendemos.
Lo demuestran las listas de best-sellers:
sobre lo sustancial triunfa lo efímero
porque la muchedumbre es epidérmica;
aunque el tiempo rescata las verdades
y muestra que el best-sellers más auténtico
es Homero, y Virgilio, y es Boccaccio,
y es Velázquez, y es Schumann, y es Etcétera.
Si un autor de hoy leyera libros clásicos,
el lector leería los modernos
sin padecer atrofia cerebral.
Ya Fogazzaro censuraba que
"en los tiempos de La Fontaine hablaban
los animales; hoy también escriben".
Porque hoy hay solo un libro: La Pantalla;
y en tal libro está escrito: “no leerás”.
Hasta el mismo Cervantes, que es modelo
de templanza, empuja hacia la hoguera
cuantos libros nos insensibilizan
para apreciar la voz universal.