El más poetazo entre mil

El poeta

Poeta desafinando

Leía un poetazo un gran poema

de un autor que entendía la poesía

como un trasunto de ludopatía,

y era la estupendez su único tema.

Y se dijo, soberbio y con gran flema:

<¡Tráiganme un diccionario y cena fría

y antes de que amanezca el nuevo día

os daré versos de belleza extrema!>.

Y, así, trazó sobre el papel "estética",

"mentecatez, "asnalia", "taxi", "yo",

"cogitación", "estrábico", "ignorancia"...

Batió el léxico, hallóle una poética 

zarrapastril: y el alba contempló 

un bodrio excrementando su fragancia.

25324

A un poetastro que me amenazaba.

Rimsky: El vuelo del moscardón

A un poetastro que me amenazaba


Catorce versos dicen que eres necio,
y otros catorce que eres hideputa:
que aunque fueres la Madre de Calcuta,
siempre serás un necio paramecio.

Tienes forma de vicio y de trapecio
transfigurado en lacra disoluta;
y yo, con versos ebrios de cicuta,
con aquestos catorce te desprecio.

Cuanto más eres tú, más eres nadie;
y, cuanto más escribes, más tu pluma
se parece a un rebuzno jitanjáforo.

En resumen, poetón: que eres un fraude,
un cadáver de luz entre la bruma, 
un pájaro tan raro como ignaro.

El rostro de nuestro tiempo.

Beethoven: Marcha fúnebre de la Heroica

Retazos de impunidad 

Angrac Ianto publicó una carta que dedicó -¡aún resuena el revuelo!- al Fiscal, al Director de la Academia y al propio Presidente del Universo. Copio un fragmento: 

“Maté al amante de mi mujer hace unos años -en un acto de honor- y luego a mi mujer -para quedarme con sus millones-; fui al Juzgado nº 12.322 y lo confesé todo: como en las altas esferas hay muchos asesinos encumbrados, sabía que me comprenderían: si un día yo era elegido, por ejemplo, presidente de Mi País, los medios de comunicación se obstinarían en empañar mi imagen con esas menudencias y otros antecedentes que en realidad solamente afirmaban mi capacidad de comprensión y manipulación de la sociedad: así que me aconsejaron que ocultase mi crimen: porque en la cárcel no se hace fortuna y un hombre tan decidido como yo, y de tan buenas prendas, no podía desestimar la carrera política. Y aquí estoy (creo que condenaron a un ingenuo inocente que solo prometía ser buena persona), más honrado que Lincoln y más firme que Hitler. Y mejor presidente que los dos”. 

La canonización del poetastro.,

Prokofiev: C piano. 3

Nacido en cualquier lugar y cualquier tiempo, el autor que traigo hoy existe también en Akra Leuka, con imnúmeros nombres de todos conocidos, incluso si los callan.

Y como la mejor publicidad que puede hacérsele a los impostores es el silencio, póngales nombre aquel que así lo quiera:

Oda a un falso poeta


Estupra los conceptos, ludibria la belleza,
regurgita palabros y rebuzna cadáveres:
necrofágiate en versos de prosa cotidiana.

Jamás te sinestesies, pronúnciate liróforo.
Ignora que realmente eres un ignorante.
Aprende la liturgia del aplauso sin méritos.

Arrímate a los ciegos, que son los que demuestran
su solidaridad con lo mediocre y frívolo,
virtudes esenciales de la gran multitud.

Sé digno de su herrumbre y agrúpate con ellos:
te seleccionarán para una antología
si has sabido esquivar la dignidad.

Si no, no existirás hasta que te hayas muerto
y los hijos de quienes preterieron tu nombre
prefieran preterir al que no se les rinda.

En una tumba egipcia

Bach: Arte de la fuga (orquestación de Malher)

En una tumba egipcia

El primer gozo de todos
es el de no haber nacido; 
el segundo es regresar 
cuanto antes a la nada.

La canonización del poetastro.

Prokofiev: C piano. 3

Nacido en cualquier lugar y cualquier tiempo, el autor que traigo hoy existe también en Akra Leuka, con imnúmeros nombres de todos conocidos, incluso si los callan.

Y como la mejor publicidad que puede hacérsele a los impostores es el silencio, póngales nombre aquel que así lo quiera:

Oda a un falso poeta


Estupra los conceptos, ludibria la belleza,
regurgita palabros y rebuzna cadáveres:
necrofágiate en versos de prosa cotidiana.

Jamás te sinestesies, pronúnciate liróforo.
Ignora que realmente eres un ignorante.
Aprende la liturgia del aplauso sin méritos.

Arrímate a los ciegos, que son los que demuestran
su solidaridad con lo mediocre y frívolo,
virtudes esenciales de la gran multitud.

Sé digno de su herrumbre y agrúpate con ellos:
te seleccionarán para una antología
si has sabido esquivar la dignidad.

Si no, no existirás hasta que te hayas muerto
y los hijos de quienes preterieron tu nombre
prefieran preterir al que no se les rinda.

Sonetazo de 154 sílabas

Sinfonía de los juguetes (atribuida al padre de Mozart y al hermano de Haydn)

Sonetazo de 154 sílabas

Poetas que escribís versos de viento,

ruiseñores de la versolatría

que juglariáis la gran algarabía

aprendida en la hiel del excremento:

¿Qué músicas seguís en el intento

de almibarar vuestra disentería,

si escribís versos, pero no poesía,

con sílabas sin pies, alma ni aliento?

Prosisómanos son vuestros poemas,

estangurrios, caníbales y tísicos,

como nacidos de parlante afasia.

Famamundiarse a base de lexemas 

estupradores, chancros, sifilíticos:

tal es, poetas, vuestra idiosincrasia.

Velázquez: Rebuzno profiláctico

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El rostro de nuestro tiempo

Beethoven: Marcha fúnebre de la Heroica

Retazos de impunidad 

Angrac Ianto publicó una carta que dedicó -¡aún resuena el revuelo!- al Fiscal, al Director de la Academia y al propio Presidente de la Nación. Copio un fragmento: 

“Maté al amante de mi mujer hace unos años -en un acto de honor- y luego a mi mujer -para quedarme con sus millones-; fui al Juzgado nº 12.322 y lo confesé todo: como en las altas esferas hay muchos asesinos encumbrados, sabía que me comprenderían: si un día yo era elegido, por ejemplo, presidente del País, los medios de comunicación se obstinarían en empañar mi imagen con esas menudencias y otros antecedentes que en realidad solamente afirmaban mi capacidad de comprensión y manipulación de la sociedad: así que me aconsejaron que ocultase mi crimen: porque en la cárcel no se hace fortuna y un hombre tan decidido como yo, y de tan buenas prendas, no podía desestimar la carrera política. Y aquí estoy (creo que condenaron a un ingenuo inocente que solo prometía ser buena persona), más honrado que Lincoln y más firme que Hitler. Y mejor presidente que los dos”. 

La canonización del poetastro

Oda a un falso poeta


Estupra los conceptos, ludibria la belleza,
regurgita palabros y rebuzna cadáveres:
necrofágiate en versos de prosa cotidiana.

Jamás te sinestesies, pronúnciate liróforo.
Ignora que realmente eres un ignorante.
Aprende la liturgia del aplauso sin méritos.

Arrímate a los ciegos, que son los que demuestran
su solidaridad con lo mediocre y frívolo,
virtudes esenciales de la gran multitud.

Sé digno de su herrumbre y agrúpate con ellos:
te seleccionarán para una antología
si has sabido esquivar la dignidad.

Si no, no existirás hasta que te hayas muerto
y los hijos de quienes preterieron tu nombre
prefieran preterir al que no se les rinda.

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Epigramas

El infinito número de máculas

Improvisación

La falta de autocrítica

Los Poetísimos 

Tú rebuznas, yo epigramo 

A un poetastro que me amenazaba

Rimsky: El vuelo del moscardón

A un poetastro que me amenazaba


Catorce versos dicen que eres necio,
y otros catorce que eres hideputa:
que aunque fueres la Madre de Calcuta
siempre serás un necio paramecio.

Tienes forma de vicio y de trapecio
transfigurado en lacra disoluta;
y yo, con versos ebrios de cicuta,
con aquestos catorce te desprecio.

Cuanto más eres tú, más eres nadie;
y cuanto más escribes, más tu pluma
se parece a un rebuzno jitanjáforo.

En resumen, poetón: que eres un fraude,
un cadáver de luz entre la bruma, 
un pájaro tan raro como ignaro.

Leer

Epigramas

Inocentes culpables

A. Part: En memoria de B. Britten

- Dime un silogismo exáctico!
- Dios y Dios son cuatro!
- El empirismo demuestra que ese silogismo carece de logicismo y abusa del solipsismo!
- El hombre procede del mono; Dios creó al hombre; luego Dios es El Gran Mono!
- Demasiado ripioso!
- Escribir es la prueba de que vivir no basta!
- Excesivamente anónimo!
- Somos inocentes!

- Eso decís todos los culpables!

- La vida es una enfermedad que solo se cura con la muerte!
- Entonces: la vida es la única enfermedad de la que nadie quiere curarse!

- Por eso: somos inocentes de que Alguien nos considere culpables y nos castigue a morir!

- Y además se nos empuja a amar al Verdugo, como si sufriéramos cualquier síndrome de Estocolmo! 

- La vida es como el proyecto del Arcipreste de Hita o Fernando de Rojas: Alguien nos invita a ver sus gozos, los adorna y ensalza, y luego el Verdugo nos quita la posibilidad de disfrutarlos!

- Es que la vida es literatura!

- Pero una literatura tan viva que duele más que un mal libro!

- Eso es difícil, eso es difícil...! 

El infinito número de máculas

Siempre he estado en guerra con los dioses. Y, en verdad, debo reconocer que he perdido todas las batallas. 
Aunque no es extraño: pues, a pesar de que dios dice ser solamente uno, es siempre, trinitariamente, tres; si bien, si dios y dios son cuatro, juntando el otro dios ya suma seis. Y son demasiados dioses contra tan solo un hombre.

Leer

Antonio Gracia en los infiernos 

Conversación monologal

Malher: Sinfonía de los mil

- Ya no leo poesía porque solo se editan versos. 

- ¿Pero versos prosaicos o prosa versófaga?

- Versos ecológicos.

- A mí nadie me lee.

- Ya encontrarás a alguien tan inteligente como tú que descubra que la ignorancia es la mejor sabiduría.

- Ignorante es aquel que cree que lo sabe todo.

- Ergo: yo soi hel más savio.

- Yo me he pasado al cuento. 

- ¿Y vives de él?

- Claro: pero ¿qué mérito tendría si los escribiera? Solo los estupro.

- Yo estoy escribiendo una novela de mil páginas en la que todos los personajes son poetas.

- Eso es lo que hace falta: realismo, mucho realismo.

- Yo conseguí escribir ayer 300 microrrelatos y medio centenar de hexámetros rebeldes.

- Y yo un poema hermafrodita.

- No hay que ser tan original. 

- La originalidad es cosa de quienes carecen de talento.

- Me gustaría ser el primer poeta del Reino.

- Ya hay mil que lo son. ¡Si no te importa ser el 1001! ¡Incluye a Sherezade!

- Yo soy mejor que el mejor.

- Eso es más fácil que ser el peor.

- ¿Por qué no lees algo mío?

- Es que no quiero perderte el respeto que te tengo.

- ¡Miénteme, miénteme, que me hace tu maldad feliz!

Apócrifos e hipócritos.

Saint Saëns: Tortugas

El ministerio de incultura es tan diestro en su siniestro proyecto educativo que, muy evangelistamente, procura que lo que hace su mano derecha no lo sepa su mano izquierda. 

Lo malo es que tampoco tiene idea de lo que hace con la zurda mano derecha y todo resulta ser una retahíla de renglones torcidos.

Si no fuera porque la Historia lo desmiente, se diría que el ministril es el apócrifo e hipócrito autor de la sentencia "Solo sé que no sé nada". 

No me extraña que aún se diga, por ejemplo, "el manco de Lepanto"; y no me extrañará que pronto se oiga igualmente "Garcilaso de la verga baja", o que Quevedo era tuerto de oído, o que Lord Byron cojeaba de un brazo.
El orden de los factores empieza a alterar el producto.

Improvisación

El poeta

 El poetastro

Leía un poetazo un gran poema

de un autor que entendía la poesía

como un fragmento de autobiografía,

y solo la verdad era su tema.

Y se dijo, soberbio y con gran flema:

<Tráiganme un diccionario y cena fría

y antes de que amanezca el nuevo día

os daré versos de belleza extrema>.

Y, así, trazó sobre el papel "estética",

"mentecatez, "asnalia", "taxi", "yo",

"cogitación", "lanseros", "ignorancia"...

Batió el léxico, hallóle una poética 

zarrapastril: y el alba contempló 

un bodrio excrementando su fragancia.

La falta de autocrítica

-¡El otro es mejor!,

dijo Quevedo antes de oír el segundo de los dos poemazos que un poetastro pretendía también leerle. 

Epigrama. De un vate dictatorial.

Dicen que Carlos Valverde,

que ladra pero no muerde,

suele mandar "a la mérde"

cuando la paciencia pierde;

y es que está Carlos Valverde

- verde que te quiero- verde

en esto de la poesía

y en lo de la Asesoría. 

El tal Carlitos Valverde

-que está verde, pero verde-,

rodeado está de “mérde”,

pues al darla no la pierde;

y, como ladra, la muerde

y come su propia “mérde”,

enmierdando su poesía

y la de Pura Poesía.

Ay triste Carlos Valverde,

gran vate lleno de “mérde”

que una vez y otra vez muerde

el mierdismo en que se pierde,

pues riman “mérde” y Valverde

y por eso está tan verde

en esto de la poesía

y en  lo de la Asesoría.

      Anónimo Valvérdico

Asesinatos justos

Lo seguí simplemente, sin cuidado ninguno. Disparé con solaz, como si cazase un antílope. ¿Para qué iba a preocuparme? Hubiese despertado las sospechas de un mundo que se siente culpable y necesita perdonarse asistiendo a culpabilidades mayores que las suyas. 
Cuando los noticiarios y otras fantasmagorías difundieron la noticia fui propuesto al Nobel del Fija, Limpia y Da Esplendor Universal por haber librado a la Sociedad Lectora de una pluma tan podredumbrosa que había engendrado tantos ciegos.

Los Poetísimos (Epigramas, II)

Sonetazo de 154 sílabas


Poetas que escribís versos de viento,

ruiseñores de la versolatría

que juglariáis la gran algarabía

aprendida en la hiel del excremento:

¿Qué músicas seguís en el intento

de almibarar vuestra disentería,

si escribís versos, pero no poesía,

con sílabas sin pies, alma ni aliento?

Prosisómanos son vuestros poemas,

estangurrios, caníbales y tísicos,

como nacidos de parlante afasia.

Famamundiarse a base de lexemas 

estupradores, chancros, sifilíticos:

tal es, poetas, vuestra idiosincrasia.

Velázquez: Rebuzno profiláctico

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Teselas (XI) Los poetazos

Tú rebuznas, yo epigramo (Epigramáticas éticas -y amóricas-).

Rossini / Bartoli, Callas: Una voce poco fa

Una voce poco fa

Dicen que el eximio Eutimio,

hernandiano y malandrín,

quiere darme el san Martín

con su verbo gris o eximio.

Tergiversando mi pluma,

con su plumazo me agrede

en un libro que ser puede

de los simios prez y suma.

Simios hubo que hoy son hombres.

Pero mi querido Eutimio:

 que de esa guisa me nombres

muestra que eres solo ex-simio.

Rossini / Caballé, Velasco: Dúo de gatos