Os Selos da Lituânia / 12

 12,

masturbo-me vai para três ou quatro anos

e estou só pele e osso.

na minha cara abriram-se crateras

que mais do que com a acne juvenil têm a ver

com o meu propósito lunar,

rebelde e deslumbrado,

por não querer conter a natureza

e, por ela, ultrapassar a última fronteira

de uma libido pertinaz, sem mais remédio

que ter que a exercer.

segundo creio, não tarda e estou cego.

é isso, pelo menos, o que prior avisa,

enquanto, com certeza, estou cego é dos ouvidos

para não ter que lhe ouvir a litania sonsa.

à noite, indo para a cama, não vou

para adormecer, mas para acordar

definitivamente, fazendo do desejo

isto que não sei porque me chama

mas se institui como uma celebração,

ora porque me morde e pica o sangue,

ora porque um rio

ambrosiano palpita entre os lençóis

em que me encontro nu, enérgico e pronto

a recomeçar a injunção premente

a que chamo oblação, por ser palavra rara,

passível de escutar-se nas aulas de moral,

a que, quando estou distraído, estou atento.

não sei se acabarei por me esgotar

nisto em que ando, ou se estou louco

por me terem marcado uma consulta

num psiquiatra, amigo desta casa,

sob o pretexto absurdo de que ando alheado

de tudo à minha volta e leio em demasia poesia.

não faço ideia do que dirá o médico,

que presumo ser parecido com o freud,

de bata branca e barba grisalha,

sempre a tomar notas e a pôr questões em tudo

sobre os sonhos que recorrentemente me acometem.

de ciência certa sei que nada

me apoquenta muito para além do que é normal

da minha idade, que tenho sem porquês,

e se injurio, como dizem, o corpo muitas vezes

é porque sou inocente e o fascismo

pôs os rapazes longe das meigas raparigas,

ou por má consciência, ou o absurdo

de impor aos costumes a premência

vital de um sacrifício sem sentido.

ah, eu mordo a almofada, eu faço

do prazer o que me estremece a alma e amplia

o fogo concreto de querer viver

sem qualquer censura ao corpo,

profícuo e viril, por mais cegueira que me atinja os olhos

por hoje não voltar a ver algumas das vizinhas

na correnteza intrépida

com os mamilos espetados debaixo das blusas,

as vulvas palpitantes sob as mini-saias,

as línguas lânguidas de fora da boca

a fazer-me caretas pela melancolia densa.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista~

Os Selos da Lituânia / 11

11.

atrasei-me muito no caminho da escola

para casa porque o bosque

enfeitiçou os meus sentidos.

fiquei a olhar as pedras e as árvores

e a tocar o chão com as mãos para perceber

de que matéria a luz é feita ou como podem

certos pássaros voar, assim tão negros,

como se fossem o segredo que se encontra

entre o ágil e o fluido, a limpidez

e o abundantemente imponderável.

comigo ia a evanescência das coisas, o caminho

em que se decide tudo, a fonte de água

pura que os animais procuram, esse fumo

invisível que atravessa o coração

e nos há-de acompanhar durante a vida,

se à vida devolvermos claridade

pelo que vemos e ouvimos, esse frágil

rumor de mil cintilações à nossa volta.

caía a tarde célere e a noite próxima

fez-me despertar deste fascínio, o regresso

impunha-se e a inocência

poderia seguir num outro dia

o rastro que na tarde havia descoberto.

tinha que me apressar, ainda havia

uma longa distância a percorrer

entre as cintilações e a casa inatingível.

nunca tive uma relação pacífica

com a mulher que me criou. quando cheguei,

abriu-me a porta impacientemente,

pressenti-a nervosa e pude ler-lhe

uma infinita censura no rosto,

não bem pelo atraso com que vinha,

mas porque é mesmo assim a crueldade,

com aqueles traços finos de quem sabe

que há sempre castigo exemplar

para um miúdo de nove anos. em silêncio,

indicou-me a porta das traseiras e faz-me entrar

na garagem deserta àquela hora,

onde uma fila de garrafas e um monte de jornais

foram a fria testemunha de como pagaria

o facto de ter visto uma libélula

e perscrutado o vento. não me bateu

com as mãos, ou mesmo com um cinto,

mas com uma velha correia de borracha com arame dentro  

que estava ali abandonada de um arranjo

do carro, há já bastante tempo.

não verti uma lágrima.

nem disse uma palavra.

o bosque ainda hoje me extasia

e a esta mulher morta desejo

a terra leve.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista~

Os Selos da Lituânia / 10

10.

primeiro dia de aulas, nunca vi

tantas crianças juntas. tenho medo

deste desconhecido, onde paira no ar

um cheiro grave a ameaça e giz.

em casa, tentaram convencer-me

de que é bom saber escrever e ler,

mas só a perspectiva de ter que sair cedo

e de ficar fechado numa sala,

durante tanto tempo, dá-me volta

ao estômago e vomito ali mesmo.

não compreendo a azáfama desta gente

que se aglomera num corredor sombrio,

decorado com uns desenhos tristes

de cores muito desbotadas e plantas

cinzentas, que há meses

não devem ser regadas. as mães

acotovelam-se no exíguo espaço

e incitam-me a que vá ver o recreio

onde uma árvore raquítica sobressai

e um anexo em ruínas contém

dois lavatórios, um urinol colectivo

e três latrinas, de onde vem um odor

nauseabundo e em que é preciso

ficar acocorado para fazer o que é preciso.

de novo agoniado, alheio-me dos rapazes

que correm sem destino e das meninas

vestidas de lavado, sentadas nas escadas

contíguas ao refeitório, e volto para dentro,

onde ainda dura aquela confusão, sem nenhum sentido.

de súbito entrevejo a sala onde

decorrerão as aulas, um latifúndio

de quarenta carteiras com tinteiros

de louça branca, esbotenados

e sujos e um estrado descomunal com uma secretária

castanha picada do caruncho e uma cadeira

em frente ao quadro negro, ladeado

por duas fotografias emolduradas

que dominam o espaço, representando

um militar algo embaciado e um civil

seráfico de nariz adunco. entre as molduras

um crucifixo ostenta uma teia de aranha

que vai até ao tecto e nas paredes

repetem-se os desenhos que vi no corredor,

além de vários mapas de portugal continental

e das províncias ultramarinas pintalgados

pelas moscas e a reprodução de um homem

que muito simplesmente me apavora,

porque o desenho mostra como ele

é por dentro, com as vísceras à mostra,

o coração, o pâncreas, os dentes amarelos,

o fígado, o abdómen, a cerviz,

as veias, a boca entreaberta, a garganta, os brônquios,

a traqueia e outras atrocidades indizíveis,

como, por exemplo, não ter sexo. compungido,

peço para sair dali para fora, mas logo avisam

de que se me ponho a chorar é bem provável

que piore o meu estado. a senhora

directora detesta seres mimados

e usa facilmente a palmatória.

alheio-me daquilo, sem saber

o que fazer para ter paz.

começo a ficar tonto, com a cabeça

a andar à roda, como se o chão se abrisse

debaixo dos meus pés e nem sequer voar

me fosse permitido. manhã, manhã,

que a tua luz tão nítida me proteja.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 9

9.

a casa sobrepõe-se e confunde-se

com outras casas que já não conheço

ou conheço apenas se a memória

for de casa em casa procurar

alguns instantes que de todo se perderam.

aqui menti sobre o paradeiro

de um punhal que estava guardado

na gaveta de baixo do roupeiro.

ali apavorei-me pela sombra

que senti perseguir-me na cozinha,

onde numa tigela ainda fumega

o sangue de uma galinha degolada.

deste lado do muro reconheço

um homem louco mas apaziguado

pelas árvores em redor e o rio, ao fundo,

que corre pelo mundo até ao cabedelo.

além está uma cigana a ler a sina

e as criadas da casa assimilam

o oráculo das palavras como sendo

uma lei peremptória que se ergue.

nesta despensa obscura cheira a fruta

e há uma gata preta que fez ninho

sobre os sacos de cimento amontoados

entre toda a espécie de acessórios para a pesca

e latas de diluente e gasolina

e caixas com sementes e um ancinho.

pela janela aberta deste quarto

entrou a trepadeira florida

e deste lado da cama o enfermeiro

fez o curativo a uma criança

que rasgou os joelhos e passa aqui as tardes

enquanto a mãe não arranja trabalho

e o pai continua detido na polícia

política por actividades ditas subversivas.

a este espaço só vimos pela páscoa.

no centro desta sala há uma mesinha

com uma garrafa de vinho fino já aberta

e biscoitos sortidos que se guardam

numa caixa prateada forrada com um pano

bordado a fio de ouro, igual aos paramentos

que o senhor padre enverga.

a família reúne-se e ajoelha

muito compenetrada do momento

e eu fascino-me pela cruz e o menino jesus

que cada um de nós tem que beijar no pé.

aqui espreitei pela fechadura

e vi a mulher nua e o luís

esconder num lenço azul a hemoptise,

procurando refúgio na varanda

para que o não pudessem ver naquele estado.

ali abri um baú com meadas de renda cor de rosa

com um odor intenso a cânfora, que me extasia,

por aquele cheiro lembrar o cobertor

de lã em que dormi certa noite de grande tempestade

com trovões e relâmpagos formidáveis.

no patamar de paredes brancas

dei o meu primeiro beijo, pela primeira vez fumei

e vi o mar inamovível atravessar o inverno,

quando a terra tremia e toda a infância

enchia até ao tecto a casa

e um denso mistério ampliava

os recantos do sótão com os uivos indizíveis

dos cães da vizinhança. ah, as casas,

as casas sobrepõem-se e confundem-se,

as casas que habitei e que me habitam,

de onde olho fixamente para fora

para que a demolição se suspenda

ou tenha início.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 8

8.

do pomar de limões da casa ao lado

desprende-se uma fragrância inebriante

que invade as ruas circundantes

e se nota ainda no largo do viriato.

pelo estreito postigo do vestíbulo

surpreendo-me a observar aqueles metros

de terra onde a luz refunde noutra luz

as formas arredondadas dos frutos

que se assemelham à lua em quarto-crescente.

além dos limoeiros, junto ao muro,

cresce uma madressilva,

de onde vem um delicado aroma que transmite

um vínculo a uma origem que não julgo

poder descrever com eficácia

aos meus filhos, por culpa minha, creio.

outros sinais lhes hão-de revelar

a frágil ascendência de que venho

e outras marcas haverá para entender

o inverosímil pretexto que me fez

indagar assim as árvores e a brisa que as percorre

hoje ou ontem, alguma vez, outrora,

sabendo que catástrofe contamina

com feroz galope a beleza

e só a memória pode alguma coisa

entre a cisão e o limite.

morria a tarde, vinha o crepúsculo e a noite,

e eu continuava a ver nesse quintal

a índole de um mistério inexplicável

que como um plano de incandescências breves

constituía o meu lugar no mundo,

a minha descoberta do que havia

de ter como meu, para além de o descobrir.

era verão, chegavam em cardumes

pequenas aves, a escuridão

abria as sombras de uma sombra

nesse espaço remoto onde me lembro

de silenciosamente perscrutar

uma coruja ou uma cobra de água,

uma estrela de papel ou um pirilampo, o arco-íris,

um homem e uma mulher a transpor o muro

para perante os meus olhos ampliarem o fascínio,

dando início a um vendaval sem tréguas de volúpia

que era como se se matassem

ou morressem nesse incêndio,

enquanto recrudescia o odor a limões sobre a cidade

e o universo de repente enlouquecesse.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

DIES IRAE

Este é o tempo de pescar homens à mão.

Depois de Auschwitz e após setenta anos do fim da segunda

Guerra mundial, as criaturas morrem em balsas improváveis

No mar mediterrâneo ou acabam vitimadas

Nos camiões-frigoríficos das auto-estradas da Europa,

Famintas, esgotadas, enregeladas. Não sabemos

Quem somos neste tempo, o mais que somos

É refugiados da crueldade da guerra, e da sua miséria,

Da barbaridade que a desilusão do século XXI

Quis entregar-nos. Não há caminhos, montanhas,

Praias limpas. Na pólis da antiga Grécia não entravam

Mercadores e o paradoxo é que são agora os mercados que decidem

A nossa dor, a dor dos nossos coetâneos,

A dor universal de estarmos indefesos.

Tempos houve que se ergueram muros

Para evitar que as pessoas saíssem dos países,

Agora as barreiras são erguidas para que

Não entrem as pessoas nos países, essas vítimas

Que mais não fazem do que fugir da atrocidade

Com que as confrontam sob a ameça de serem

Espoliadas de tudo quanto têm e quanto são,

Sendo verdade que, mais cedo ou mais tarde, acabarão

Assassinadas em qualquer esquina de um campo por lavrar,

Ou numa estação de comboios em que não podem entrar.

Nada nos pertence quando a treva invade tudo,

A matéria da luz perde-se a cada instante,

Éramos os que tínhamos esperança e agora nada  somos,

A imbrincar silêncio sobre tudo, a tecer uma teia

De comércio de armas, de lavagem de dinheiro,

De custos cada vez mais elaborados no deve e haver

Das almas, cúmplices inconfessáveis dos dramas

Que não vemos, por mais que nos entrem pelos olhos dentro.

Ah, que chegue o dia da ira, que não haja salvação

Para os que nos condenaram. Não há caminhos, montanhas,

Praias limpas. A sordidez  ultrapassa qualquer realidade

E nem as lágrimas bastam, nem a cólera que não ousamos ter.

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 7

7.

já não me lembro se era inverno ou verão.

sei que o sol estava baixo e a sombra dos prédios

se alongava pelo rio e um último feixe de luz precipitava

o início de um crepúsculo de cores muito saturadas.

alguém veio chamar a minha ama

e ela levou-me pela mão como se houvesse

no ar o sinal de uma catástrofe

maior do que poderia pressentir.

só parámos em frente à entrada principal do palácio das sereias

de onde vi, ao longe, a carga policial

sobre os manifestantes que se aglomeravam no largo da alfândega.

de um lado havia gente em silêncio

e do outro guardas a cavalo.

dir-se-ia que apenas esperavam

o momento adequado para o impulso

de raiva que se lhes vislumbrava

estampada nos rostos. eu não sabia

o que não sabia existir. de súbito, senti

um nó na garganta

que apertava tanto que me fez doer

a nuca, os braços, as clavículas,

as pernas, os joelhos. a minha mão

na mão da minha ama, que senti tremer.

de súbito, provindo do silêncio

em que tudo decorria, sem prévio

aviso, ouvimos um estampido, e outro, e outro, ainda.

dos homens a cavalo, alguém puxara

de uma pistola e disparara sobre a multidão

silenciosa, que começou a gritar e a correr,

arremessando pedras sobre os guardas

de esporas nos cavalos, que espumavam

e levantavam as patas dianteiras.

nas janelas das casas vi

gente que levantava bandeiras negras

e vermelhas, outras brancas,

e apupava a polícia e clamava

palavras que até ali desconhecia

e aprendi, para sempre, serem

as mais essenciais para quem da vida

só espera a liberdade. do sítio de onde

estava, num relance, vi um homem

com sangue a escorrer do peito e da cabeça, estando muitos

caídos pelo chão, que os cavalos pisavam

e a quem os guardas batiam com bastões,

enquanto outros não paravam de correr,

procurando refúgio atrás das poucas árvores

e de alguns automóveis ali parados.

por essa altura, todo o meu corpo

se pôs em convulsões, acompanhando

os gritos que ainda hoje oiço

da infância.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 6

6.

substituí  no coração o meu avô, que era barqueiro,

por este homem que morava no segundo andar

do prédio em frente. à porta, sobre uma coluna de madeira,

tinha uma begónia sempre florida e uma avenca,

e só me permitia entrar sob promessa

de estar calado e de, em caso algum, tocar em nada.

invejava-lhe a caneta azul-escuro montblanc, com aparo

de ouro, quase igual à que alguém me ofereceu

no último aniversário, e a caligrafia taquigráfica

que eu não sabia ler, mas admirava,

pelo negro brilhante a inscrever-se

no papel branco ou lilás que utilizava.

ele escrevia quase incessantemente.

à tarde recebia muita gente que trazia,

em pastas de couro muito velhas, inúmeros

documentos, áscuas de um mistério

absoluto. analisava tudo pormenorizadamente

e, com minúcia, anotava-os, sempre em busca

de um detalhe talvez inesperado e valioso, que o fazia

ir à procura em livros muito grossos

de coisas que ninguém mais entendia,

com os óculos de massa puxados para a testa

e um lápis viarco atrás da orelha. gostava imenso

de contar histórias, o que acontecia

quando estava bem disposto e se sentava

na poltrona forrada de veludo, ou porque os negócios

lhe corriam melhor do que esperara

ou o almoço estivesse para além das suas expectativas.

fazia uns cigarrinhos que fumava e deslumbrava-me

a extrema destreza com que punha

entre os dedos os fios de tabaco e os enrolava

na mortalha, molhando-a com saliva,

num movimento rápido dos lábios e da língua.

depois, ficava horas a desfiar aventuras em cima de aventuras,

que só tarde demais percebi que inventava

e nada tinham a ver com a sua própria história,

embora hoje ainda me espante como divagava

assim sobre tigres e leões sem os ter visto alguma vez

e as suas viagens não passassem 

de tristes itinerários entre os guindais e a cantareira.

falava sobre os vulcões da islândia e o mar de riga

com a familiaridade de quem lá tivesse vivido a vida inteira

e o seu olhar adensava-se sobre as coisas

como se nesse momento estivesse de partida.

havia dias em que estava deprimido

e mais para o fim, um dia, reparei

que secretamente observava

um volumoso conjunto de postais

de mulheres nuas que mais tarde

vim a encontrar reproduzidas numa edição

da forbiden erotika e o devem

ter aliviado do desalento de estar um homem velho

e muito fatigado deste mundo

que vale muito pouco para quem, como dizia,

já passou dos setenta e está casado

com uma megera há tantos anos

que só mesmo uma angina de peito faz sentido.

também para o fim, já não tolerava

mais nenhuma presença além da minha

e a de um gato siamês a que estimava

e dava lições de canto ao som de um disco

da callas, sempre o mesmo,

sempre na mesma faixa, durante tempos e tempos

infinitos. no dia em que se foi, jurei para mim mesmo

não mais entrar naquela dependência

e o faria não em sua memória mas em nome

do que me soube e quis ensinar com tanto afecto

e argúcia. é dele que preservo

os selos da lituânia.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 4

naquele tempo, a vida indescritível do quintal

sulcava no meu peito os mais profundos sortilégios.

os dias pareciam ser intermináveis e era possível

sentar-me numa pedra a ver correr as horas

num lento êxtase

pelos muitos planos que os muros fixavam

entre as várias escadarias e as sombras

de um extenso jardim de rosas e agapantos.

um dos cães da casa era um cão cego,

negro, com as patas brancas e castanhas,

que dormia num recanto entre alguns sacos

de carvão vegetal e guardava

as coisas num silêncio que sempre me pareceu

atroz, seguindo com a cabeça os ínfimos ruídos

que suspeitosamente à sua volta vinham

perturbar a prestação guardiã.

após as escadas e um corredor

sombrio havia um tanque de água cristalina

e um outro mais pequeno circundado

por tufos de avencas e de pássaros

entre o silêncio das plantas e da pérgula

onde inúmeras trepadeiras formavam

uma pequena selva, com flores cor de fogo,

de pétalas diáfanas, irradiando clarões

pela tarde dentro. num minúsculo barraco,

quase destruído, guardavam-se as alfaias

e a minha aventura era ampliar

a serventia daqueles instrumentos,

sendo um ancinho a imagem de um dragão,

um carrinho de mão um carro de combate

e uma pá o símile de uma espada

que numa antiga batalha me tivesse transformado

num herói  absolutamente incontestado.

uma ameixoeira branca ampliava o encantamento

do lugar. nas suas folhas entrevia brilhos

que pareciam chuva, embora não chovesse.

o que era irreal mostrava-se, de súbito,

a única custódia possível para os olhos.

havia também um largo patamar

onde as mulheres da família se sentavam

a coser os vestidos ou a bordar

uns panos que me pareciam asas de algum anjo

vagamundo, no lugar em que mãos ladinas

e cruéis matavam as galinhas para o domingo próximo,

enquanto o cão cego permanecia a um canto

com os olhos brilhantes,

como dois topázios.

n Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

Os Selos da Lituânia / 1

escrever pode ser, naturalmente, ter três anos,

estar na praia num dia muito quente

e sentir que alguém nos apanha pela cintura

e mergulha nas ondas violentas

de um mar revolto, vendo num relance

a multidão em volta, toucas amarelas,

biquínis coloridos e o homem da bolacha

americana, de boné enfeitado com uma âncora,

a percorrer o areal em toda a extensão

que vai do paredão à casa do banheiro.

vir num soluço à tona de água e voltar

a submergir com um grito preso na garganta

para ver do mar o fundo, aquelas algas

ameaçadoras num bailado aquoso

que as lágrimas ainda mais adensam.

se não for isso, pode ser, exactamente,

ter um profundo conhecimento da palavra

garrotilho, ter estado de cama com sarampo

e a janela para a rua resguardada

por um pano vermelho que vai do chão ao tecto,

sentindo muita sede, sem poder

sequer molhar os lábios. ou, então, ouvir

a tarde toda os gemidos de alguém

a quem diagnosticaram esclerose múltipla, a regredir

na idade e a ir morrendo aos poucos

de drageias brancas. escrever pode ser, exactamente,

ter um medo mortal de ir à escola, e sofrer

os efeitos maiores da crueldade

que os mestres manifestam nas crianças,

as páginas à deriva entre a baba e o ranho,           

as pernas aflitas por todo aquele pânico,

doridos nós dos dedos e o coração

aos saltos. não sendo isso,

escrever pode ser, provavelmente,

um ajuste de contas com o passado,

ou até mesmo a lembrança dessa noite

em que o vento varreu o nosso quarto

e destelhou as casas circundantes, vitimando

o garboso pundonor do gato que cruzou

a estrada e foi atropelado por um balde

amolgado. não sendo isso, pode ser o cavalo

inquieto que no prado, certa vez, se vislumbrou, ou animais

degolados, com as vísceras entrançadas

num novelo no alpendre, perto da roupa

pendurada na corda de secar. ou a noite,

imensa e perdurável, em que alguém

bateu à nossa porta e não entrou,

e nós com a lanterna tentámos ver

sob a chuva que vergasta ainda

as sebes que há em volta do cercado,

o cata-vento em forma de avião, os cardos

do baldio. se não for isso, será, precisamente,

aprisionar o rosto a um lugar

para não ceder, ir com o corpo adiante procurar

o ritmo das paixões, as mais vorazes,

as que podem produzir assassinatos, estontear

as cabeças, irromper de um céu de sombras

verdadeiras, mesmo que não haja céu,

mesmo que não haja sombras

e nas letras resplandeça

pouca coisa.

in Os Selos da Lituânia, Lisboa, & Etc, 2008

© do poema e da foto: Amadeu Baptista

HOMENAGEM A LUÍSA DACOSTA

DEPOSIÇÃO DAS CINZAS DE LUÍSA DACOSTA

NAS ÁGUAS DE A-VER-O-MAR

Não sei, querida, se de onde estás agora

consegues ver o mar.

Não sei se nesse lugar os teus amigos

te visitam e entregam finalmente

a faca que aos gritos reclamaste

na casa onde estavas para morrer.

Não sei se o céu te recebeu e agora tudo

não é mais do que uma letra

que falta contornar.

Onde estás escuta-se o Nocturno

para Orquestra, op.70, de Martucci?

As aves são as mesmas que tu viste

a progredir no azul da praia?

Há aí crianças?

No termo dos teus dias pedias aos amigos

uma faca para te matares.

Uma razão benigna cobria-te o espírito

porque o que tinhas era insuportável

e não há o que tenha gumes mais desesperados

do que a lucidez.

Quem morre há-de saber o que encontrar.

Após a luz uma outra luz existe,

que é mais profunda e chega de mais longe,

o oculto brilho que habita a faca que pediste.

Com muito poucas sombras à tua porta,

tu cerzias a escrita, enquanto os pássaros

te tocavam a cabeça

e um esbracejo de mulheres se afadigava

a estender a migalha de sargaço

que a nortada trouxe.

Sabias bem como atravessar os campos da noite

e que, algures no tempo, deixaremos

de cá estar para registar a perda.

Sabias bem, querida,

que na polpa do corpo só o desejo resta

e que a sede permanece e não se extingue.

Subiste às árvores durante toda a vida.

Por ti subiu o fogo e às águas vens,

para que o tudo e o nada se consumam

e de ti façam uma árvore de vento.

A tua escrita, querida, ficará

cerzida a essa árvore, com a bênção

das marés que hão-de vir,

onda após onda sobre o areal

de tudo quanto amaste.

A palavra é sagrada,

escreveste, um dia.

E assim há-de ser para todo o sempre,

até que nunca mais haja partida.

 © da foto e do poema (inédito) Amadeu Baptista

Árvores no Coração # 10

CUPRESSUS LUSITANICA

Nenhuma ferida fica quando a árvore ocupa o coração.

Árvores no coração, uma tigela de caldo, uma pedra onde pousar a cabeça,

Os seixos rolados que a serra entrega e, depois, a tarefa de contar

Cada um dos morros cor de argila que a enchente trouxe de longe

Com as boas ervas em redor, a saxífraga, a segurelha, o sésamo em flor.

Escrever é contar o que fica após a ausência, há dias em que a solidão

Desarvora em planícies em que nunca estive, florestas inimagináveis,

Bosques eternos, e o que fica são sempre as árvores, da copa à raiz,

Sombras que se entrelaçam às sombras e dão ao corpo um motivo

Para, ainda assim, resistir.

Espero cegar para poder ver, o ar enche-se de aromas e os ramos

Prometem frutos que escondo nos bolsos para mais tarde

Morder com a avidez de quem cria cada encruzilhada,

Porque cada árvore é um rumo, um crescimento a capturar

O que se encontra perdido, o tronco derrubado que vai reflorescer.

Clareiras há a que me entrego sem quaisquer rodeios,

Mas é às árvores que peço uma resposta, uma resposta definitiva

Para o que se não pode perguntar, o que em silêncio nos abraça,

O que tem um austero sal a envolver-nos, o que é um panorama

Que nos enche de vertigens, e aflige, e sufoca para que tudo aconteça

E tudo se possa rememorar como algo que sob a terra pulsa.

Nenhuma ferida fica quando a árvore ocupa o coração,

Ainda que tudo arda e o incêndio se propague às folhas mais íntimas

De cada árvore, esta que se partilha, esta a que sorrio de longe,

Esta que se levantou muito cedo para tocar a transparência e os enigmas

Do vento, esta que se plantou há séculos para não haver tempo,

Esta que abriga o cão sarnento que não faz mal a quem passa.

Tantas vezes espero que tu chegues que passo a ser o único interlocutor

Da ausência, o carro avança e as árvores fertilizam-me,

Sento-me num banco do jardim e é como se estivesse na floresta

Negra num desvario de palavras que não sei conter, tudo o que coração

Alcança nesta morte lentíssima, nesta morte emboscada

Que me espera enquanto a memória sobrevive e tudo o mais são árvores.

Vou-me à ravina, a precariedade da luz é o que ainda resta,

Crescem hoje estas árvores para que eu diminua, como há muito

Foi escrito, será de granito o mar, de cinza a minha cidade,

De cavalos que correm no planalto num tropel vertiginoso,

De conchas que se fecham com o sonho dentro delas, mas as árvores

Abrirão o círculo, a seiva que tiverem vingar-me-á, o remanescente

Tesouro, o cipreste que assinala a última casa e o último desejo.

Desejo que as árvores ocupem o coração e que nenhuma ferida reste

Para que possas chegar com a luz que as árvores guardam.

 © (inédito) Amadeu Baptista

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 8

PLATANUS ACERIFOLIA

Árvores de perseguição, é preciso correr para a janela para agarrar

A intensidade destes verdes, destes ocres, destes vermelhos,

Para saber que a vida é a predestinação dos relâmpagos, por mais

Janelas cegas que encontremos. Árvores de correr atrás, pela copa,

Para que o mundo se anime e tu voltes de onde estás, mistério

Que só estas árvores desocultam quando tudo é cinza em redor

E a desolação do horizonte a única certeza. Árvores de abraçar,

De respirar, por já não termos qualquer atenuante, por ser escura

A negligência desta hora, por tudo estar desabitado

Na extensão dos astros e o soluço do homem se ouvir

A léguas de distância, a séculos e séculos de ausência.

Árvores de fazer uma cama para dormir, para não dormir de todo,

Árvores de velar todo o dia e toda a noite na humanidade que delas

Se desprende, francas e humildes no seu mistério de árvores

Que não sabem o que seja a solidão ou a eternidade. Árvores

De tocar as raízes, de colocar na cabeça como uma coroa,

De fazer levantar os braços para cima para que seja

Um troféu que instiga a permanecer. Árvores de lamber

O tronco, a seiva, a infinita doçura que empreendem, catedrais 

De um silêncio sem fim que desdobra nas coisas sussurros

Incessantes, brilhos celestes, potestades que ajudam.

Árvores cobertas de ouro que a treva não destrói, a revivificar

O chão de húmus e sortilégios, pequenos vendavais que se amontam

Na berma dos caminhos. Árvores de gestos cautelosos,

A que é preciso ouvir como a uma criança,

Uma vereda que se atravessa, uma insónia contínua,

Um trovão que se talha, um animal que perscruta a selva

Para atravessar a cidade. Árvores a que prender fitas

Tal como tu atas o cabelo para que o possa desprender,

A que dançar de roda como se a exultação surgisse

Na soberania de ver crescer estas árvores de sombra,

Esta emocionada abundância de cintilações.

Árvores de guardar no coração e nos olhos, no corpo e no espírito,

Para dar guarida ao que divino se ergue em cada um dos plátanos

Que aqui proliferam como se mais nada houvesse,

Ou nada mais bastasse. Árvores em que escrever no tronco

O teu nome com uma navalha para que nenhuma árvore

Se abata, para que nada se ignore, para que cada um

Dos teus nomes corresponda a um outro nome

E nada se aniquile senão a solidão no universo destas árvores.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos

Árvores no Coração # 7

CASTANEA SATIVA

O incessante ramalhar dos castanheiros no souto imaginário.

Ser ainda criança deve ser este movimento ampliado no tempo,

Para saber-se que não há recuo sobre os caminhos, enquanto as folhas

Destas árvores aguardam os dias luminosos do outono.

É geral esta ênfase das coisas que buscam a perenidade,

Da encruzilhada chegam as sombras dos castanheiros e sabemos

Como há um prenúncio de aves a iluminar o céu, uma delonga

De sinais que os deuses espalham sobre a terra, como se tudo

O que teve início voltasse ao princípio dos tempos e a criação

Voltasse a nascer. Sobre estas árvores deita-se a criança e o poeta,

Deita-se o pintor e tudo o que toca o torpor em que a génese está inscrita,

Velhos troncos a suster a claridade e as sombras de modo a que a clorofila

Solidifique nos pulmões e possa instituir-se sob os predomínios da arte

Esse sopro em que alguma coisa se acrescenta ao que já existe, ainda

Que imaginariamente, num gesto, numa sílaba, numa cor que se expande

Do que nunca existiu mas é nosso de súbito, agregador e tangível.

Nunca se afasta de nós, a criança. Está deitada sobre a terra

E a luz do souto embranquece-lhe os cabelos, é certo que envelhece,

Mas esse fechamento é uma abertura para o que não pára de surpreender,

Uma criança, um poeta, um pintor que uma floresta restrita protege

De todas as tempestades e de todas as bonanças, como se o que houvesse

A salvar não fosse mais que o incessante ramalhar dos castanheiros

Do souto imaginário. O que passa por aqui não tem salvação,

Mas acrescenta milagres entre lagos e montanhas ao que vive do sol

E da neve, acrescenta prodígios ao que confia na ordem celeste

E sabe que vai morrer, o que pastoreia sonhos, ilusões, incertezas

Sobre cada sombra, cada silêncio, cada uma das árvores da mata imaginária.

A arte é este souto. Estamos a dormir e alguma coisa canta nos interstícios

Do mundo, responde-nos a perguntas que nunca foram feitas, a questões

Que se tornam transparentes e translúcidas sob este crescimento,

Esta jornada mortal que retoma o eterno e a imortalidade, este jogo

De hipóteses que se reformulam sem fim, como se nenhum desfecho

Houvesse, nenhum outro destino na desassombradas veredas.

A criança vive desse nome agreste, tal como o poeta e o pintor

Não mais esperam que um casulo em que possa frutificar, uma ronquidão

De árvores a avançar no solo agreste, o souto imaginário

De que as aves surgem como sombras espantosas, em busca

De uma nova fadiga, uma viagem ao centro do desconhecido,

Uma transposição de cânticos de que os vínculos do universo

Se resgatam sob as imperfeitas desinências da infância e da morte.

Tudo se faz com um compromisso, o que entre os dedos se prende

É o que se perde entre os dedos, a arte é o que de inadiável os castanheiros

Anunciam, um fruto opaco que um obstáculo guarda e protege

Para que haja depois uma proximidade a retribuir, a alimentar, vinda

De um souto imaginário, uma dúvida perpetua, o trânsito de um corpo.

© (inédito) Amadeu Baptista 

arte de Agostinho Santos