NIT A L'OLLA DE BINISAFÚLLER

    Pintura: ROSA FORCADA

ENSAYO DE PALETA PARA PINTAR UN VERANO

                                                        Pintura: ROSA FORCADA

AZUL

        " Azul". Acrílico sobre tabla 90x215. RFA 1998-2008"
        Pintura: ROSA FORCADA.    © MK

Los cuadros, son un poquito como los hijos. Cuesta lo suyo conseguir que se vayan de casa, libres y autosuficientes y sobre todo que te dejen con la sensación de trabajo bien hecho. De tarea cumplida. Nunca se acaba de ser madre. Y a veces tampoco se acaba nunca de pintar un cuadro del todo. Pero, alguna vez, tengo la inmensa alegría de vender alguno .

Este que os muestro -clicar , por favor , que aquí se ve chiquito y no se aprecian las veladuras- lo he tenido colgado en el taller durante años. De vez en cuando lo descolgaba y le daba otra capa de azul. Cada vez era un azul con una densidad diferente. A veces, hasta llegaba a aprovechar restos que me quedaban de otras mezclas, que diluía o concentraba sobre su superficie. No es pequeño, precisamente . Mide 90x215 cm. y está pintado sobre madera con pintura acrílica y resinas que mezclo con pigmentos.

Tiene, de origen, en su base, encoladas unas piedras y corales de una playa de las Islas Phi-Phi recogidos hace siglos. Con el tiempo ha ido cogiendo transparencias y tonalidades cada vez más ricas  Y no sé si es cariño de madre o qué, pero me ha quedado muy bien, que caray...

Hace un par de semanas se lo llevaron en una furgoneta hacia su nuevo hogar, donde preside la habitación más concurrida de la casa de una pareja con un niño. Es un antiguo piso cerca del centro de la ciudad. Me llamaron para decirme que les gusta muchísimo y que debo ir una noche a cenar para verlo como luce encima de una vieja pared color burdeos.

Iré,  por supuesto que iré, como una madre pesada y cotilla .A ver que tal le va al niño en su nueva vida.

Y en el bolso llevaré, un trapito, un potecito de pintura y un pincel, por si acaso le hubieran dado un toque...ya se sabe, fuera de casa, lejos del taller ...por esos mundos de dios...

NEVABA EN TODA IRLANDA

        Pintura: ROSA FORCADA © MK

*para ver y escuchar:YouTube - La chica de Aughrim

"Dublineses" es el testamento cinematográfico de John Huston.

Está basada en la obra de James Joyce , en concreto en el relato "Los Muertos" .

Es el día de Epifanía de 1904, y está a punto de comenzar una de las celebraciones más concurridas de Dublín, la fiesta de las Srtas. Morkan.

Entre sus invitados se encuentra Gabriel Conroy, sobrino de las anfitrionas y esposo de una de las mujeres más bella del país, Gretta.

Es una noche maravillosa, y los asistentes disfrutan de una magnífica velada.

Gabriel, enamorado de su esposa, la contempla detenidamente cuando suena una antigua canción de amor.

De vuelta a casa, Gretta le confiesa a su esposo que aquélla canción ha despertado el recuerdo de un amor de juventud, truncado por la muerte de su amado. Nunca en sus años de matrimonio Gabriel había oído esta historia.

Sus sentimientos son una mezcla de tristeza, desesperación y celos y cuando su esposa después de llorar amargamente aquel recuerdo, queda finalmente dormida, Joyce pone en pensamiento de Gabriel unas de las páginas más sublimes de la literatura.

Huston rodó la película en 1987, en silla de ruedas y con una máscara que le suministraba oxigeno. Moriría tan solo unos meses después de terminarla y moriría dejando como epitafio las últimas palabras del personaje de Gabriel .

Me cuesta recortar un párrafo de esas preciosas dos páginas finales así que intentaré copiarlas por completo, pues me parecería miserable por mi parte no hacerlo.

Eso alargará el post considerablemente.

Podéis leerlo de un tirón, si no lo conocíais, o saltároslo y pasar de él o releerlo a pequeños sorbos, como un licor espeso, dulce y amargo a la vez .

   "Ella dormía profundamente. Gabriel, apoyado en un codo, miró por un rato y sin resentimiento su pelo revuelto y su boca entreabierta, oyendo su respiración profunda. De manera que ella tuvo un amor así en la vida: un hombre había muerto por su causa. Apenas le dolía ahora pensar en la pobre parte que él, su marido, había jugado en su vida. La miró mientras dormía como si clla y él nunca hubieran sido marido y mujer. Sus ojos curiosos se posaron un gran rato en su cara y su pelo : y, mientras pensaba cómo habría sido entonces , por el tiempo de su primera belleza lozana, una extraña y amistosa lástima por ella penetró en su alma. No quería decirse a sí mismo que ya no era bella, pero sabía que su cara no era la cara por la que Michael Furey desafió la muerte.

Quizás ella no le hizo a él todo el cuento. 

Sus ojos se movieron a la silla sobre la que ella había tirado algunas de sus ropas. Un cordón del corpiño colgaba hasta el piso.Una bota se mantenía en pie, su caña fláccida caída; su compañera yacía recostada a su lado. Se extrañó ante sus emociones en tropel de una hora atrás. 

¿De dónde provenían?. De la cena de su tía, de su misma arenga idiota, del vino y del baile , de aquella alegría fabricada al dar las buenas noches en el pasillo, del placer de caminar junto al río bajo la nieve,¡Pobre tía Julia!. Ella, también, sería muy pronto una sombra junto a la sombra de Patrick Morkan y su caballo. Había atrapado al vuelo aquel aspecto abotargado de su rostro mientras cantaba "Ataviada para el casorio". Pronto, quizá, se sentaría en aquella misma sala, vestido de luto, el negro sombrero de seda sobre las rodillas, las cortinas bajas y la tía Kate sentada a su lado,  llorando y soplándose la nariz mientras le contaba de qué manera había muerto Julia. Buscaría él en su cabeza algunas palabras de consuelo, pero no encontraría más que las usuales, inútiles y torpes. 

Sí, sí :ocurrirá muy pronto. 

El aire del cuarto le helaba la espalda. Se estiró con cuidado bajo las sábanas y se echó al lado de su esposa. Uno a uno se iban convirtiendo ambos en sombras. Mejor pasar audaz al otro mundo en el apogeo de una pasión que marchitarse consumido funestamente por la vida. Pensó cómo la mujer que descansaba a su lado había evocado en su corazón, durante años, la imagen de los ojos de su amante el día que él le dijo que no quería seguir viviendo. 

Lágrimas generosas colmaron los ojos de Gabriel. Nunca había sentido aquello por ninguna mujer, pero supo que ese sentimiento tenía que ser amor. 

A sus ojos las lágrimas crecieron en la oscuridad parcial del cuarto y se imaginó que veía una figura de hombre, joven, de pie bajo un árbol anegado. Había otras formas próximas. Su alma se había acercado a esa región donde moran las huestes de los muertos, estaba consciente, pero no podía aprehender sus aviesas y tenues presencias. Su propia identidad se esfumaba a un mundo impalpable y gris: el sólido mundo en que estos muertos se criaron y vivieron se disolvía consumiéndose.
Leves toques en el vidrio lo hicieron volverse hacia la ventana. De nuevo nevaba. Soñoliento vio cómo los copos, de plata y de sombras, caían oblicuos hacia las luces. 

Había llegado la hora de variar su rumbo al poniente. Sí, los diarios estaban en lo cierto: nevaba en toda Irlanda. Caía nieve en cada zona de la oscura planicie central y en las colinas calvas, caía suave sobre el mégano de Allen y, más al oeste, suave caía sobre las sombrías, sediciosas aguas de Shannon. Caía, así, en todo el desolado cementerio de la loma donde yacía Michael Furey, muerto. 

Reposaba, espesa, al azar, sobre una cruz corva y sobre una losa, sobre las lanzas de la cancela y sobre las espinas yermas. 

Su alma caía lenta en la duermevela al oír caer la nieve leve sobre el universo y 

caer leve la nieve, como el descenso de su último ocaso, 

sobre todos los vivos y sobre los muertos." 

"Dublineses"."Los Muertos" 

James Joyce

CARTAS NUNCA ESCRITAS

© MK
Paisaje -70x100 Acrílico sobre tabla -2007-RFA.


*para ver y escuchar:YouTube - Love letter Nick Cave and the bad seeds

"Vuela hacia él carta feliz,
cuéntaselo,
cuéntale mi página no escrita,
dile que apenas puse mi sintaxis,
y me desprendí de pronombres y
verbos;
cuéntale cómo corrieron mis dedos ,
y cómo después se detuvieron
despacio , muy despacio;
fue cuando quisiste tener ojos en tus
páginas
y así ver que tú también te conmovías;
dile que no soy una escritora de
oficio,
-lo supondrá por el modo trabajoso
de la frase-
y hasta qué punto podías oír
el tirón de mi sujetador,
tras de ti mientras escribía,
como si en lugar de carta tuviera
que sostener a un niño,
y que casi te apiadaste tú de tanta
insistencia mía por decirle...
Dile,
no, mejor calla, utiliza la evasiva,
pues le rompería el corazón saberlo;
así que tú y yo seremos silenciosas.
Dile que cuando terminó la noche,
antes de terminar nosotras,
e irrumpiera el reloj anunciando el
día
y tuvieras sueño tú y me pidieras
que acabara,
¿qué cosa podía impedir aún decir
nuestro secreto?
Pero dile cómo ella , tu autora, tan
prudente, mantuvo precintada tu
boca;
y si pregunta dónde estuviste oculta,
carta feliz , hasta bien llegada la
mañana,
sedúcele con un gesto, y di que no
con la cabeza"

"Escritora Inexperta"
Emily Dickinson
Traducción de Nuria Amat

ENSAYO PERMANENTE

© MK
*para escuchar: YouTube - The Sacrifice (Michael Nyman)

"Tuvimos una tormenta.Duró toda la noche y a media mañana aún seguía , una cosa extraordinaria, no he visto nada semejante , en estas zonas templadas, ni en violencia o duración. Disfruté de lo lindo, incorporado en mi adornada cama como si fuera un catafalco, si ésa es la palabra que quiero , la habitación sumida en un parpadeo de luz y el cielo a patada limpia , rompiéndose los huesos. !Por fin , me dije, por fin los elementos han alcanzado un extremo de magnificencia acorde con mi torbellino interior!.Me sentía transfigurado , me sentía como uno de los semidioses de Wagner , flotando sobre una nube tronante y dirigiendo los estruendosísimos acordes, el choque de los címbalos celestiales. En este estado de euforia histriónica , en medio de la efervescencia de los vapores del coñac y de la electricidad estática, consideré mi posición bajo una luz nueva y crepitante. Me refiero a mi posición general. Siempre he poseído la convicción, inmune a todas las consideraciones racionales , de que en algún momento futuro y sin especificar , el permanente ensayo que es mi vida, con sus numerosas malinterpretaciones, sus deslices y pifias , terminará , y la obra propiamente dicha, para la que me he estado preparando siempre y con tanto ahinco , comenzará por fin.Es una ilusión muy corriente , lo sé , todo el mundo la tiene".

"El Mar" John Banville

TALLER A SOL Y SOMBRA

SOLSTICIO DE VERANO

"Amo ahora mi boca que es capaz de nombrarte. Mi lengua que repite tus sílabas como un bosque tendido sobre el agua.
Amo mi piel que te retiene y mis manos que te construyen a ciegas cada noche."

Jorge Souza
"Tu que retuerces la última raiz"

        Pintura: ROSA FORCADA
          © MK

LA MAR MEZCLADA CON EL SOL

        Pintura: ROSA FORCADA

          © MK
¡La hemos vuelto a hallar!¿Qué?, la Eternidad.Es la mar mezcladacon el sol.Alma mía eterna,cumple tu promesapese a la noche solitariay al día en fuego.Pues tú te desprendesde los asuntos humanos,¡De los simples impulsos!Vuelas según..Nunca la esperanza,no hay oriente.Ciencia y paciencia.El suplicio es seguro.Ya no hay mañana,brasas de satén,vuestro ardores el deber.¡La hemos vuelto a hallar!-¿Qué?- -La Eternidad.Es la mar mezcladacon el sol.

"¡La Hemos Vuelto a Hallar!"
Arthur Rimbaud

TAMBIÉN PUDIERA SER

        Pintura: ROSA FORCADA

© MK
También pudiera ser
que huyéramos hacia el azul
con rumbo a un atolón
perdido en los mares del sur,
y allí te construiría
con corales y bambú
una cabaña bajo
un silencioso alud
de blanca luz.

Veríamos junto a las olas
a Daniel Defoe
bebiendo con John Silver
un barril de viejo ron,
a Robert Louis Stevenson
con una leve tos
jugándose a Maureen O'Hara
al dominó
con Robinson.

Y el tesoro de la isla
yace bajo algunas rimas
en la cumbre prohibida
de Vaea, en Vailima.

Baroja y Joseph Conrad
raptarían a Melville
para ponerlo a salvo
de la airada Moby Dick;
con Shanti Andía bailaría
un tamouré Lord Jim,
cantado por Jacques Brel
desde su Plat Pays
en Tahití.

Del brazo irían Garfio
y Don Ramón del Valle-Inclán,
colgados de una nube
del Mar de Nunca jamás,
y el feo Bradomín,
católico y sentimental,
daría sus dos brazos
por poder volar
con Peter Pan.

Y el tesoro de la isla
yace bajo algunas rimas
en la cumbre prohibida
de Vaea, en Vailima.

En la familia Robinson
habría un niño más,
el Pequeño Salvaje
que soñara Marryat;
perdido entre una flor
y una vahiné de Paul Gauguin,
Jonathan Wyss escribiría
con champán:
Felicidad.

En la taberna de Colón
sería carnaval,
Salgari se disfrazaría
de Capitán Grant,
de carabela, Verne,
de Jack London, Sandokán,
de Yvonne de Carlo, tú,
yo, de lobo de Mar,
o de Simbad.

Y el tesoro de la isla
yace bajo algunas rimas
en la cumbre prohibida
de Vaea, en Vailima.

"Vailima"
Luis Eduardo Aute

SECCIÓN CLASIFICADOS

        Pintura: ROSA FORCADA

© MK

"Se necesitan médicos y enfermeras.
Así anuncian los periódicos.
Se necesitan sastres y modistas
¿Quien necesita poetas?

Donde encontrar un aviso que diga:
"Invitamos poeta a domicilio
porque se hizo intolerable
explicarse en el lenguaje común.
Necesitamos palabras hermosas,
estamos dispuestos a entregar el alma".

Deseo comprar finca.
Se necesitan vacas lecheras ".

" Avisos clasificados"
23 febrero 1916

Fedor Sologub

EL VIENTO EN EL TRIGO

        Pintura: ROSA FORCADA © MK
-"Mi vida es monótona. Cazo gallinas , los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues,un poco. Pero , si me domesticas , mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera , como una música. Y además , ¡mira! ¿Ves , allá , los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tú tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! . El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo...
El zorro calló y miró largo tiempo al principito:
-¡Por favor...domestícame!-dijo.
-Bien lo quisiera- respondió el principito-,pero no tengo mucho tiempo. Tengo que encontrar amigos y conocer muchas cosas.
-Sólo se conocen las cosas que se domestican- dijo el zorro-.Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Compran cosas hechas a los mercaderes. Pero como no existen mercaderes de amigos , los hombres ya no tienen amigos. Si quieres un amigo , ¡domestícame!
-¿Qué hay que hacer?- dijo el principito.
-Hay que ser muy paciente- respondió el zorro- . Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en la hierba. Te miraré de reojo y no dirás nada. La palabra es fuente de malentendidos.Pero, cada día, podrás sentarte un poco más cerca...
Al día siguiente volvió el principito.
-Hubiese sido mejor venir a la misma hora- dijo el zorro-. Si vienes , por ejemplo, a las cuatro de la tarde , comenzaré a ser feliz desde las tres. Cuando más avance la hora , más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto;¡ descubriré el precio de la felicidad! Pero si vienes a cualquier hora , nunca sabré a qué hora preparar mi corazón...Los ritos son necesarios.
-¿Qué es un rito?- dijo el principito.
-Es también algo demasiado olvidado- dijo el zorro- . Es lo que hace que un día sea diferente de los otros días: una hora , de las otras horas. Entre los cazadores , por ejemplo , hay un rito. El jueves bailan con las muchachas del pueblo. El jueves es , pues, un día maravilloso. Voy a pasearme hasta la viña. Si los cazadores no bailaran en día fijo , todos los días se parecerían y yo no tendría vacaciones.
Así el principito domesticó al zorro. Y cuando se acercó la hora de la partida:
-¡Ah!...- dijo el zorro- . Voy a llorar.
-Tuya es la culpa- dijo el principito- No deseaba hacerte mal pero quisiste que te domesticara...
-Sí- dijo el zorro.
-Entonces , no ganas nada.
-Gano- dijo el zorro-,...por el color del trigo."

"El Principito"

Antoine de Saint- Exupéry
* Aunque conozcamos los riesgos y nos los adviertan desde el principio , siempre habrá algo hermoso que rescatar , como en este caso , el color del trigo.

NOCHE PRIMITIVA

        Pintura: ROSA FORCADA  
© MK
"Tras cada hombre viviente se encuentran treinta fantasmas, pues tal es la proporción numérica con que los muertos superan a los vivos. Desde el alba de los tiempos , aproximadamente cien mil millones de seres humanos han transitado por el planeta Tierra.
Y es en verdad un número interesante , pues por curiosa coincidencia hay aproximadamente cien mil millones de estrellas en nuestro universo local , la Vía Láctea. Así , por cada hombre que jamás ha vivido luce una estrella en ese Universo.
Pero , cada una de esas estrellas es un sol , a menudo mucho más brillante y magnífico que la pequeña y cercana a la que denominamos el Sol. Y muchos- quizás la mayoría- de esos soles lejanos tienen planetas circundándolos. Así casi con seguridad hay suelo suficiente en el firmamento para ofrecer a cada miembro de las especies humanas , desde el primer hombre- mono , su propio mundo particular : cielo...o infierno."

"Una Odisea Espacial . 2001"
Arthur C. Clarke

CAMÍ DE TRAMUNTANA

                             Pintura: ROSA FORCADA. © MK

Mis ganas de la isla son de todo el año, pero van pasando por diferentes fases. 

En Navidad, no puedo más del sentimiento de la última despedida y decido abrir de nuevo la puerta del "Ahora voy a pensar en...". 

En Febrero son como un cosquilleo en el estómago.

 En Marzo es "No puede ser, otra vez pensando en...!" 

Y a estas alturas ya son como un sarpullido, y cualquier aleteo de primavera aquí me lleva a estar corriendo, de un extremo al otro por entre esa cretona floreada en la que se convierten los caminos de la isla...y aparto los ojos del dibujo y miro por esa ventana del despacho y a ese sol asomándose, ese sol que es el mismo, parece mentira, que el que me acompañaría ahora, hasta esa cala,  que siempre presumo que casi sólo yo conozco, reconfortándome en el engaño.

Y me veo acercándome a ella para recoger los restos de maderas viejas que trajo el último temporal. Las veo allí, entre las rocas y busco imaginarios rincones de la casa donde dejar que acaben descansando. 

Y me embobo terriblemente, hasta que el ordenador parpadea. Lo hago adrede ya que si no lo toco durante un ratito, aparece una constelación cibernética que me acerca a ese cielo de esas noches de verano. Y me veo a mi misma en ese comedor recogiendo las copas y los platos de la última cena del verano.

Allí en la encerada alacena aguarda a que le de cuerda un viejo reloj de latón en el que alguien pintó hace mucho tiempo unas sabias palabras de La Fontaine:

"Sur les ailes du temps la tristesse s´envole"

TEATRO

                 Pintura: ROSA FORCADA.   © MK

CYRANO:"¡Mi elegancia va por dentro y no me acicalo como un ganapán cualquiera! Aunque parezca lo contrario, me compongo cuidadosamente , mas que por fuera. No saldría a la calle sin haber lavado , por negligencia, una afrenta; sin haber despertado bien la conciencia, o con el honor arrugado y los escrúpulos en duelo. Camino limpio y adornado con mi libertad y mi franqueza. Encorseto, no mi cuerpo, sino mi alma, y en vez de cintas uso hazañas como adorno externo.Retorciendo mi espíritu como si fuese un mostacho, al atravesar los grupos y las plazas hago sonar las verdades como espuelas"


"...Cantar , soñar, reír, caminar, estar solo, ser libre, saber que mis ojos ven bien, que mi voz vibra , ponerme al revés el sombrero cuando me plazca, batirme por un sí o por un no, hacer versos...trabajar sin inquietarme la fortuna o la gloria, pensar en un viaje a la Luna, no escribir nunca nada que no nazca de mi mismo y contentarme, modestamente, con lo que salga; decirme: "Amigo mío, conténtate con flores, con frutos, o incluso con hojas, si en tu propio jardín las siembras y las recoges"...."


"¿Qué es un beso, al fin y al cabo, sino un juramento hecho poco más cerca, una promesa más precisa, una confesión que necesita confirmarse, la culminación del amor, un secreto que tiene la boca por oído, un instante infinito que provoca un zumbido de abeja, una comunión con gusto a flor, una forma de respirar por un momento el corazón del otro y de gustar, por medio de los labios, el alma del amado?".

"Filósofo, físico,
poeta, espadachín, músico,
inventor,
fácil de palabra
y amante, pero no por su bien.
¡Aquí yace , Hércules-Sabinio
Cyrano de Bergerac,
que fue todo y no fue nada!"

"Cyrano de Bergerac"

Edmond Rostand

*A las dos de la madrugada del día 28 de diciembre de 1897, una muchedumbre enfervorizada abandonaba al fin la abarrotada sala del teatro de la Porte-Saint-Martin de París, el escenario donde habían triunfado Víctor Hugo y Alejandro Dumas. Los espectadores salían a la noche parisina alborozados, después de haberse negado durante más de dos horas a poner fin al entusiasmo que había despertado en sus corazones la obra a cuyo estreno acababan de asistir. Hicieron levantar el telón 42 veces . En cada una de ellas sus aplausos , habían hecho salir al escenario a saludar al elenco de actores, encabezado por el célebre Coquelin . ¿Os lo imaginais? . Siempre he pensado que me hubiera gustado muchísimo estar allí.

CASA

"La casa que vull,
que la mar la vegi
i uns arbres amb fruit
que me la festegin.

Que hi dugui un camí
lluent de rosada,
no molt lluny dels pins
que la pluja amainen.

Per si em cal repòs
que la lluna hi vingui;
i quan surti el sol
que el bon dia em digui.

Que al temps de l´estiu
níui l´orenella
al blanc de calç ric
del porxo amb abelles.

Oint la cançó
del pagès que cava;
amb la salabror
de la marinada.

Que es guaiti ciutat
des de la finestra,
i es sentin els clams
de guerra o de festa:

per ser-hi tot prest
si arriba una gesta."

"La casa que vull"
Joan Salvat-Papasseit

Siempre podré traducirlo para quién quiera entenderlo. Lo haré con la alegria de quién ofrece sus mejores dones . La lengua és riqueza, no exclusión. Pero siempre me volveré de espaldas a las voces airadas. Este és un hermoso poema , en una hermosa lengua, la mía ...la vuestra. Aquesta és la meva CASA ...la vostra...CASA.

Se escribe con las mismas letras.

AMOR , también.

LAGO

© MK
"Aquella noche, cuando todos se hubieron acostado,Tristan caminó por el prado a la luz de la luna: las manchas de nieve eran de un blanco fantasmal y muy lejos, hacia el oeste,podían verse incluso los blancos picos de las Montañas Rocosas.Escuchó los aullidos de los coyotes , lanzados a la caza, y , de vez en cuando , un breve aullido.Cuando pasaba cerca del corral , oyó llorar al cachorrito, entró en el establo y se lo llevó. Lo metió en la casa y lo subió a su habitación; allí lo puso sobre la piel de ciervo , y con un edredón le hizo un pequeño cobijo donde defenderse del frío de la noche.Tristan durmió hasta la madrugada , cuando el cachorro le despertó con sus gruñidos; vio entonces a Dos , bañada , al pie de la cama, por la luz de la luna.Tristan le tomó la mano, y , después de un rato,Dos se unió a su dormir profundo y sin sueños.Tenían los cuerpos entrelazados ; y , por fin , toda la soledad había desaparecido de la faz de la tierra para Tristan.
La vida de Tristan parecía discurrir en ciclos septenales;ahora le aguardaban siete años de dicha,un período tan dorado e incomparable que en el distante porvenir habría de revivir a menudo aquella época , las pequeñeces y los secretos con que colmó el libro de sus días , en un lento rememorar cosas que, con cada página que volvía , despertaba en él una nueva ilusión."

"Leyendas de Otoño"
Jim Harrison

MAÑANA DE AYER , DE HOY

Es la lluvia sobre el mar
En la abierta ventana,
contemplándola , descansas
la sien en el cristal.

Imagen de unos segundos,
quieto en el contraluz
tu cuerpo distinto, aun
de la noche desnudo.

Y te vuelves hacia mi
sonriendome.Yo pienso
en como ha pasado el tiempo,
y te recuerdo así.

"Mañana de ayer , de hoy"
Jaime Gil de Biedma

© MK

POR FIN, UN DÍA, NOS SORPRENDIÓ EN EL MONTE UNA TORMENTA

                    Pintura: ROSA FORCADA.  © MK

CALMA

               Pintura: ROSA FORCADA. © MK