Um olhar sobre Portugal

Retrato de Eduardo Portugal, um homem cuja paixão foi fixar o país em imagens. 

Sobretudo as da Lisboa entre os anos 30 e 50, de que nos deixou um legado único.

 Eduardo Portugal, retrato de estúdio. 1927.

Fotografou exaustivamente as ruas de Lisboa, em particular entre as décadas de 30 e 50, deixando-nos uma das mais ricas fontes documentais sobre a cidade e as suas transformações durante esse período. Fê-lo sobretudo como olisiponense entusiasta da fotografia, actividade que praticou, de forma quase obsessiva, até ao final da sua vida. O resultado foi um vasto espólio que tem estado a ser organizado nos anos mais recentes pelo Arquivo Fotográfico Municipal de Lisboa.

Senhoras passeando na Rua Garret. sem data.

O homem, Eduardo Macedo d'Elvas Portugal, teve uma vida relativamente curta. Nasce a 2 de Fevereiro de 1900, numa altura em que se começava a propagar a moda dos fotógrafos amadores. Eduardo Portugal deixa-se contagiar profundamente. A fotografia nunca chegou a ser a sua actividade profissional, muito menos a sua fonte de sustento, mas ele foi muito mais do que um mero amador. Encarou-a com grande meticulosidade e determinação, preocupando-se em deixar indicações precisas sobre as imagens que captava com as suas câmaras. Começa cedo. Em 1919 já tinha reunido, num pequeno livro, fotografias de acontecimentos ocasionais como reuniões familiares e de amigos, viagens e retratos. Em 1925 obtém o 5º prémio na Exposição Nacional de Fotografia que decorreu nos Armazéns Grandella. 

Venda ambulante de jornais (Ardinas) no Largo do Conde Barão. sem data.

De início o seu trabalho revela algumas preocupações artísticas, mas em breve vira-se para uma abordagem mais «neutra», de índole documental. Fotografa com a clara intenção de criar registos para a posteridade, ele que após ter frequentado o curso comercial da Escola Académica, começou por ser funcionário do Banco Portuguez e Brazileiro, onde chega a chefe-arquivista. Em 1932, o banco fecha e acaba por ir trabalhar na loja do pai, a chapelaria Portugal e Diniz, situada na Rua Augusta. O estabelecimento, especializado em artigos de senhora, era conhecido como o «Challet das Canas» e havia sido fundada pelo seu bisavô. É justamente o facto de ter passado a trabalhar na chapelaria (que depois da morte do pai passaria a dirigir) que lhe permite ter disponibilidade para se dedicar a sério à fotografia.

Tipos populares na Rua do Capelão. sem data.

A influenciá-lo terão estado as viagens que fez pela Europa, nomeadamente por França, onde conhece o trabalho de outros fotógrafos. Deixa-se fascinar também pela experiência de viajante, o que o leva a corresponder-se com diversas agências de turismo, que lhe enviam os seus folhetos de divulgação. Aí vai buscar inspiração para, à imagem do que se fazia lá fora, tentar dinamizar em Portugal o turismo e a nova «indústria das recordações». Percorre o país a fotografar, faz postais, brochuras, cartazes e diversa literatura de divulgação do património cultural e turístico nacional. O interesse pelo levantamento patrimonial leva-o também a adquirir diversas colecções de fotógrafos portugueses do século XIX.

Venda ambulante de azeite na Mouraria. sem data.

Como fotógrafo a sua produção acabaria por se centrar mais na sua cidade, por cuja história e património nutria grande afecto. Em 1940 adere ao grupo «Amigos de Lisboa», fundado pelo seu primo Luís Pastor de Macedo, autor de inúmeras livros sobre a cidade e antigo vice-presidente da Câmara de Lisboa. A autarquia edita então um guia, que compilava vasta informação produzida por Eduardo Portugal sobre a cidade. O município acaba também por lhe encomendar a cobertura fotográfica das transformações urbanísticas que ocorrem nos anos 40. Com as suas câmaras fotográficas de grande formato (cujos negativos, muitos dos quais em chapa de vidro, lhe permitiam muitas vezes fazer cópias por contacto, sem ter de efectuar ampliações) percorre afincadamente as ruas da cidade que tão bem conhecia. 

Rua da Mouraria vista da Rua do Capelão. 1932 e Rua de São Nicolau. sem data.

Fotografa a construção de novos bairros, demolições, pormenores de edifícios - como lápides ou azulejos -, candeeiros, chafarizes, ruelas, becos de bairros tradicionais ou subúrbios. Também por encomenda, fotografa as instalações da Exposição do Mundo Português. As suas imagens ilustram obras sobre a cidade, de autores como Pastor de Macedo ou Norberto Araújo. Independentemente de haver ou não solicitação de trabalhos, Eduardo Portugal faz continuamente, durante décadas, o retrato das ruas e dos edifícios de Lisboa. É isso que torna singular o conjunto do seu trabalho, distinguindo-o do produzido pelos seus contemporâneos.

Rua Marquês do Alegrete, vendo-se o arco, a ermida de Nossa Senhora 

da Saúde e a Rua da Mouraria. 1949 e Rua Victor Cordon. 1952.

Henrique D'Oliveira Mata - que o auxiliou nas suas incursões fotográficas pela cidade durante os anos 50 - lembra-se dele a correr para as zonas da cidade onde fixava para a posteridade os prédios em risco de demolição. Recorda-o como um homem excêntrico com um feitio complicado, que teve uma «noiva eterna», uma relação que durou até ao final dos seus dias sem nunca ter chegado a casamento. Vivia com o irmão, que era mentalmente diminuído, numa casa na Rua do Salitre herdada dos pais. Dividia os seus dias entre a loja (onde tinha reservado ao fundo uma divisão para os seus trabalhos de fotografia, entre os quais também o de reprodução de diversos documentos), as idas ao grupo «Amigos de Lisboa» e as saídas para fotografar. 

Rua e Travessa de São Tomé. 1953.

Grande conversador, gostava de ir à noite para o café Nicola. «Quando chegava bebia um garoto ao balcão, que era mais barato, antes de se ir sentar à mesa com os amigos. Era muito agarrado ao dinheiro, apesar de não ter necessidade», recorda Oliveira Mata, para acrescentar que «na fotografia, pelo contrário, era capaz de gastar o que fosse preciso. A fotografia era a sua loucura». No Nicola convivia com outros fotógrafos, intelectuais, pintores, músicos e compositores. Daí saíam para irem jogar bilhar. Entre os seus hábitos também se contava a pesquisa de antiguidades. Naturalmente, dava especial atenção aos espólios fotográficos. Desta forma adquiriu parte do acervo do fotógrafo Pouzal Domingos, que começou a inventariar com a ajuda de Oliveira Mata. Depois de mais um dia de trabalho, os dois homens despediram-se: era sexta-feira. Na segunda, quando voltou à loja, Mata soube que Eduardo Portugal tinha falecido, súbita e inesperadamente, na noite de sábado para domingo, enquanto dormia. Estava-se em Junho de 1958 e ainda hoje é desconhecida a causa da sua morte.

Texto e titulo em Expresso
12 de Junho de 2003

Fotos de almoços do Grupo Amigos de Lisboa na Quinta de São Vicente em Telheiras. Na da esquerda vê-se João Villaret a cantar. Na do centro vê-se o actor Vasco Santana a ler e na da direita, o Senhor Almeida, proprietário do restaurante abraça Luís Pastor de Macedo. Junho e Julho de 1942. Clique para aumentar a foto.

Rua de São Lázaro e Igreja do Socorro antes das demolições 

do Martim Moniz, 1949 e Rua Barros Queiroz. 1944.

A história de uma doação

À parte os trabalhos que realizou para a Câmara de Lisboa e colecções de postais que eram vendidas numa papelaria da cidade, todo o vasto espólio de Eduardo Portugal permaneceu, décadas depois da sua morte, com o irmão, João Portugal, na casa onde ambos habitaram na Rua do Salitre. José Luís Madeira, fotógrafo e investigador da história da fotografia em Portugal, tentou ao longo de vários anos ter acesso a ela, para a inventariar. Em Março de 1991 recebeu um telefonema de Rui Macedo, primo do fotógrafo, a informá-lo da morte de João Portugal. Como os dois irmãos tinham falecido solteiros e não deixaram descendentes, havia que encontrar um destino para todo aquele património. Foi nesse contexto que José Luís Madeira conseguiu finalmente ter acesso ao espólio. Quando lá chegou, deparou com uma biblioteca temática sobre Lisboa, dezenas de livros e revistas sobre fotografia e - mais importante que tudo - o arquivo fotográfico de Eduardo Portugal. Surpreendeu-o pela dimensão e pelas informações minuciosas que continha em dois livros de registo. Em termos de imagens eram cerca de 55 mil, não apenas as de autoria de Eduardo Portugal - em provas em papel e milhares de chapas de negativos -, mas também trabalhos de outros fotógrafos, como o de António Novaes, negativos de Bárcia e Paulo Guedes e uma rica colecção de fotografia portuguesa, em grande parte do século XIX. José Luís Madeira aconselhou Rui Macedo a doar o espólio à Câmara de Lisboa, que já detinha, aliás, mais de mil negativos de Eduardo Portugal. O Arquivo Municipal de Lisboa tem estado, entretanto, a proceder ao tratamento de todo esse património, a partir do qual já realizou uma exposição de António Novaes, e agora leva a cabo a primeira retrospectiva de Eduardo Portugal. A história do modo como decorreu a doação é contada por José Luís Madeira, num texto que é acompanhado por uma entrevista ao antigo auxiliar do fotógrafo, Henrique de Oliveira Mata. Relatos que estavam para ser incluídos no catálogo monográfico sobre Eduardo Portugal. Alterações propostas pelo Arquivo Municipal de Lisboa levaram a que as duas partes se desentendessem. Os textos vão ficar de fora.

Expresso, 12 de Junho de 2003

Rua de Belém antes das demolições. 1939.

Rua de São Lázaro. 1955.

Avenida António Augusto de Aguiar, 1949 e Casa Africana na Rua Augusta. sem data.

Quatro caminhos actualmente Rua dos Sapadores. 1953.

Praça da Figueira antes da demolição do mercado. 1949.

Praça da Figueira, arraial. 1950.

Lago do Parque Eduardo VII. 1940. 

Parque Eduardo VII. 1940. 

Panorâmica tirada do Teatro Apolo sobre a Rua da Palma no cruzamento da Rua de São

 Lázaro, antes das demolições, 1927 e Praça da Figueira antes da demolição do mercado. 1949.

Linha férrea de cintura junto do mercado Geral de Gados na Avenida 5 de Outubro. 1944.

Carruagem e carroças no Campo das Cebolas. sem data.

Cais das Colunas visto do rio Tejo. sem data.

(Fotos de Eduardo Portugal e Arquivo Fotográfico da CML)

«Ó MARRECO OLHÓ SONORO»

Coisas boas em jornais

Reportagem no jornal A CAPITAL 

Segunda-feira, 23 de Agosto de 1971

AO ANIMATÓGRAFO DO ROSSIO

VAI VOLTAR A «COWBOIADA»

O Animatógrafo do Rossio vai reabrir. Depois de oito meses de ausência vão voltar os tiros e as «cowboiadas», as frases duras ou amorosas, as cavalgadas furiosas em perseguição dos bandidos (às vezes inocentes ou cheios de razão) à Rua do Arco do Bandeira. Crianças, jovens e adultos formarão de novo bicha às portas da pequenina sala de sessões contínuas onde, antigamente, se refugiavam das rusgas da Polícia dos costumes, os parzinhos ilegais que povoavam aquela zona de Lisboa.

«... Fundado em 1907 com paredes de veludo, a sala era um cinema «fino», a 30 réis o bilhete» 

Lisboa, cidade antiga. O Animatógrafo do Rossio de fachada quase única como documento de «modern style», monumento nacional por direito mas não por lei, sujeito ao mercado da oferta e da procura no circuito de exploração de salas de espectáculos vai reabrir.

     Quase totalmente destruído o seu interior, pela derrocada de um prédio de construção ilegal que pertencia à Confidente, ele deixou, durante oito meses, de fazer ouvir a sua voz naquela rua, onde, bem ou mal, toda a Mouraria, Alfama e Bairro Alto, todos os amantes de cinema da Costa do Castelo iam matar a sua sede de espectáculo por seis escudos a entrada. Dois filmes (qual deles o melhor, qual deles o pior), em sessões contínuas.

     Para quem gosta MUITO do cinema e não tem NADA que fazer, a possibilidade de encontrar refúgio, sentado no escuro, das 2 da tarde às 9 da noite. E por ali absorver muito do que o cinema (mau ou bom) tem para dar às pessoas: a formação ou a deformação moral, mental e talvez até, algumas vezes, com consequências físicas...

• «Ó marreco olhó sonoro»

     «Ó Marreco, olhó sonoro»... Esta frase ainda muito recentemente chave do início do filme vai agora fazer-se ouvir de novo, depois de amanhã, talvez no pequeno cinema-estúdio-popular do Rossio, quando, ao fim de oito meses de portas fechadas, o publico voltar a encher (se voltar) os 175 lugares da plateia.

     Modificações... não muitas. Paredes pintadas, cadeiras restauradas, um pequeno (tosco) mas parece que eficaz exaustor de ar, cortinas novas. O resto é igual, incluindo a programação.

     Com uma réstia de esperança de que a reconstrução do cinema tivesse dado origem a uma transformação no critério de aproveitamento da salita onde certos lisboetas se habituaram a ir, aproveitámos a pequena entrevista com os sócios gerentes Ricardo de Saint-Maurice e Manuel António Cardoso de Menendez para formularmos a pergunta.

     - Não, embora já tenhamos tido essa ideia. O Paulo Rocha e a Secretaria de Estado da Informação e Turismo já se mostraram interessados. Mas nós não somos pedagogos, somos industriais. Tornar isto num cinema-estúdio era um risco muito grande. Poderia não haver programação. Os espectadores de filmes de estúdios estão localizados noutros sítios diferentes da cidade, Era difícil conseguir público que pagasse o aluguer dos filmes. Apesar de tudo, a selecção da fita é uma questão de preço. As empresas estão a fundir-se e as companhias distribuidoras é que decidem. De há 15 ou 18 anos para cá o adulto tem vindo a desaparecer deste cinema. São só quase rapazes. Se se levava filmes um bocadinho melhores a casa ficava vazia. Ultimamente os adultos voltaram e, consequentemente, as casas já são razoáveis.

«Velha de 20 ou 30 anos a máquina de projectar tem tido sucessivas peças novas»

• Monumento nacional não é...

     Há quatro, cinco anos o cinema tinha ainda muito da sua forma antiga. As cadeiras eram de ferro e estava ainda recente na memória a lembrança das mãos carimbadas como senha de saída. Depois, a casa fechou para obras, por dois meses, as cadeiras passaram do «ferro à sumapau». Agora, mais uma vez, tudo foi feito de novo. As condições de visibilidade, segundo dizem os gerentes-donos do cinema são boas, apesar dos muitos anos da máquina de projectar, que vai tendo sucessivas peças novas. O sonoro é «o último grito» … Apesar disso...

     - A exploração do cinema é difícil porque o público exige filmes de acção, que já não são fáceis de conseguir actualmente. Ainda por cima duas fitas e programação diária. Se levarmos uma fita do Oeste a casa enche-se. Se levarmos a «Música no Coração» não vem ninguém. Optamos por isso, pelo espectáculo comercial, para massas. É o que nos aconselha a bilheteira. E é preciso não esquecer que a casa tem muita despesa, que temos de pagar ao pessoal que, embora diga que não, é bem pago senão fugia-nos (porque há muita falta) e pelo aluguer das fitas pagamos o mesmo que unia sala de 600 lugares, quando temos só 175. Além do mais, de facto, este espectador quer um filme que o distraia. E há uma coisa curiosa: se o herói da fita morre na vida real ou no filme, a fita não tem êxito. «Robin dos Bosques», por exemplo, com o Errol Flynn, foi uma fita que passou aqui 20 ou 30 vezes. Logo que morreu o actor voltámos a trazer um filme do Robin dos Bosques. Foi um falhanço... Quando gostam do filme, há menino que vem para aqui às 2 da tarde e só sai às 9. Senta-se, come o amendoim, a castanha, a pevide e quando sai isto parece um cenário de luta.

     Constou-nos que a fachada do Animatógrafo fora elevada a monumento nacional. Mas não.

     - Não é; pelo menos ninguém nos disse nada...

• Carimbo na mão, senha de saída

     Fundado em 1907 com paredes de veludo, a sala era um cinema «fino», a 30 réis o bilhete. Depois, durante 10 anos passou por um teatrinho infantil onde as crianças eram simultâneamente actores e espectadores. Novamente cinema, propriedade de três senhores, José Correia, Barros e Teixeira, passou mais tarde para as mãos dos três sócios actuais. Lisboa cresceu, entretanto. E de «fino» passou a cinemazinho de bairro, agora sujeito sujeito a ser vendido, comprado e destruído onde toda a espécie de truques e habilidades eram permitidas para a rapaziada entrar de borla.

     - A história do carimbo na mão vem do Salão Lisboa. Por causa das sessões contínuas, era preciso dar às pessoas, no intervalo, uma senha de saída. Senha essa que era vendida depois de um tipo ver os dois filmes, por metade ou dais terços do preço. Assim nasceu a ideia e a prática do carimbar da mão que também não resultou grande coisa porque eles iam lá para fora e com o bafo passavam a tinta do carimbo para as mãos uns dos outros. Havia sempre uma maneira. Eu próprio, quando era miúdo, quando o porteiro ralhava com algum que tinha apanhado na falcatrua, passava por baixo das pernas dele e entrava sem pagar... Truques desses fazem-se sempre e toda a gente os emprega em certas alturas.

«Nós não somos pedagogos, somos industriais. Tornar isto num cinema-estúdio era um risco muito grande»

• As mulheres... eternamente ausentes

     Para além das pequenas beneficiações que já referimos, o Animatógrafo vai ver os seus azulejos restaurados bem corno a fachada («sem qualquer subsídio») e passa a ter, a partir de agora, instalações sanitárias também para senhoras. A propósito tentámos saber qual a frequência feminina do cinema. Respondem-nos com um sorriso um pouco misterioso:

     - Bom, sabe, dantes estas ruas eram uma espécie de picadeiro e quando aparecia a guarda era aqui o refúgio. As supostas senhoras honestas deixaram de vir por causa disso. Depois, acabou a rusga e deixou de entrar aqui qualquer mulher. Demos entrada gratuita às senhoras que vinham acompanhadas de homens para ver se as trazíamos cá. Agora... isso acabou. Paga tudo igualmente embora isto continue a ser um cinema frequentado fundamentalmente pelo elemento masculino.

     Quanto aos males que vêm por bem... Nem sempre o ditado acerta. Oito meses de inacção deixam apreensões numa sala de espectáculos. E as indemnizações (cujo montante não nos quiseram referir) deixaram de ser pagas segundo nos informam os sócios do cinema. «Contas a ajustar na altura devida» — dizem--nos. Apesar de tudo, segundo nos garantem, os empregados da casa nada sofreram das consequências: o projeccionista - montador - -revisor e delegado dos patrões junto dos distribuidores, com 42 anos de casa e 62 de idade, continua a receber os seus 5 mil escudos mensais; o bilheteiro, com 65 anos de idade e 45 de casa, os seus 3 mil escudos por mês e os porteiros e arrumadores os 25$00 por cada quatro horas ao serviço, actualmente 250$00 por semana.

     Assim, com pequenas alterações e benefícios, de cara lavada e cadeiras reluzentes o Animatógrafo do Rossio vai de novo falar ás «massas». Gostaríamos de poder esperar que, continuando embora a garantir a marca do tempo que tanto o valoriza, o pequeno cinemazinho agora de bairro pudesse em breve, falar uma outra linguagem que a tanta gente faz falta. Talvez houvesse menos tiros na Rua do Arco do Bandeira e menos «cowboiadas» alegres de outros tempos. Mas haveria decerto uma mais importante actualização naquilo que o cinema tem para dar e no que o público precisa de receber.

Reportagem, títulos e legendas das fotos A CAPITAL 
Segunda-feira, 23 de Agosto de 1971

MARGARIDA SILVA DIAS

(texto)

FERNANDO RICARDO

(fotos)

Hermínia Silva e o Fado

"Anda Pacheco"

(Frase com que Hermínia iniciava alguns fados, dirigida ao seu guitarrista António Pacheco)

Coisas boas em Jornais

"Desde que me entendo que gostei de cantar. E o fado, cantava­‑o a todo o mo­mento, e por toda a parte: na rua, em casa, na escola, desde que aos seis anos comecei a frequentar a escola, que ficava ali na Rua da Madalena, mesmo em frente da igreja.
Ora lá na escola, por vezes, havia umas festas nas quais tomavam parte algumas meninas que sabiam cantar. Eu deixava­‑me ficar muito caladinha quanto aos meus «méritos», pois tinha vergonha de os reve­lar. Até que um dia, quando se preparava uma dessas festas, uma das minhas colegas dirigiu-se à mestra e, apontando-me, revelou:
— Minha Senhora, esta menina canta muito bem!
Claro está que a professora quis, imediatamente, avaliar as minhas possibilidades e mandou-me cantar uma música que eu soubesse bem. E eu «desatei» logo a cantar um fado, daqueles bem fadistas.
A professora ao ouvir-me cantar o fado levou as mãos à cabeça e, fazendo um gesto negativo, declarou:
—  Ai. Esta menina! Não… Fado não!
Depois, talvez por ver a decepção estampada na minha cara, incitou-me a cantar outra «moda» que eu soubesse. Cantei, ou melhor, comecei a cantar uma canção que sabia também, mas o pior é que mesmo a canção, na forma como eu cantava e na minha voz, soava como fado. E, de novo, a senhora me interrompeu, repetindo, um tanto ou quanto escandalizada:
—  Não, fado não… Esta menina não pode cantar na festa! As meninas não cantam fado!
Escusado será dizer que fiquei com uma grande «pinha», pois cantar já era para mim uma paixão.
E começava também já a despontar em mim o desejo de representar. E chorei que me fartei.
Mas a vida continuou e eu sempre cada vez mais possuída por aquela verdadeira paixão que era para mim o cantar. E sempre que podia lá estava eu de «boca aberta» quer fosse em casa, quer fosse nas casas de pessoas amigas que me convidavam, de vez em quando, a cantar um «fadinho», quer fosse em festas particulares, onde me chamavam de propósito para eu «botar» cantiga, porque achavam que eu tinha «jeitinho».E eu ia sempre cantando e sempre a pensar no Teatro, pois nesse tempo não havia casas típicas e eu para as tabernas não ia… claro que não ia. (...) Chegou a altura em que tive necessidade de ir aprender um ofício e empreguei­‑me como aprendiza de modista. No en­tanto, o meu pensamento estava sem­pre no Teatro e no Fado. E continuei a cantar, quer pelos bailaricos, quer em festas particulares, para as quais estava sempre a ser chamada. E eu ia sempre, pois o que eu queria era cantar…"
(Palavras de  Hermínia Silva em lisboanoguiness.blogs.sapo.pt) Ler Mais Aqui

Hermínia Silva canta "Sou Miúda" da autoria de Luís Ribeiro e João Fernandes.

Gravação de 1958. Carregado por TiMariaBenta em 19/12/2009