olvido
12.
Las penumbras también nos hablan de los otros. De la espera puertas adentro, casi al borde del día. La voz parda para decir un nombre. La energía puesta en la tarde en que haya que volver.
15.
El tiempo ya no se parece a sí mismo. La vejez es una promesa que quién sabe si cumpliremos. Mientras la juventud se vuelve recuerdos de la época en que no sabíamos temer. El resto es una enramada que sigue creciendo en el fondo de la casa.
Ctalamochita
21.
La escritura viene y va. Nos moja y deja en el silencio que nos escribe. Un silencio más acá de los árboles y las gotas de lluvia. Un silencio que pone afuera cada sonido del mundo.
22.
El olor a tierra húmeda se adueña del jardín y trae otras tormentas. Otros veranos en que todo podía perderse bajo el agua, hasta que dejara de ser el tiempo que promete. ¿Quién nos librará de lo que moja y vuelve?
23.
El pino y la rosa china conquistan el día y opacan el gris. Las hormigas insisten con mis zapatillas. Son dueñas de cada pared de la casa: un espejismo de este ciclo que llamamos vida.
28.
El poema se escribe a orillas del río. Cada palabra es una piedra mojada que produce sus propias ondas, sus propios recovecos.
29.
El motor de la heladera vieja establece continuos. El aire fresco se filtra por las ventanas y promete un mejor clima adentro. Desde el patio pueden verse relámpagos que miden el tiempo de la próxima tormenta. Ya no soy ese único sonido.
40.
Mi casa tampoco puede ser dicha.
marcas y claridades
a Javier Galarza
63.
¿Qué haré con este cuerpo que afirma cosas que desconozco? En medio de la rutina, un algo extraño, un dolor que no me pertenece.
Cada mal traza su propio dominio y dice.
64.
Un resplandor ocurre en algún lugar. Lo que maravilla y ciega por un instante deja su herida para siempre.
65.
Traspasar lo impredecible como la tormenta que cede. Sin únicas certezas. Una hoja que puede volar hasta esa tierra u otro cielo.
Valeria Cervero (Buenos Aires, 1972)
Ctalamochita
Barnacle,
Buenos Aires, 2020
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Foto: Valería Cervero/Facebook