Sonia Scarabelli / De "Últimos veraneantes de febrero"

 

Ancud en la mañana

Me acuerdo de ese instante

parada sobre una loma en el Ancud,

el cielo azul y el viento

a orillas del Pacífico,

y el sol que era toda la luz alrededor

como la fuerza

de la juventud.

Hay una foto que se habrá perdido,

pero ahora estoy adentro,

es el olor del mar lo mejor

y no sale en la foto.

Miro alrededor con los ojos entrecerrados

las casitas de madera y más allá

pequeños barcos de colores encallados en la arena,

un poco más lejos estará el archipiélago.

Toda la travesía vinimos avistando

lobitos marinos desde el gran transbordador,

y viendo cómo el océano subía y bajaba

en grandes olas con picos de espuma,

igual a un bello dibujo japonés.

En la punta de la ciudad hay un fuerte

hecho de piedra y un faro

que ayudaba a llegar a los barcos.

Miro alrededor una vez más,

con los ojos entrecerrados,

a otra lejanía que ya es el tiempo.

Eucaliptos

  

Fue entonces cuando vimos

los eucaliptos quemados 

despedir un dorado fulgor como si en ellos

el sol hubiese dejado para siempre

su luz más fina,

cambiando en zarza ardiente el bosquecito 

de árboles que rodaban silenciosos

de regreso a la tierra. 

Sonia Scarabelli (Rosario, Argentina, 1968)

Últimos veraneantes de febrero,

Bajo la Luna,

Buenos Aires, 2020

Otra Iglesia Es Imposible - Editorial Municipal de Rosario - Eterna Cadencia - Op. Cit. - La Manzana en el Gusano - Emma Gunst - Nueva Provenza

Foto: Eterna Cadencia

Sonia Scarabelli / Corona del día

Una fila de árboles al oeste
perennes y caducos y una ruta lisa
por donde vamos pasando
como si la vida fuera esto,
ni duración ni muerte,
un instante perdido en la belleza
de ser nomás lo que es,
tiempo y cielo, sobre nuestras cabezas
por un segundo, la corona del día.

[inédito]

Sonia Scarabelli (Rosario, Argentina, 1968), "Dormida en el sillón", Op. Cit. August 3, 2018, selección de Marcelo D. Díaz

Ref.:
Hablar de Poesía,
Editorial Muncipal de Rosario
Nueva Provenza

Sonia Scarabelli / El arte de silbar

Silbo, y al rato un eco se desprende,
como si llegara alto va y se queda
flotando en el aire.
Silbar no es de mujeres pero él
nos enseñaba a todos por igual,
mis hermanos y yo: silbar, nadar, pescar.
Después crecimos y recuerdo haber sentido
la soledad de ser una mujer
como quien marcha hacia el exilio,
sobre todo del padre,
que en el sueño de anoche
se apareció de pronto en una ruta solitaria.
Diferente y el mismo, como siempre,
a la luz de los faros de un coche, dice:
hija, de la vida no se huye.

Sonia Scarabelli (Rosario, Argentina, 1968), El arte de silbar, Bajo la Luna, Buenos Aires, 2014

Foto: Sonia Scarebelli en Apóstrofe

Sonia Scarabelli / La exterioridad

Es verdad
está todo afuera y, se diría,
el que más afuera
de todo está
es el que está muerto,

acostado allá afuera por así
decir, en esa luz de ahora, de la hora
de la siesta, en ese
claro del tiempo abierto bajo el cielo
de justo esta tarde en que me acuerdo
de él como otras veces, pero viene
mezclado en la materia de los sueños:
se le pega
la cara de otro, y otro,
también querido,
le presta el color de un ojo, le alza el brazo
o le alcanza la ropa que se pone
ahora,
pero no sé si antes la tuvo.

Todo está afuera aunque yo crea
pensar así de claro dentro mío,
en el silencio blanco de esta hora
de la siesta ta blanca, y el calor
que hace, serán
al menos treinta grados
afuera de la piel
y adentro, que es afuera
también, el sol, el día
aquel que nos pasamos
juntando peperina en la montaña
y después nos bañamos en el río.

Vos llevabas puesto ese sombrero
de la foto, el machete en la cintura,
que en la foto
lo llevás en la mano, claro,
y que se vea
cómo a veces es bueno no pensar,
porque empezás
hablando y cuando
te descuidaste,
todo está afuera.

Sonia Scarabelli (Rosario, Argentina, 1968), El arte de silbar, Bajo la Luna, Buenos Aires, 2014


Foto: Sonia Scarabelli Festival de Poesía de Rosario 2011