Santiago Espel / De "Esto que a secas llamamos patria"

En este rizo está dicha la suerte de los mercados

 

 Salido de los humedales, se arremanga y dice lo que será. 

En el bucle de una oveja negra descubre el vaivén de la bolsa. 

Los silos pudren el grano y esperan el decomiso; acciones.

Los reseros pisan el empedrado. Bajan en las pulperías

y cambian moneda. Y a más, se atiborran de caña dulce.

El vidente consulta el hueco del nido del hornero: sudeste

mediante para la refrigeración. El hueco dice será esto y así.

 Salido de los humedales, se arremanga y levanta apuestas.

Sale ahora por la boca del subte, campante y de etiqueta.

No lo amilana la quema de neumáticos ni las balas de goma.

Mantiene un aire seguro y satisfecho; la suma del oráculo.

 Comprobados los sucesivos e imperdonables yerros del rizo

la oveja negra es sacrificada y entregada en postas al pueblo.

 Salido de la niebla, el vidente no concurre a las exequias.

Recto en la silla del caballo, se pierde lento en los humedales.

Santiago Espel (Buenos Aires, 1960) 

Esto que a secas llamamos patria, 

Ediciones La Carta de Oliver, 

Buenos Aires, 2023

Otra Iglesia Es Imposible - Gibralfaro - Elipsis - El Tranvía - Letralia - Al Pial de la Palabra - El Infinito Viajar -Tuerto Rey - La Pecera - Periódico de Poesía - La Infancia del Procedimiento

Foto: Espel/La Carta de Oliver

Santiago Espel / Leonardo da Vinci. Anatomía

Todo hombre a la edad de tres años
tiene la mitad de la altura total
que alcanzará finalmente.
¿Con qué palabras podrá describirse
el corazón, sin llenar páginas
                y páginas de un libro?
Ningún órgano necesita tantos
          músculos como la lengua.
Tengo tantas palabras en mi lengua
materna, que más que lamentar la falta
de palabras con que expresar las ideas
que tengo en mi mente, debería
lamentar la falta de un recto
conocimiento de las cosas.
Si de noche nuestro ojo se sitúa
entre la luz y el ojo de un gato, el ojo
nos parecerá como si fuera de fuego.

(Cuaderno de notas)

Santiago Espel (Buenos Aires, 1960), Breviario exótico de accidentes poéticos, La carta de Oliver, Buenos Aires, 2016

Santiago Espel / de "100 haikus"

1

Salgo del subte.
Afuera los naranjos
prenden la noche.

2

Ella se ha ido.
Debajo de la cama
hay un zapato.

7

Como gusanos,
chimeneas de lata
de cara al cielo.

33

En el viejo bar,
un hombre toma café;
una sola luz.

85

Es infalible:
la flor del jacarandá
tiñe noviembre.

Santiago Espel (Buenos Aires, 1960), 100 haikus, Ediciones La Carta de Oliver, Buenos Aires, 2008

Foto: Espel Autores de Concordia