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domingo, agosto 14, 2022

Roberto Mascaró / Paisaje del Cabo Polonio





La vaca tropezó con una piedra.


Pero esto no tiene ningún significado. 


¡El viento Norte viene soplando mucho! 


Pero no tiene ningún significado. 


Ayer llovió un poco a medianoche. 


Y esto no tiene ningún significado. 


Los caballos pastan. 


La vaca quiere subir la cuesta de pasto y se demora, avanza, gira, puede veniiiiiir, y 

dice  MUUUUUUUUUUUUUUUUUU 


Y entonces viene el viento del cerro y hace FFFFFFFFFFFFFFFFF 


Y viene la lluvia del mar y hace SHHHHHHHHHHHHHHHHH 


Entra un caballero provisto de todos sus detalles. 


¡Que no tiene  ningún significado! 


Y una señorita con todas las de la ley. 


Tampoco encuentra significado. 


Y un hermoso muchacho de cabellos rizados. 


Significado nulo.


Y no tiene ningún significado.
 

Y un niño que juega con un trompo. 


Y el aire tibio de la tarde hace zumbar los árboles del prado. 


Y la madre lo espera con la leche caliente a la mesa. 


Y él trae a la niña vecina que tiene pelo rojo y la abraza.

Ella tiene pelo rojo.

Y su aliento es delicioso.

Y huele sus bragas.

Y el olor de su orina es el mejor de los perfumes de Oriente.

Y la abraza.

Y la abraza.

Y la abraza.
 

El díííííííííííííííía que me quieras.
 

Sin que tenga todo esto ningún significado. 


Y viene el viento de la noche de la costa y hace FFFFFFFFFFFFFFFFFFFF 


Y llega la lluvia de la noche y hace SHHHHHHHHHHHHHHHHH 


Y la vaca duerme en la noche echada silenciosa como vaca en la noche. 


Y navega echada como si el Cabo Polonio fuese una nave. 


¡Qué vaca tan marinera! 


Se parece al vigía de Cristóforo Colombo. 


Se parece a mi niño enamoradizo y caliente. 


Se parece a un timonel parado. 


Y el negro cielo negro de la noche negra la cubre a la vaca negra como si le brindase un manto de Reina.

Un manto de Reina. De Emperatriz. 


Vaca Reina, Reinavaca. 


¿Qué sé yo?
 

Vaquita mía, reposa. 

Porque tú eres 

la única Rosa.
 

Y no tiene ningún significado.

Roberto Mascaró (Montevideo, 1948), Un río de pájaros, EAFIT, Medellín, 2004


Foto: FILI

lunes, mayo 18, 2020

Roberto Mascaró / Un río de pájaros

















Un río de pájaros

Yo quise un día ser una cantante pop.
Pero no tenía cuero. Pero no tenía trapos.

Mas ahora me gustaría mucho estar
en estos mismísimos instantes
sentado en una terraza de un bar de Piriápolis
degustando unos mejillones provenzal
acompañados de un intachable vino blanco,
viendo la línea negra del horizonte marino a la distancia.

Una de esas terrazas de Piriápolis,
parte de sus veredas
que mi abuelo materno,
Giovanni Crisci, nato in Napoli,
tanto habrá disfrutado
en los momentos en que no andaba pescando en su lancha
acompañado de nuestra perra, la Loba.

Yo no puedo recordar aquellos veranos
porque no había nacido todavía,
aunque todo se preparase
en los vientres de mis padres
y aunque mi abuela me contase siempre
toda la historia como un cuento de hadas.

¡Y yo que quise ser una cantante!
Una flaca elástica
que cruza calles en ropa deportiva
seduciendo con leve desaliño.

(Cae la tarde y ahora no las urracas
sino los niños se mueven en los pastos:
se descubren perplejos invisibles
jugando a la escondida.)

Paseada en convertible.

La modelo trotando
por una pasarela interminable.

Me gustaba vestirme de odalisca.

También sé –aunque allí no estuviese-
que aquellas corvinas colosales
que mi abuelo arrancaba del mar
se transformaban en chupín de pescado
que bautizase los manteles níveos
de la casa.

Quisiera ser una cantante pop.

Una yegua fatal. Por la que muchos muchos
se vuelvan en sus túmulos de yeso.

No sé si lo que he sido o no he sido
fue o no fue lo que yo creo que fue
o fue eso otro que otros creen
o no creen que fue.

Mas, sólo quisiera estar en Piriápolis,
ver otra vez el hotel Argentino y su Casino
y comer una cena decente rodeado
de buenos amigos, para variar.
(¿Entre los comensales estarás
siempre y siempre tú, Judas?)

Mas yo quisiera ser una cantante.

Una cantante pop, pop, pop.
                                                         (Para mi  abuelo Juan Crisci)

Roberto Mascaró (Montevideo, 1948), Un río de pájaros, EAFIT, Medellín, 2004

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Foto: Nicolás Celaya/Ladiaria/Universo Centro