Sandro Penna / El vegetal

 

He dejado a los animales con sus

mil formas cambiantes e inútiles.

Respiro a tu lado, ahora que oscurece,

flor púrpura desconocida: me hablas mucho

mejor que sus voces.

Duermes entre tus inmensas hojas verdes,

flor  púrpura desconocida, viva

como el chicol igero que dejé dormir, un día, abandonado en la hierba.

Las escaleras negras de mi taberna

Las escaleras negras de mi taberna

desciendes empapada de viento.

Tienes tu hermoso cabello caído

sobre tus ojos vivos en un firmamento lejano y mío.

En la famosa taberna

ahora están el puerto y el viento.

Viento libre que moldea los cuerpos

y agita el pasado de los  blancos marineros

Sandro Penna (Perugia, Italia, 1906 - Roma, 1977)talianPoetry

versión de Jorge Aulicino

Más poemas deSandro Penna en Otra Iglesia Es Imposible, Periódico de Poesía,De Sibilas y Pitias, Mula Blanca - Taller Igitur - Turia  

il vegetale

Lasciato ho gli animali con le loro

mille mutevoli inutili forme.

Respiro accanto a te, ora che annotta,

purpureo fiore sconosciuto: assai

meglio mi parli che le loro voci.

Dormi fra le tue verdi immense foglie,

purpureo fiore sconosciuto, vivo

come il lieve fanciullo che ho lasciato

dormire, un giorno, abbandonato all’erbe.

Le nere scale della mia taverna

Le nere scale della mia taverna

tu discendi tutto intriso di vento.

I bei capelli caduti tu hai

sugli occhi vivi in un mio firmamento remoto.

Nella famosa taverna

ora è l’odore del porto e del vento.

Libero vento che modella i corpi

e muove il passato ai bianchi marinai.

Foto Wikimedia Commons

Eugenio Montale /El arca

La tormenta de primavera ha revuelto

el paraguas del sauce

en el torbellino de abril

quedó enredado en el huerto el vellocino de oro.

que esconde mis muertos,

Mis perros de confianza, mis viejos

guardianes - ¿cuántos desde entonces?

(cuando el sauce era rubio y yo le arrancaba

rizos con la honda),bajaron vivos

en la trampa. La tormenta

sin duda los reunirá bajo ese techo.

de antes, pero lejos, más lejos que antes

de esta tierra atónita donde hierven

cal y sangre en la huella del

pie humano. El cucharón humea en la

cocina, una ronda de reflejos

se concentra en caras huesudas, hocicos aguzados y

la magnolia del fondo los protege si

un soplo allí la arroja. La tormenta

primaveral agita con ladridos

de fidelidad mi arca, oh perros perdidos.

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

L'arca 

La tempesta di primavera ha sconvolto 

l'ombrello del salice, 

al turbine d'aprile 

s'è impigliato nell'orto il vello d'oro

che nasconde i miei morti, 

i miei cani fidati, le mie vecchie 

serve - quanti da allora 

(quando il salce era biondo e io ne stroncavo 

le anella con la fionda) son calati, 

vivi, nel trabocchetto. La tempesta 

certo li riunirà sotto quel tetto 

di prima, ma lontano, più lontano di 

questa terra folgorata dove bollono 

calce e sangue nell'impronta del 

piede umano. Fuma il ramaiolo in 

cucina, un suo tondo di riflessi 

accentra i volti ossuti, i musi aguzzi e 

li protegge in fondo la magnolia se 

un soffio ve la getta. La tempesta 

primaverile scuote d'un latrato 

di fedeltà la mia arca, o perduti

---

Foto: El Debate

Cesare Pavese / Crepúsculo de areneros

Las barcazas remontan despacio, a pulso, pesadas;
casi inmóviles, espuman la viva corriente.
Es ya casi de noche. Aisladas, se detienen:
se debate y estremece la pala bajo el agua.
De hora en hora, otras barcas han llegado hasta aquí.
Muchos cuerpos de mujer han cruzado en el sol
sobre esta agua. Han bajado al agua o saltado a la orilla
a debatirse en pareja, alguna, sobre la hierba.
En el crepúsculo, el río está desierto. Dos o tres areneros
han bajado, con el agua hasta la cintura, y excavan el fondo.
El gran frío en las ingles agota y adormece las espaldas.

Aquellas mujeres no son más que un blanco recuerdo.
Las barcazas en la oscuridad descienden, pesadas de arena,
sin un corcovo, rasantes: hay un hombre sentado
en cada punta y un grano de fuego les arde en la boca.
Cada par de brazos trajina su remo,
una tibieza desciende sobre las piernas agotadas
y lejos se encienden las luces. Desaparecieron las mujeres
que a la mañana llevaban en las barcas, tendidas,
mientras que un joven, parado en la punta, remaba sudando.
Eran bellas esas mujeres: alguna descendía,
semidesnuda y desaparecía riendo con algún compañero.
Cuando cualquier atolondrado venía a buscar pelea,
los areneros levantaban la cabeza y la injuria moría
sobre la mujer acostada, como si estuviese ya desnuda.
Ahora vuelven los estremecimientos, entrevistos en la hierba,
a ocupar el silencio. Y cada cosa se concentra
en la punta de fuego, que vive. Ahora el ojo
se pierde en el humo invisible que sale de la boca
y las piernas recuperan el empujón de la sangre.

A la distancia, sobre el río, cintilan las luces
de Turín. Dos o tres areneros ha encendido,
sobre la proa, el fanal, pero el río está desierto.
La fatiga del día querría adormecerlos
y sus piernas están casi destruidas. Alguno no piensa
sino en atracar la barcaza y caer sobre la cama
y comer en el sueño, quizá soñando.
Pero alguno vuelve a ver aquellos cuerpos en el sol
y tendrá aún la fuerza de ir a la ciudad, bajo las luces,
a buscar, riendo, entre la muchedumbre que pasa.

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Italia, 1908 - Turín, Italia, 1950), "Trabajar cansa", Poesía completa, traducción de Jorge Aulicino, Barnacle, Buenos Aires, 2025

Más poemas de Cesare Pavese en Otra Iglesia Es Imposible

Una selección de poemas de Pavese en italiano en Avamposto

Una introducción a los poemas de Pavese en Op. Cit.

Crepuscolo di sabbiatori

I barconi risalgono adagio, sospinti e pesanti;

quasi immobili, fanno schiumare la viva corrente.

È già quasi la notte. Isolati, si fermano:

si dibatte e sussulta la vanga sott'acqua.

Di ora in ora, altre barche son state fin qui.

Tanti corpi di donna han varcato nel sole

su quest'acqua. Son scese nell'acqua o saltate alla riva

a dibbatersi in coppia, qualcuna, sull'erba.

Nel crepuscolo, il fiume è deserto. I due o tre sabbiatore

sono scesi con l'acqua alla cintola e scavano il fondo.

Il gran gelo dell'inguine fiacca e intontisce le schiene.

Quelle donne non sono che un bianco ricordo.

I barconi nel buio discendono grevi di sabbia,

senza dare una scossa, radenti: ogni uomo è seduto

a una punta e un granello di fuoco gli brucia alla bocca.

Ogni paio di braccia strascina il suo remo,

un tepore discende alle gambe fiaccate

e lontano s'accendono i lumi. Ogni donna è scomparsa,

che il matino le barche portavano stesa

e che un giovane, dritto alla punta, spingeva sudando.

Quelle donne eran belle: qualcuna scendeva

seminuda e spariva ridendo con qualche compagno.

Quando un qualche inesperto veniva a cozzare,

sabbiatori levavano il capo e l'ingiuria moriva

sulla donna distesa come fosse già nuda.

Ora tornano tutti i sussulti, intravisti nell'erba,

a occupare il silenzio e ogni cosa s'accentra

sulla punta di fuoco, che vive. Ora l'occhio

si smarrisce nel fumo invisibile ch'esce di bocca

e le membra ritrovano l'urto del sangue.

In distanza sul fiume, scintillano i lumi

di Torino. Due o tre sabbiatori hanno acceso

sulla prua il fanale, ma il fiume è deserto.

La fatica del giorno vorrebbe assopirli

e le gambe son quasi spezzate. Qualcuno non pensa

che a attracare il barcone e cadere sul letto

e mangiare nel sonno, magari sognando.

Ma qualcuno rivede quei corpi nel sole

e avrà ancora la forza di andare in città, sotto i lumi,

a cercare ridendo tra la folla che passa.

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Foto: Fototeca Storica Nazionale / Mondadori / Getty

Bianca Tarozzi / A las ocho, una voz...

A las ocho una voz en el teléfono

me dice: “Se ha ido”. Y yo

sin decir una palabra, sin responder nada

excepto "sí", acompaño a la nena

a la guardería. En el momento de colgar 

en la baja hilera de perchas

la pequeña campera colorida

me detengo y le digo  a la portera

que no tiene nada que ver,

que está ahí por casualidad,:

“Hoy murió mi madre.”

Ella responde algo que no oigo.

pero el rostro permanece apagado, indiferente,

y vuelvo, sola, a mi silencio.

Ahora esa cara,

cuando la veo me recuerda el día.

que no recuerdo excepto por esa cara:

una cara apagada, distante y redonda –

extraña, como se había vuelto el mundo.

Prima e doppo, 2000

Bianca Tarozzi (Bolonia, Italia, 1941) Vía Biancamaria Frabotta /Facebook

Versión de Jorge Aulicino

Alle otto al telefono una voce

mi dice: “Non c’è più” E io

senza fiatare, senza replicare

altro che “sì”, accompagno la bambina 

all’asilo. Al momento di attaccare

alla fila dei bassi attaccapanni 

la minuscola giacca colorata 

mi fermo, e all’inserviente 

che non c’entra per niente,

che è lì per caso, dico:

“Oggi è morta mia madre”.

Lei risponde qualcosa che non sento 

ma il viso resta spento, indifferente, 

e io ritorno, sola, al mio silenzio. 

Ora quel viso,

quando lo vedo, mi ricorda il giorno 

che non ricordo salvo per quel viso: 

un viso spento, lontano, rotondo –

estraneo, come si era fatto il mondo. 

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Foto: Dino Ignani

Eugenio Montale / Personae separatae

Como la escama de oro que destaca

contra el fondo oscuro y líquida gotea

en el corredor de algarrobos ya 

esqueléticos, ¿así nosotros,

personas separadas a los ojos

de los otros? Es poca cosa la palabra,

poca cosa el espacio en estas crudas.

lunas nuevas neblinosas: lo que falta,

y nos retuerce el corazón y me retiene aquí.

entre los árboles, esperándote, es un extraviado

sentido, o fuego, si prefieres, que estampe en el suelo,

figuras paralelas, sombras armoniosas

agujas de un mismo cuadrante los nuevos troncos

de los claros y colme también los cavados

tocones, con sus nidos de hormigas. Demasiado 

desgarrado está el bosque humano, demasiado sorda

es esa voz eterna, demasiado ansiosa

la rajadura que se abre hacia las nevadas

cumbres de Lunigiana. Tu forma pasó

por aquí, reposó sobre la orilla

entre las nasas sumergidas, luego se disipó como

un suspiro y no quedó allí

horror fluctuante, en ti la luz aún

encontraba luz. Hoy, no más al despuntar,

el día ya oscurece.

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

Personae separatae

Come la scaglia d'oro che si spicca 

dal fondo oscuro e liquefatta cola 

nel corridoio dei carrubi ormai 

ischeletriti, così pure noi 

persone separate per lo sguardo 

d'un altro? È poca cosa la parola, 

poca cosa lo spazio in questi crudi 

noviluni annebbiati: ciò che manca, 

e che ci torce il cuore e qui m'attarda 

tra gli alberi, ad attenderti, è un perduto 

senso, o il fuoco, se vuoi, che a terra stampi, 

figure parallele, ombre concordi, 

aste di un sol quadrante i nuovi tronchi 

delle radure e colmi anche le cave 

ceppaie, nido alle formiche. Troppo 

straziato è il bosco umano, troppo sorda 

quella voce perenne, troppo ansioso 

lo squarcio che si sbiocca sui nevati 

gioghi di Lunigiana. La tua forma passò 

di qui, si riposò sul riano 

tra le nasse atterrate, poi si sciolse come 

un sospiro, intorno - e ivi non era 

l'orror che fiotta, in te la luce ancora 

trovava luce, oggi non più che al giorno 

primo già annotta.

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Foto: Casa Italiana Zerilli-Marimò at New York University

Cesare Pavese / The cats will know

 

Aún caerá la lluvia
sobre tus dulces empedrados,
una lluvia ligera
como un hálito o un paso.
Aún la brisa y el alba
florecerán ligeras
como bajo tu paso,
y tú regresarás.
Entre flores y alfeizares,
los gatos lo sabrán.

Llegarán otros días,
llegarán otras voces.
Sonreirás sola.
Los gatos lo sabrán.
Oirás viejas palabras,
vanas y cansadas
como vestidos usados
de las fiestas pasadas.

Tú también harás gestos.
Responderás palabras -
rostro de primavera,
tú también harás gestos.

Los gatos lo sabrán,
rostro de primavera,
y la lluvia ligera,
el alba de jacinto,
que el corazón lacera
de quien no te espera,
son la triste sonrisa
que tú sonríes sola,
Llegarán otros días,
voces y despertares.
Sufriremos al alba,
rostro de primavera.

10 de abril del '50

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Italia, 1908 - Turín, Italia, 1950) "Vendrá la muerte y tendrá tus ojos", Poesía completa, Barnacle, Buenos Aires, 2025

Más poemas de Cesare Pavese en Otra Iglesia Es Imposible

Una selección de poemas de Pavese en italiano en Avamposto

Una introducción a los poemas de Pavese en Op. Cit.

The cats will know

Ancora cadrà la pioggia
sui tuoi dolci selciati,
una pioggia leggera
come un alito o un passo.
Ancora la brezza e l'alba
fioriranno leggere
come sotto il tuo passo,
quando tu rientrerai.
Tra fiori e davanzali
i gatti lo sapranno.

Ci saranno altri giorni,
ci saranno altre voci.
Sorriderai da sola.
I gatti lo sapranno.
Udrai parole antiche,
parole stanche e vane
come i costumi smessi
delle feste di ieri.

Farai gesti anche tu.
Risponderai parole -
viso di primavera,
farai gesti anche tu.

I gatti lo sapranno,
viso di primavera;
e la pioggia leggera,
l'alba color giacinto,
che dilaniano il cuore
di chi più non ti spera,
sono il triste sorriso
che sorridi da sola.
Ci saranno altri giorni,
altre voci e risvegli.
Soffrieremo nell'alba,
viso di primavera.

10 aprile 1950

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Foto: La actriz estadounidense Constance Dowling, con Cesare Pavese en Breuil-Cervinia, Valle de Aosta, 1950. Mondadori/Getty Images

Pavese estuvo con Constance Dowling en Cervinia a comienzos de 1950. Las iniciales en el título del primer poema (escrito en inglés), de Vendrá la muerte... ("To C. from C. " ) indicarían que el conjunto de esos poemas, fechados en abril y marzo de 1950, aluden a Dowling. Pavese se suicidó a fines de agosto de ese año. Casi es imposible, hoy, separar esas circunstancias del libro mismo, escrito casi se diría ex profeso como testamento: homenaje y despedida. [N. del Ad.]

Cesare Pavese / Un recuerdo

No hay hombre que llegue a dejar una marca
sobre ella. Cuanto ha sido, se disipa en un sueño,
como la calle en una mañana, y sólo queda ella.
Si no fuese rozada la frente por un instante,
parecería perpleja. Sonríen las mejillas,
cada vez.

Ni siquiera se acumulan los días
sobre su mirada para cambiar la sonrisa ligera
que irradia hacia las cosas. Con dura firmeza
hace cada cosa, pero parece siempre la primera vez;
sin embargo vive hasta el último instante. Se entreabre
su sólido cuerpo, su mirada ensimismada,
a una voz acallada y un poco ronca: una voz
de hombre cansado. Y ningún cansancio la toca.

Al mirarle la boca, entorna la mirada
esperando: ninguno osaría un arrebato.
Muchos hombres saben de su ambigua sonrisa
o de la arruga imprevista. Si hubo ese hombre
que la supo gimiente, humillada de amor,
paga día tras día, ignorando por quién
ella vive este presente.

Sonríe a solas
la sonrisa más ambigua caminando por la calle.

[octubre de 1935]  

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo,  Italia, 1908-Turín, Italia, 1950), 

"Trabajar cansa"

Poesía completa

Traducción de Jorge Aulicino

Barnacle

Buenos Aires, 2025

Más poemas de Cesare Pavese en Otra Iglesia Es Imposible

Una selección de poemas de Pavese en italiano en Avamposto

Una introducción a los poemas de Pavese en Op. Cit.

Un ricordo

Non c'è uomo che giunga a lasciare una traccia
su costei. Quant'è stato dilegua in un sogno
come via in un mattino, e non resta che lei.
Se non fosse la fronte sfiorata da un attimo,
sembrerebbe stupita. Sorridono le guance
ogni volta.


Nemmeno s'ammassano  i giorni
sul suo viso, a mutare il sorriso leggero
che si irradia alle cose. Con dura fermezza
fa ogni cosa, ma sembra ogni volta la prima:
pure vive fin l'ultimo istante. Si schiude
il suo solido corpo, il suo sguardo raccolto
a una voce sommessa e un po' rauca: una voce
d'uomo stanco. E nessuna stanchezza la tocca.


A fissarle la bocca, socchiude lo sguardo
in atessa: nessuno può osare uno scatto.
Molti uomini sanno il suo ambiguo sorriso
o la ruga improvvisa. Se quell'uomo c'è stato
che la sa mugolante, umiliata d'amore,
paga giorno per giorno, ignorando di lei
per chi viva quest'oggi.

Sorride da sola
il sorriso più ambiguo camminando per strada.

[ottobre 1935]

---

Foto: Cesare Pavese. playas de Varigotti, región de la Liguria, década del '40 Mondadori /Getty Images

Eugenio Montale / Ventana fiesolana

Aquí donde el grillo insidioso taladra

los vestidos de seda vegetal

y el olor a alcanfor no pone en fuga

las polillas que muelen  los libros,

el pajarito sube en espiral

sobre el olmo y el sol entre las ramas

oscuro le pone trampas. Otra luz que no colma,

otras llamaradas, oh mis hiedras escarlatas.

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

El título del poema refiere a Fiesole, antigua ciudad de origen etrusco, a 8 kilómetros de Florencia, sobre la montaña. [N. del T.]

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

Finestra fiesolana

Qui dove il grillo insidioso buca 

i vestiti di seta vegetale 

e l'odor della canfora non fuga 

le tarme che sfarinano nei libri, 

l'uccellino s'arrampica a spirale 

su per l'olmo ed il sole tra le frappe 

cupo invischia. Altra luce che non colma, 

altre vampe, o mie edere scarlatte. 

---

Foto: Eugenio Montale, Milán, 1966 Giorgio Lotti/ Mondadori/ Getty                                                                    

Eugenio Montale / El mechón de pelo...

El mechón de pelo que te vela

la frente infantil, distraerlo

con la mano no debes. También habla

de ti, sobre mi camino es todo el cielo,

la única luz junto con los jades con que has

rodeado la muñeca, en el tumulto del 

sueño la cortina que tus indultos

extienden, el ala que te lleva,

transmigrante Artemisa e ilesa,

entre las guerras de los nacidos muertos;  si

de aéreos plumones se enflora

ese fondo eres tú la que de un salto

bajaste a agitarlo

e intranquila tu frente

se confunde con el alba, la esconde.

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

LA FRANGIA dei capelli che ti vela

la fronte puerile, tu distrarla

con la mano non devi. Anch'essa parla

di te, sulla mia strada è tutto il cielo,

la sola luce con le giade ch'ài

accerchiate sul polso, ne tumulto

del sonno la cortina che gl'indulti

tuoi distendono, l'ala onte tu vai,

trasmigratrice Artemide ed illesa,

 tra le guerre dei nati-morti; e s'ora

d’aeree lanugini s'infiora

quel fondo, a marezzarlo sei tu, scesa

d'un balzo, e irrequieta la tua fronte

si confonde con l'alba, la nasconde.

---

Foto: Eugenio Montale, Milán, años 60 Giorgio Lotti/Mondadori/Getty Images

Biancamaria Frabotta / De "Il rumore bianco"

Escribo para no fumar pero si no fumo no escribo

Escribo para no esperar el maldito timbre del teléfono.

pero si no llamas no escribo

escribo para no escapar de la abundancia de tu vena.

pero si no escapo no escribo

Escribo para no volver a la mala senda

pero si no vuelvo no escribo

escribo para no darles la victoria, mosqueteros del viento y del engaño

pero si no vivo más y escribo, ¡ay!

victoria siempre tendrán sobre mí.

Biancamaria Frabotta (Roma, 1946-2022), Il rumore bianco, Feltrinelli, 1982; Facebook, 23 de enero de 2025

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Biancamaria Frabotta en Otra Iglesia Es Imposible - Op. Cit. - Eterna Cadencia - De Sibilas y Pitias - El Poeta Ocasional - Círculo de Poesía - Festival de Poesía de Medellín

Scrivo per non fumare ma se non fumo non scrivo 

scrivo per non aspettare il sanguinoso squillo del telefono 

ma se non telefoni non scrivo

scrivo per non scappare dalla abbondanza della tua vena 

ma se non scappo non scrivo

scrivo per non tornare sulla cattiva strada

ma se non torno non scrivo

scrivo per non darvela vinta moschettieri del vento e del falso 

ma se più non vivo e scrivo ahimè

vinta voi sempre l’avrete su di me.

---

Foto: Carla Morselli/Biancamaria Frabotta/Facebook

Cesare Pavese / Encuentro

Estas duras colinas que han hecho mi cuerpo
y lo sacuden con tantos recuerdos, me han abierto el prodigio
de ella, que no sabe que la vivo y no llego a comprenderla.

La encontré una noche: una mancha muy clara
bajo las estrellas ambiguas, en la neblina de verano.
Había alrededor el olor de estas colinas
más profundo que la sombra, y de repente sonó,
como salida de estas colinas, una voz más limpia,
y áspera a la vez, una voz de tiempos perdidos.

Alguna vez la veo, vívida delante,
definida, inmutable, como un recuerdo.
Nunca pude aferrarla: su realidad
cada vez se me escapa y me lleva lejos.
Si es bella no lo sé. Entre las mujeres es joven:
me sorprende al pensarla un recuerdo remoto
de la infancia vivida entre aquellas colinas,
tan joven es. Es como la mañana. Me trae en los ojos
todos los cielos lejanos de aquellas mañanas remotas.
Y tiene en los ojos un propósito firme: la luz más limpia
que haya tenido jamás el alba sobre estas colinas.

La he creado desde el fondo de todas las cosas
que me son más queridas y no llego a comprenderla.

[8 - 15 de agosto de 1932]

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Italia, 1908-Turín, Italia, 1950)

"Trabajar cansa",

Poesía completa,

Traducción de Jorge Aulicino

Barnacle, 

Buenos aires 2025

Más poemas de Cesare Pavese en Otra Iglesia Es Imposible

Una selección de poemas de Pavese en italiano en Avamposto

Una introducción a los poemas de Pavese en Op. Cit.

Incontro

Queste dure colline che han fatto il mio corpo

e lo scuotono a tanti ricordi, mi han schiuso il prodigio

di costei, che non sa che la vivo e non riesco a comprenderla.

L’ho incontrata, una sera: una macchia più chiara

sotto le stelle ambigue, nella foschìa d’estate.

Era intorno il sentore di queste colline

più profondo dell’ombra, e d’un tratto suonò

come uscisse da queste colline, una voce più netta

e aspra insieme, una voce di tempi perduti.

Qualche volta la vedo, e mi vive dinanzi

definita, immutabile, come un ricordo.

Io non ho mai potuto afferrarla: la sua realtà

ogni volta mi sfugge e mi porta lontano.

Se sia bella, non so. Tra le donne è ben giovane:

mi sorprende, a pensarla, un ricordo remoto

dell’infanzia vissuta tra queste colline,

tanto è giovane. È come il mattino. Mi accenna negli occhi

tutti i cieli lontani di quei mattini remoti.

E ha negli occhi un proposito fermo: la luce più netta

che abbia avuto mai l’alba su queste colline.

L’ho creata dal fondo di tutte le cose

che mi sono più care, e non riesco a comprenderla.

---

Imagen superior: De la tapa de Poesía completa, retrato de perfil de Cesare Pavese, por Merlina H. Cisnero, basado en las fotos de prontuario del autor durante su confinamiento en un pueblo de Calabria en la década de los 30 del siglo pasado.

Eugenio Montale / Serenata india

Y aún es nuestro el deshacerse de las tardes

Y para nosotros la estría que del mar

sube hasta el parque y hiere los aloe.

Puedes llevarme de la mano si finges

creerte conmigo, si tengo la locura

de seguirte lejos y si aquello que tomas,

aquello que dices me parece tu poder.

***

Si fuese tu vida la que me sostiene sobre

los umbrales, podría prestarte un rostro,

delirar tu figura. Pero no es,

no es así. El pulpo que insinúa tentáculos

de tinta entre las rocas

puede servirse de ti. Le perteneces 

y no lo sabes. Eres él, te crees tú. 

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

Serenata indiana 

 

È pur nostro il disfarsi delle sere. 

E per noi è la stria che dal mare 

sale al parco e ferisce gli aloè. 

Puoi condurmi per mano, se tu fingi 

di crederti con me, se ho la follia 

di seguirti lontano e ciò che stringi, 

ciò che dici, m'appare in tuo potere. 

***

Fosse tua vita quella che mi tiene sulle 

soglie - e potrei prestarti un volto, 

vaneggiarti figura. Ma non è, 

non è cosi. Il polipo che insinua tentacoli 

d'inchiostro tra gli scogli 

può servirsi di te. Tu gli appartieni 

e non lo sai. Sei lui, ti credi te. 

---

Foto: Eugenio Montale, Milán 1962  Mario De Biasi / Mondadori / Getty Images

Eugenio Montale / En el sueño

   

El canto de las lechuzas cuando un iris

con intermitentes latidos se estrecha

y gemidos y suspiros

de juventud, el error que rodea

las sienes y el vago horror de los cedros sacudidos

por el golpe de las noche - todo eso

puede volver a mí, desbordar las zanjas,

romper conductos, despertarme

con tu voz. Hiere el sonido

de una giga cruel, el adversario baja 

la celada sobe el rostro. Entra la luna

de amaranto en lo ojos cerrados, es una nube

que se hincha: y cuando el sueño la lleva

hacia el fondo, es todavía sangre más allá de la muerte.

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

Nel sonno 

Il canto delle strigi, quando un'iride 

con intermessi palpiti si stinge, 

i gemiti e i sospiri 

di gioventu, l'errore che recinge 

le tempie e il vago orror dei cedri smossi 

dall'urto della notte - tutto questo 

può ritornarmi, traboccar dai fossi, 

rompere dai rondotti, farmi desto 

alla tua voce. Punge il suono d'una 

giga crudele, l'avversario chiude 

la celata sul viso. Entra la luna 

d'amaranto nei chiusi occhi, è una nube 

che gonfia: e quando il sonno la trasporta 

piu in fondo, è ancora sangue oltre la morte. 

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Foto: Eugenio Montale, Milán, 1973 Giorgio Lotti/ Mondadori/ Getty Images

Eugenio Montale / La tormenta

   

 

  Le princes n'ont point d'yeux pour voir cet grand's merveilles.

Leur mains ne servent plus qu'a nous persécuter...

                         (Agrippa D'Aubigné: A Dieu)

La tormenta que gotea sobre las duras hojas

de la magnolia. Los prolongados truenos de marzo 

y el granizo,

(los sonidos de cristal en tu nido

nocturno te sorprenden, del oro ya apagado

sobre la caoba, sobre el canto de los libros

encuadernados, todavía arde

un grano de azúcar en la piel de

tus párpados)

el relámpago que blanquea

árboles y paredes y los sorprende en esa

eternidad de un instante -mármol maná 

y destrucción -que dentro esculpida llevas

para tu condenación y te ata más que

el amor a mí, extraña hermana-, 

-y luego  el rudo estruendo, los sistros, la vibración

de los panderos

sobre el foso 

el zapateo del fandango, y algún gesto

confuso...

                             Como cuando

te diste vuelta y con tu mano, limpia la

frente de la nube de tu pelo,

me saludase antes de entrar en la oscuridad.

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

La bufera 

     Le princes n'ont point d'yeux pour voir cet grand's merveilles.

Leur mains ne servent plus qu'a nous persécuter...

                       (Agrippa D'Aubigné: A Dieu)

La bufera che sgronda sulle foglie dure 

della magnolia i lunghi tuoni marzolini 

e la grandine, 

(i suoni di cristallo nel tuo nido 

notturno ti sorprendono, dell'oro che s'è 

spento sui mogani, sul taglio dei libri 

rilegati, brucia ancora 

una grana di zucchero nel guscio delle 

tue palpebre) 

il lampo che candisce 

alberi e muri e li sorprende in quella 

eternità d'istante - marmo manna 

e distruzione - eh' entro te scolpita porti 

per tua condanna e che ti lega piu che 

l'amore a me, strana sorella, -e poi lo 

schianto rude, i sistri, il fremere dei 

tamburelli sulla fossa fuia, 

lo scalpicciare del fandango, e sopra 

qualche gesto che annaspa ... 

Come quando ti 

rivolgesti e con la mano, sgombra la 

fronte dalla nube dei capelli, 

mi salutasti - per entrar nel buio.

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Foto: Marka/ Universal Images/ Getty

Cristina Campo / Dos poemas

Un año… Retenía su estrella

el cielo del Adviento. Sobre la boca

sin fiebre ni miedo mi mano

te dibujaba, oscura, una palabra.

Y la esfera del alma y del año.

vibraba en lo alto de un chorro de oro

alta y sutil la sangre.

Temblábamos

sonriendo a las miradas-al acercarse

oscuridad de ese guardián incorruptible

que en los jardines cierra las fuentes.

 Año Nuevo '53-'54

Quadernetto

*

Quedó allá, cálida, la vida,

el aire color de mis ojos, el tiempo

en que ardían en el fondo de cada viento

manos vivas, buscándome...

Quedó la caricia que no encuentro.

sino entre dos sueños, mi infinita

sabiduría hecha pedazos. Y tú, palabra

que transmutabas la sangre en lágrimas.

Ni siquiera llevo una cara

conmigo, ya convertida en otra cara

como esfera en el vino y consumida

en los enendidos silencios...

Vuelvo sola

entre dos sueños, allá veo el olivo

rosado sobre las tinajas llenas de agua y luna

del largo invierno. Vuelvo a ti que te hielas

en mi leve túnica de fuego

Passo d'addio

Cristina Campo, seudónimo de Vittoria Guerrini (Bolonia, Italia, 1923 - Roma, 1977), La Tigre Assenza, Adelphi, Milán, 1991

Versiones de Jorge Aulicino

Más poemas de Cristina Campo en Otra Iglesia Es Imposible, Las Nueve Musas, Fronterad

Un anno…Tratteneva la sua stella

il cielo dell’Avvento. Sulla bocca

senza febbre o paura la mia mano

ti disegnava, oscura, una parola.

E la sfera dell’anima e dell’anno

vibrava in cima uno zampillo d’oro

alto e sottile il sangue.

Ne tremavamo

sorridenti agli sguardi-all’accostarsi

buio di quel guardiano incorruttibile

che nei giardini chiude le fontane.

Capodanno ’53-’54

*

È rimasta laggiù, calda, la vita,

l’aria colore dei miei occhi, il tempo

che bruciavano in fondo ad ogni vento

mani vive, cercandomi…

Rimasta è la carezza che non trovo

più se non tra due sonni, l’infinita

mia sapienza in frantumi. E tu, parola

che tramutavi il sangue in lacrime.

Nemmeno porto un viso

con me, già trapassato in altro viso

come spera nel vino e consumato

negli accesi silenzi…

Torno sola

tra due sonni laggiù, vedo l’ulivo

roseo sugli orci colmi d’acqua e luna

del lungo inverno. Torno a te che geli

nella mia lieve tunica di fuoco

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Foto: L'Astero Rosso

Eugenio Montale / De una navidad metropolitana

Londres

Un poco de muérdago, desde la infancia suspendido racimo

de fe y escarcha sobre tu lavamanos

y sobre el espejo ovalado que ahora sombrean

tus rizos pastoriles entre estampitas y retratos

de muchachos, calzados a las apuradas 

en el marco, un botellón vacío,

vasitos de cenizas y de cáscaras,

las luces de Mayfair, luego en una encrucijada

las almas, las botellas que no supieron abrirse,

no más guerra ni paz, el tardío aleteo

de una paloma incapaz de seguirte

por los escalones automáticos que te deslizan hacia abajo…

Eugenio Montale (Génova, Italia, 1896 - Milán, Italia, 1981), "La bufera e altro", 1956, Tutte le poesie, Mondadori, Milán, 2004

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Eugenio Montale en Otra Iglesia Es Imposible, A Media Voz, UNAM, La Pecera, Ginebra Magnolia, Aire Nuestro, El Poema del Momento

Di un natale metropolitano

 

Londres

Un vischio, fin dall’infanzia sospeso grappolo

di fede e di pruina sul tuo lavandino

e sullo specchio ovale ch’ora adombrano

i tuoi ricci bergère fra santini e ritratti

di ragazzi infilati un po’ alla svelta

nella cornice, una caraffa vuota,

bicchierini di cenere e di bucce,

le luci di Mayfair, poi a un crocicchio

le anime, le bottiglie che non seppero aprirsi,

non più guerra né pace, il tardo frullo

di un piccione incapace di seguirti

sui gradini automatici che ti slittano in giù…

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Foto: Eugenio Montale en su casa, Milán, 1966 RAI

Luciano Erba / Del Dr. K

(con tres glosas y una variante)

Suéltate, acuéstate, relájate

y asocia las imágenes del sueño

el clergyman de los curas

la panza de los atunes

las ciruelas

las ciruelas blancas de Bohemia -1

¡asocia! Es difícil

ce blanc ci tendre de pl'tre

sous un ciel de vent d'ouest

sali par les cheminèes d'hiver -2

¡asocia! después del viaducto empezamos a subir

entre dos setos de zarzamoras -3

¡asocia! subía escaleras recién pintadas

de casas recomenzadas

arrancaba grumos de nimio de las barandas

¡asocia, asocia! ¡pero regresa el atún!

asocia suelta relaja

subía escaleras sobre el mar

K. sentado como Napoleón

Decide

Subir escaleras es como (Adler) amar. -4

1 habíamos partido de Mariahilfe hacia las flores de porotos entre las amapolas de alta montaña

2 Variante ce blanc des cuisses des filles quand elles quittent leurs bas noirs dans un meublè

3 fue un verano de flores arrancadas de trenes frescos, de postigos entreabiertos

4 ¿fue cuando sobre una silla de mimbre tatuaba el mono de Rimini?

Luciano Erba (Milán, Italia, 1922 - 2010),  Il male minore, Mondadori, 1960

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Luciano Erba en Otra Iglesia Es Imposible, Periódico de Poesía

Dal dottor K.

(con tre glosse e una variante)

 

Si sciolga si stenda si rilassi

e associ le immagini del sogno

il sottogola dei preti

la pancia dei tonni

le prugne

le prugne bianche di Boemia 1

associ! Ë difficile

ce blanc ci tendre de pl‚tre

sous un ciel de vent d'ouest

sali par les cheminèes d'hiver 2

associ! dopo il viadotto cominciammo a salire

tra due siepi di rovi 3

associ! salivo scale verniciate di fresco

di case ricominciate

strappavo grumi di minio dalle ringhiere

associ, associ! ma ritorna il tonno!

associ si sciolga si rilassi

salivo scale sopra il mare

K. seduto come Napoleone

Decide

Salire scale è come (Adler) amare. 4

 

1 eravamo partiti da Mariahilfe fino ai fiori dei fagiolitra i papaveri d'alta montagna

 

2 Variante: ce blanc des cuisses des filles quand elles quittent leurs bas noirs dans un meublè

 

3 fu uníestate di fiori divelti di treni freschi, díimposte socchiuse

 

4 fu quando su una sedia di vimini tatuavo la scema di Rimini?

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Foto: Festival Paideia

Cesare Pavese / Paisaje IV

                                                                 (A Tina)

Los dos hombres fuman en la orilla. La mujer que nada,
sin romper el agua, no ve más que el verde
de su breve horizonte. Entre el cielo y las plantas
se extiende esta agua, que la mujer recorre,
sin cuerpo. En el cielo se posan nubes,
como inmóviles. El humo se detiene a medio aire.

Bajo el hielo del agua está la hierba. La mujer
la recorre suspendida, pero nosotros la aplastamos,
a la hierba verde, con el cuerpo. No hay a lo largo del agua
otro peso. Nosotros solos sentimos la tierra.
Quizá el cuerpo alargado de ella, sumergido,
siente el ávido hielo absorberle el sopor
de los miembros soleados y derretirla viva
en el verde inmóvil. Su cabeza no se mueve.

Ella estaba tendida también, allí la hierba está doblada.
Su rostro entornado posaba sobre el brazo
y miraba la hierba. Ninguno decía una palabra.
Se estanca aún en el aire aquel primer chapoteo
que la recibió en el agua. Sobre nosotros se estanca el humo.
Ahora, ha llegado a la otra orilla y nos habla, goteante
su cuerpo atezado que surge entre los troncos.
Su voz es el único sonido que se oye sobre el agua
-ronca y fresca, es la misma voz de antes.

     Pensamos, tendidos
sobre la orilla, en ese verde más hondo y más fresco
que sumergió su cuerpo. Después, uno de nosotros
se tira al agua y cruza, descubriendo los hombros
en brazadas espumosas, el verde inmóvil.

[1934]

Cesare Pavese (Santo Stefano Belbo, Italia, 1908 - Turín, Italia, 1950), "Trabajar cansa", Poesía completa, Barnacle, Buenos Aires, 2024

Versión de Jorge Aulicino

Más poemas de Cesare Pavese en Otra Iglesia Es Imposible

Una selección de poemas de Pavese en italiano en Avamposto

Una introducción a los poemas de Pavese en Op. Cit.

Paesaggio IV

I due uomini fumano a riva. La donna che nuota
senza rompere l'acqua, non vede che il verde
del suo breve orizzonte. Tra il cielo e le piante
se distende quest'acqua e la donna vi scorre
senza corpo. Nel cielo si posano nuvole
come immobili. Il fumo si ferma a mezz'aria.

Sotto il gelo dell'acqua c'è l'erba. La donna
vi trascorre sospesa; ma noi la schiacciamo,
l'erba verde, col corpo. Non c'è lungo le acque
altro peso. Noi soli sentiamo la terra. 
Forse il corpo allungato de lei, che è sommerso,
sente l'avido gelo assorbirle il torpore
delle membra assolate e discioglierla viva
nell'immobile verde. Il suo capo non muove.

Era stesa anche lei, dove l'erba è piegata.
Il suo volto socchiuso posava sul braccio
e guardava nell'erba. Nessuno fiatava.
Stagna ancora nell'aria quel primo sciacquío
che l'ha accolta nell'acqua. Su noi stagna il fiumo.
Ora è giunta alla riva e ci parla, stillante
nel suo corpo annerito que sorge fra i tronchi.
La sua voce è ben l'unico suono che si ode sull'acqua
-rauca e fresca, è la voce di prima.

     Pensiamo, distesi
sulla riva, a quel verde più cupo e più fresco
che ha sommerso il suo corpo. Poi, uno di noi
piomba in acqua e traversa, scoprendo le spalle
in bracciate schiumose, l'immobile verde.

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Ilustración: Cesare Pavese por Tullio Pericoli, 1990