Jane Hirshfield / Las conversaciones que más recuerdo

Así como un pastel dulce necesita

un poco de sal

o la negrura la proximidad de un poco de gris para ser visible,

o una olla sin usar es ideal para el agua hirviendo,

las conversaciones que más recuerdo

son las que se interrumpieron.

Espera, dices, corriendo tras ellas,

olvidé preguntar-

Lluvia nocturna, responden.

Plata sobre las rojas bayas del espino.

Jane Hirshfield (Nueva York, Estados Unidos, 1953), The Beauty, Alfred A. Knopf, Nueva York, 2015

Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Steven Barclay Agence - Poetry Foundation - Poets - All Poetry - Elipsis - Universidad de Carabobo - Emma Gunst - Letras Libres - El Escaramujo - La Maja Desnuda

Foto: Jane Hirshfield, 2013 Paola Valenzuela / University of Arizona Poetry Center

THE CONVERSATIONS I REMEMBER MOST

The way a sweet cake wants

a little salt in it,

or blackness a little gray nearby to be seen,

or a pot unused stays good for boiling water,

the conversations I remember most

are the ones that were interrupted.

Wait, you say, running after them,

I forgot to ask—

Night rain, they answer.

Silver on the fire-thorn’s red berries.

Jane Hirshfield / Una silla en la nieve

Una silla en la nieve

debería ser

como cualquier otro objeto blanqueado

& redondeado

y sin embargo una silla en la nieve siempre es triste

más que una cama

más que un sombrero o una casa

una silla está diseñada para una sola cosa

sostener

un alma sus rápidas y poco flexibles

horas

quizás a un rey

no para sostener nieve

no para sostener flores

Jane Hirshfield (Nueva York, Estados Unidos, 1953)

Versión de Jonio González

Poetas norteamericanos en dos siglos.

Volumen II,

Ediciones en Danza,

e-Books,

Buenos Aires, 2021

Otra Iglesia Es Imposible - Ediciones en Danza - Steven Barclay Agency - Poetry Foundation - The Poetry Archive - Poets Org - Leaping Clear - Tuerto Rey - Emma Gunst - Letras Libres - El Escaramujo

Foto: Sherry LaVars/Marin Independent Journal

CHAIR IN SNOW

A chair in snow

should be

like any other object whited

& rounded

and yet a chair in snow is always sad

more than a bed

more than a hat or house

a chair is shaped for just one thing

to hold

a soul its quick and few bendable

hours

perhaps a king

not to hold snow

not to hold flowers

Jane Hirshfield / La felicidad es más difícil

Leer un libro de poesía
de atrás hacia adelante
es una cura contra ciertas clases de tristeza.

Una persona sólo tiene que elegir.
El "qué" no importa; únicamente el "eso":

Este café. Ese vestido.
"Este es el momento al que quería llegar."
"Hoy lavaré las ventanas."

La felicidad es más difícil.

Pensad en la descripción que hacen los maestros
de la existencia consciente, en lo simple que parece:
"Tengo hambre, como; tengo sueño, duermo."
¿Estoy realmente eligiendo, o no lo hago en absoluto?

En cualquier caso, todo parece conspirar contra ello.

Jane Hirshfield (Nueva York, Estados Unidos, 1953), Given Sugar, Given Salt, HarperCollins, Nueva York, 2002
Versión de Jonio González

Steven Barclay Agency - Poetry Foundation - Leaping Clear - Michigan Quarterly Review - OPB - Marin Independent Journal - The Poetry Archive - The Washington Post - Emma Gunst 

Foto: Jane Hirshfield/Facebook


HAPPINESS IS HARDER

To read a book of poetry
from back to front,
there is a cure for certain kinds of sadness.

A person has only to choose.
What doesn’t matter; just that—

This coffee. That dress.
“Here is the time I would like to arrive.”
“Today, I will wash the windows.”

Happiness is harder.

Consider the masters’ description
of awakened existence, how seemingly simple:
Hungry, I eat; sleepy, I sleep.
Is this choosing completely, or not at all?

In either case, everything seems to conspire against it.

Jane Hirschfield / La poeta

Ahora está trabajando, en una habitación
no distinta de esta
en la que yo escribo o tú lees.
Su mesa está cubierta de papel.
Una pantalla podría atenuar
la luz de la lámpara, disolviendo la potencia
de la única bombilla,
pero no; la ha quitado.
¿Sus poemas? Nunca los conoceré,
aunque son los que más necesito.
Ni siquiera puedo descifrar
el alfabeto en que escribe. Su silla...
Supongamos que es de cuero
o de lona, de plástico o de mimbre. Dejemos
que tenga una silla, su lámpara sin pantalla,
la mesa. Dejemos que en la habitación contigua
haya uno o dos a los que ama. Dejemos que la puerta
esté cerrada, que los que duermen estén sanos.
Dejemos que tenga tiempo, y silencio,
papel suficiente para equivocarse y continuar.

Jane Hirshfield (Nueva York, Estados Unidos, 1953), The Lives of the Heart, HarperCollins, Nueva York, 1997
Versión de Jonio González

Otra Iglesia Es Imposible - Steven Barclay Agency - Poets Org - Tuerto Rey - Letras Libres 

Foto: Jane Hirshfield en Facebook

THE POET

She is working now, in a room
not unlike this one,
the one where I write, or you read.
Her table is covered with paper.
The light of the lamp would be
tempered by a shade, where the bulb's
single harshness might dissolve,
but it is not; she has taken it off.
Her poems? I will never know them,
though they are the ones I most need.
Even the alphabet she writes in
I cannot decipher. Her chair --
let us imagine whether it is leather
or canvas, vinyl or wicker. Let her
have a chair, her shadeless lamp,
the table. Let one or two she loves
be in the next room. Let the door
be closed, the sleeping ones healthy.
Let her have time, and silence,
enough paper to make mistakes and go on.

Jane Hirshfield / Contusiones

Con los años, el mundo se vuelve torpe.

Un pesado jarrón
salta de una alacena.
Una maleta tiene ángulos.

Otros carecen de explicación.

Viejo amor, viejo cuerpo,
¿recuerdas?:
la alfombra quema la columna vertebral,
la grava arropa
las rodillas, dureza contra dureza.

Tú que te conocías
besado por la mordedura de la hormiga,
tú que recibiste el beso de la picadura de la araña.

Ahora es esto lo que te besa.

Jane Hirshfield (Nueva York, Estados Unidos, 1953), Come, Thief, Alfred A. Knopf, Nueva York, 2011
Versión de Jonio González.

Steven Barclay Agency - Poetry Foundation - Poets - Marin Magazine - Emma Gunst

Imagen: Academy of American Poets/Dear Poet 2017 /YouTube

BRUISES

In age, the world grows clumsy.

A heavy jar
leaps from a cupboard.
A suitcase has corners.

Others have no explanation.

Old love, old body,
do you remember—
carpet burns down the spine,
gravel bedding
the knees, hardness to hardness.

You who knew yourself
kissed by the bit of the ant,
you who were kissed by the bite of the spider.

Now kissed by this.