Judith Filc / De " Paisajes"

3.

un cielo nublado

bajo el cielo

pasto amarillento

en el medio

un círculo de piedras

dentro del círculo

tierra endurecida

sobre la tierra

una excavadora

el brazo inmóvil

la pala vacía

7.

una ventana

en la ventana

un marco y rieles

colgando de los rieles

cortinas ajadas

entre las cortinas

más allá

una alfombra de pasto

gaviotas

un río azul

20.

una puerta

detrás de la puerta

un piso de madera

en el piso

una cama cucheta

en la cama de abajo

un caleidoscopio

a través de la lente

múltiples vidrios de colores

en figura de flor

inalterada

30.

una calle

en el asfalto

huellas de autos

en la vereda

casas bajas de ladrillos

en las paredes blancas

palabras ilegibles

figuras geométricas

hashtags

en negro

diluido

Judith Filc (Buenos Aires, 1962)

Paisajes,

Barnacle,

Buenos Aires, 2025

Más poemas de Judith Filc en Otra Iglesia Es Imposible, Op. Cit., Vallejo & Co., El Infinito Viajar, De Sibilas y Pitias

Una entrevista con Judith Filc en El Teclado Excéntrico

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Foto: Judith Filc / Facebook

Judith Filc / De "Árboles"

Hallazgo 

Una muchedumbre de troncos le impide el paso. Lucha con ramas y hojas que le rasguñan la cara. Persiste, pero tropieza con un límite. Busca un hueco donde insertarse. Se abre paso entre las ramas. Avanza con cuidado. Más y más adelante. Las hojas esconden pétalos de un amarillo vibrante, cerrados en flor.

Paradoja

Gases oscuros emanan de tubos de escape. Chirriar de ruedas. Bocinazos. El semáforo cambia del rojo al verde. La cola de coches avanza a paso lento. Hay un espacio vacío entre bloques de hormigón. El pasto cubre la tierra húmeda. Sobre el pasto, troncos. Ramas. Hojas. Hojas de un verde que se queda, obstinado, en la memoria.

Olivo

Los troncos son serpientes que se retuercen y entrelazan. Sus cuellos marrones suben rectos hacia el azul. Cada cuello tiene muchas ramas, espinas cortas y afiladas. Cada espina muchas hojas como agujas verdes. Cada aguja se convertirá en flor blanca. Cada flor en aceituna que colgará de las ramas. Hinchada y brillando de aceite.

Judith Filc (Buenos Aires, 1962)

Árboles,

Barnacle,

Buenos Aires, 2024

Más poemas de Judith Filc en Otra Iglesia Es Imposible

Judith Filc / De "Lo inesperado"

Luciérnagas

Cuando declina el día 

una luz empieza a titilar.

Otros parpadeos brotan 

junto a los arbustos

entre las ramas de los árboles

sobre las briznas de pasto.

Más y más luces se prenden y apagan

en los jardines vacíos.

Final

Las calles serpentean entre casas de ladrillo.

Hay jardines delante de las casas

jardines desprolijos de flores que

casi marchitas

preludian el otoño.

Pétalos secos se acumulan sobre el pasto.

El crepúsculo se inunda de un aroma

dulce y penetrante.

Judith Filc (Buenos Aires, 1962)

Lo inesperado, 

Barnacle,

Buenos Aires, 2023

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Foto: Judith Filc/Facebook

Judith Filc / De "Fotos"

Beacon y Mineápolis

En la terraza, un perro juega con un hueso. 

Los colmillos lo muerden insistentes.

El hueso golpea las tablas.

Los ruidos coinciden con disparos de fusil

quejas

gritos. 

Un cuerpo golpea el cemento.

En la terraza, un perro juega con un hueso.

Tiempo

Acomoda la imagen con esmero.

Abre el cofre.

Guarda la caja amorosamente.

Cierra la tapa con suavidad.

Es la quinta caja.

En la primera hay montañas.

Los picos alcanzan el cielo:

roca esculpida, marrón contra azul.

En la segunda hay arena húmeda.

Las manos recogen caracoles. 

En la tercera ve un mar

de un azul quieto y profundo.

Sobre la arena,

el cuello escamado de elefantes marinos.

La sexta espera cerrada.

Guarda un arco de sillas.

Sobre las sillas hay camisas blancas.

Las manos empuñan bronces.

Están listas para empezar.

Cierra el cofre.

Espera con ansia

la llegada de otras cajas.

Las nuevas cajas llenarán el cofre.

Cuando el cofre esté lleno

habrá más cajas para contemplar.

Habrá más y más cajas para abrir.

Fantasmas

El cielo es de un celeste neblinoso.

Se extiende sin horizonte.

Dos círculos naranjas horadan la niebla.

Su color es terso y sus bordes nítidos.

Un cuerpo corre anhelante.

Busca perderse en el naranja frío.

Judith Filc (Buenos Aires, 1962)

Fotos,

Barnacle.

Buenos Aires, 2022

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Foto: Judith Filc/Facebook

Judith Filc / De "Año nuevo"

Incendio

El fuego brilla y su corazón es blanco como la luz.

Brilla detrás de los árboles despojados,

de la casa raída,

de la playa,

de dos chicos de espaldas.

Brilla contra los camiones,

los helicópteros,

los hombres de uniforme.

Brilla, y su brillo apacigua.

Huracán

Las salas del hospital están oscuras.

La luz roja no titila.

El corredor está vacío.

Nadie sabe qué pasa detrás de las puertas.

Soja

Las vainas, de un verde brillante,

crecen en el campo bajo el sol.

Hambrientas, se expanden,

avanzan,

buscan.

No queda nada;

solo un verde cada vez más alto.

Judith Filc (Buenos Aires, 1962)

Año nuevo,

Barnacle,

Buenos Aires, 2021

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Foto: Judith Filc/Facebook

Judith Filc / De "Lagos"

Inventar la
memoria
porque
vaga

solo
marcas

*

Una voz
en muchas
voces

canta

*

En la ventana
iluminada

dos
triángulos
de
polvo

* 

Ramas
como
telarañas y
atrás

azul

Judith Filc (Buenos Aires, 1962)

Lagos,
Barnacle,
Buenos Aires, 2020









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Foto: Barnacle

Judith Filc / Grial

encerrado en
cuerpos de
plástico
                       Esperamos toda la noche.

dioxinas: cefalea e
insomnio

cadmio:
inflamación
pulmonar

un cielo
azul
interminable
se resiste al
recuerdo

                      Me pregunto si me
                      importaba hacer la
                      cola para conseguirle un
                      teléfono. Claro que no le
                      dije. No tengo
                      nada que
                      hacer.

vadear entre
escombros

buscando

mercurio: dolor en el
pecho falta de
aire tos
sanguinolenta

quemar
excavar
extraer

                     Cuarenta dólares me
                     dijo y además
                     pizza Coca Cola y
                     cigarrillos.

brilla

en el corazón

del
humo

Judith Filc (Buenos Aires, 1962), Vida en la tierra, Barnacle, Buenos Aires, 2015

Judith Filc / Dos poemas

Arpía

Inclinadas sobre el río,
ramas como brazos acarician el agua que acaricia las
hojas en su
vaivén.

Roza las raíces como nervaduras

serpientes

venas de azul oscuro en las manos de la
abuela

patas de pájaro anaranjadas
zarpeando la
tierra.


Baldío

Construyeron las montañas con la pulpa reblandecida de los
cimientos.

Los vidrios (el viento había arrancado de cuajo las ventanas),
convertidos a piedrazos en dragones de cinco
cabezas.

La puerta desgajada para el puente levadizo.

Con las chapas fabricaron la muralla. Con los marcos de las
ventanas
guerreros
agazapados esperando el
enemigo.

Judith Filc (Buenos Aires, 1962), inéditos

Poemas elegidos, 26

Judith Filc
(Buenos Aires, 1962)

Mañana, de Giuseppe Ungaretti
Porque fue uno de los poetas que más influencia tuvieron sobre mí en la época en la que empecé a tomarme la escritura más en serio, y porque la condensación y el poder de evocación son dos de las cualidades que más me atraen en la poesía.



Mattina
Santa Maria La Longa il 26 gennaio 1917

M’illumino
d’immenso.

Giuseppe Ungaretti (Alejandría, 1888-Roma, 1970)





Foto: Judith Filc en Gog y Magog

Judith Filc / Resquicios

3.
la muerte descenderá sobre los pecadores escuchen la
palabra de dios la voz ronca vocifera torrentes de agua barren
la ciudad

transeúntes refugiándose bajo los
techos no se salvarán de la ira
divina gorda alta el pelo teñido de un rubio
pajizo va y vuelve trazando
círculos contemplad las consecuencias de vuestros
actos señala raudales de agua formando un
río en la avenida arrastrando pedazos de
cartón envoltorios de golosinas una
media negra todavía estáis a tiempo de arrepen
tiros dios escuchará vuestros rezos

el río se lleva
ramas de árbol el faro de un auto el
viento da vuelta los
paraguas acelera el progreso de los
pocos que aún quedan en la calle

confesad vuestros
pecados o la furia de los ángeles descenderá sobre
la tierra el pelo rubio cae en
mechones empapados el
vestido se adhiere al
cuerpo deforme ríos de basura
atraviesan la avenida
entre ellos asoma una
mano crispada descenderá sobre vosotros la
ira

22.
dobla a la
izquierda por
la avenida la
rodea desborda las
veredas la atrapa un
murmullo insistente olas de
palabras silbidos fragmentos de
canciones el
mar avanza retrocede cambia de
tamaño

se deja
llevar por la
cresta de la ola hacia la
entrada de una
galería

la ola se derrama en una
disquería
ella recorre los
pasillos

a su derecha en un
receso cuerpos
abandonados
la pipa se mueve de
mano en
mano

algo más adelante
a través del
cristal
una mujer
empuña una
soldadora

los pasillos se prolongan en
espiral

a su izquierda
hileras de casillas telefónicas
se asoma en cada
una
la puerta
entreabierta me
oyes?
no podré viajar el
mes que
viene te llegó la plata?

vislumbra una débil
luz un rostro inclinado
sobre una esfera de
vidrio
en las paredes cientos de
relojes marcan cientos de
horas diferentes

la espiral se cierra en un
local al fondo de un
pasillo donde
encorvados en la
penumbra
tres hombres y una
mujer
descifran manuscritos llenos de
polvo

diseñan el
futuro de la
ciudad

Judith Filc, Resquicios, Gog y Magog, Buenos Aires, 2010

Ilustración: Villa miseria en el fondo del mar, 2010, Marcelo Pombo Zavaleta Lab