Juan Calzadilla / Dos poemas

Los pájaros

¿Es que volaron antes de nos diéramos cuenta

de que podían hacerlo sin necesidad de tener alas?

¿O fue que nuestras miradas se las prestaron?

Así el poema.

El paisaje y él

Fue de paseo al campo aquel día

pero nada en especial

vio ni sintió

como no fuera

lo que por el camino

iba pensando.

Ambos pasaron de largo.

El campo y él.

Juan Calzadilla (Altagracia de Orituco, Venezuela, 1930), Poesía por mandato. Antología personal 1978-2012, Monte Ávila, Caracas, 2014

Envío de Jonio González

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Foto: Miguel Ángel Pereira/Alba Ciudad/Juan Calzadilla

Juan Calzadilla / El poeta cachorro

Lo que experimentaba yo con más fuerza

cuando iba de paseo por el campo era
el sentimiento de irresponsabilidad.

Un hombre que lleva, metido en un saco,
a su gallo de pelea, sabe a dónde va. También
la mujer que protege a su bebé con un pañuelo
de colores, mientras intenta mantener
el equilibrio en medio del bamboleo del camión,
sabe a dónde va.

Los tipos agachados en un rincón de la plataforma,
guarecidos bajo el encerado para protegerse
del inclemente sol, dicen con sus gestos,
sin molestarse en confesarlo por el camino,
que saben a dónde van.

Y a todos les creeríamos.

Sólo el muchacho que mira irresponsablemente
hacia todos lados sin perder detalle del paisaje
sabe a dónde no va.
Puesto que su meta es la inmensidad.

Juan Calzadilla (Altagracia de Orituco, Venezuela, 1931), Poesía por mandato. Antología personal 1978-2012, Monte Ávila Editores, Caracas, 2014
Envío de Jonio González

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Foto: Javier Nieto/ El Tiempo, Colombia