El reino de la percepción es vacío puro
Po Chü-i
1
He fallado en el deber de mi oficio.
Es un pequeño sacrilegio, una herejía menor.
La esencia del deber es esmerada atención
a la hiedra y a sus trazos sobre el rojo ladrillo,
a la acera agrietada, al optimista helecho,
las lilas tumbadas, pardas como granos de café,
las semillitas aladas que caen por millares de los arces,
revoloteando en el viento de Mayo,
y a las hojas mismas,
su verdor acreciendo en soleada madurez.
¿Para quién esta ofrenda,
y de quien obtenidas
estas cosas que caen,
ansiosos sus cuerpos sobre el pavimento?
Hay un nombre para ellas,
un nombre propio, ¿pero cuál es?
2
Todo el día me ordenaron
admirar la belleza de esta solitaria peonía
pero apenas ahora, bajo tardes estrellas
estrujo sus pétalos sobre mi cara.
Seda elemental disminuida a cenizas,
ruborizada ante el pincel del alba,
su aroma es un zarcillo
que conecta mi mente con la lluvia,
una raíz, un resinar, una estaca
buscando, lacrimosa, ramas
de los árboles en la primera luz
colmada de flores que parecen flotar
como candelas blancas en tiznadas farolas.
Esa es la descripción del deber,
¿pero quién es su agente,
el mundo o los sentidos?
Ahora la multitud de idiomas de los pájaros
rehúsa conciliarse
y nubes emergen como hormigas de la oscuridad
hacia la inevitable floración del día.
Campbell McGrath (Chicago, Estados Unidos, 1962), Círculo de Poesía, México, 3 de diciembre de 2014; Poetry, Estados Unidos, abril de 2004
Traducción de Francisco Larios
Otra Iglesia Es Imposible - Festival de Poesía de Granada, Nicaragua - Florida International University - Poets Org - The New York Times - Poetry Foundation - Palette Poetry
Foto: Campbell McGrath, 2010 Tom Tian/The Core/The University of Chicago
Late Spring
The kingdom of perception is pure emptiness
Po Chü-i
1
I have faltered in my appointed duty.
It is a small sacrilege, a minor heresy.
The nature of the duty is close attention
to the ivy and its tracery on riled brick,
the buckled sidewalk, the optimistic fern,
downed lilacs brown as coffee grounds,
little twirled seedwings falling by the thousands
from the maples in May wind,
and the leaves themselves
daily greener in ripening sunlight.
To whom is their offering rendered,
and from whom derived,
these fallen things
urging their bodies upon the pavement?
There is a true name for them,
a proper term, but what is it?
2
All day I was admonished
to admire the beauty of this single peony
but only now, in late starlight,
do I crush its petals to my face.
Elemental silk dimmed to ash,
reddening already to the brushstroke of dawn,
its fragrance is a tendril
connecting my mind to the rain,
a root, a tap, a tether.
Casting about, lachrymose, branches
of the trees at first light
flush with upthrust flowers
like white candles in blackened sconces.
Such is the form of the duty,
but which is its officer,
the world or the senses?
The many languages of birds now,
refusing to reconcile,
and clouds streaming out of the darkness
like ants to the day’s bound blossom.