Anahí Flores / De "Por encima del agua"

Ayer vimos un cóndor

en lo alto de una isla

parecía

a punto

de saltar

el contorno

de sus alas abiertas

arañaba las nubes

¿cómo salta al vacío

alguien que vuela?

*

Las montañas

parecen ancianos

que conversan en completo silencio

hasta que uno de ellos

dice algo a los gritos

se desprende una roca de hielo

va cayendo

rebota en las paredes

se estrella al lado mío

algunos pedacitos

como insectos de nieve

se posan

en mis labios.

Anahí Flores (Buenos Aires, 1977)

Por encima del agua,

Trapezoide Ediciones,

Buenos Aires, 2023

Más Poemas de Anahí Flores en Otra Iglesia Es Imposible

---

Foto: Anahí Flores por Jitka Teubalová, Facebook

Anahí Flores / De "Sin embalar"

Domingo

Camino veinte cuadras hasta el río,
me descalzo y me siento. Como islotes
hay grupos de personas que conversan,
toman mate, hacen picnic. Una hormiga
se trepa por mi pie, llega al tobillo.
Me recuesto, un perro pasa cerca
y un padre con su hijo juega al fútbol
a pocos metros, ¿y si la pelota…?
Miro el cielo: un montón de barriletes
como naves de Star Wars, sobrevuelan.
Más allá, una pareja está aburriéndose,
¿qué los lleva a venir acá, sentarse,
disfrutar de la Estrella de la Muerte?

Estornuda hacia el sur

El vecino de al lado
estornuda de madrugada.
Al rato se va
y no tengo más noticias
hasta que vuelve a estornudar
a eso de las diez de la noche,
aunque sin la intensidad de la mañana.
Salgo al balcón,
miro las luces de las casas
mientras él sigue estornudando
uno o dos metros hacia el sur,
como si se despidiera.


Con tren y adoquines

Cuando me escribías
desde tu ciudad de ciervos y coyotes
cada letra
me ajustaba sus patas de enchufe.
Si te pensaba
desde mi barrio con tren y adoquines
entrecerrabas los ojos, allá lejos,
y veías, me dijiste, una diapositiva gigante
como un zoom de nuestra piel.

Ahora
en un café de un barrio neutro
te escudás en el jet lag y pedís
un earl grey.
Yo también pido algo.
Es lo que se hace
en los cafés del mundo real.

Anahí Flores (Buenos Aires, 1977)

Sin embalar,
Kintsugi Editora,
Buenos Aires, 2019










Kintsugi Editora - Outsider - Tren Insomne - Oz - Kundra - Malón Malón - 1 Poeta 10 Pregutas
---
Foto: El Living sin Tiempo

Anahí Flores / De "Quizá en otro momento"

Hay un problema:
tu novela es cortísima.
Tenemos un standar de lomo.
Por más que lo intentemos, el tuyo
quedaría tan fino
que no entrarían ni el nombre ni el título,
se perdería en cualquier biblioteca.
No me gustan
los libros que se pierden.
Habría que innovar.
Estoy pensando.
Siempre fui estricta
con lo standar.
Ahora tengo gripe, una gripe fuertísima.
Te escribo luego.

*

Saturadísimos
de libros,
escaso espacio
para incorporar
nuevos
(más bien pasando
para adelante).
No puedo ofrecerte
nada concreto,
sólo juntarnos
a tomar un café.

*

Plena tormenta
el taxi en la autopista.
Del lado izquierdo
aparece una iglesia,
cúpulas grises
apuntan hacia el cielo
igual de oscuro,
como si lo acusaran.
Del otro lado,
algunos edificios
en las paredes
exhiben cicatrices:
los azulejos
del que habrá sido un baño
o la silueta
de una vieja cocina.
Hacia ambos lados
el parabrisas lanza
agua.

Anahí Flores (Buenos Aires, 1977), Quizá en otro momento, publicará Halley Ediciones

El Almacén de Libros - El Infinito Viajar - 1 Poeta 10 Preguntas
---
Foto: Anahí Flores por Ana Brown

Anahí Flores / De "Ciertas horas de la primavera"

3:05 PM 

Un hombre se atraganta
en la vereda.
Recuerda:
una vez tropezó al borde del andén
casi sobre las vías del subte,
por el rabillo del ojo veía
la locomotora entrando
en la estación.
No respira,
cree que bucea.
Ve un pez o un pájaro
que pasa
frente a sus ojos.



4:23 PM 

Una manada de madres y niñeras
armadas con cochecitos
huye de la plaza.
Visto desde lo alto
el arenero es el centro
de la fuerza centrífuga.
Se viene una sudestada.
Las madres se alientan entre sí,
es casi una plegaria a varias voces.
El semáforo las detiene.
Esperan sobre el cordón
como un río a punto de derrumbar el embalse.

Anahí Flores (Buenos Aires, 1977)

Ciertas horas de la primavera,
La Carretilla Roja,
Buenos Aires, 2017

Anahí Flores / La planta

Hacía dos días
que no me asomaba a la calle
cuando corrí las cortinas
y encontré,
en el alféizar del otro lado de la ventana,
sus hojas lacias
colgando como orejas de perro.
Las hojas se agarraban de la maceta
con la misma desesperación de un andinista.
Abrí la ventana empañada
y traté de despegar, una por una,
las hojas de la maceta helada.
En menos de un minuto
la planta se deshizo entre mis dedos
y yo cerré la ventana.

Anahí Flores (Buenos Aires, 1977)

Se durmió & otros poemas,
Ediciones Bajo la Luna,
Buenos Aires, 2015









---
Foto: Anahí Flores en FB

Anahí Flores / Restos

Cierra la bolsa con un nudo fuerte y la carga
hasta el cuartito de la basura.
Pasa el día, pasa el encargado y se lleva
todas las bolsas,
las amontona en la esquina.
Pero el camión de la basura
no pasa esa noche
y los perros sí.
Las fotos que ella no quería ver
quedan esparcidas por la vereda.
Cuando a la mañana
sale, aún medio dormida,
las encuentra sobre las baldosas
como residuos de un sueño de otra época.

Anahí Flores (Buenos Aires, 1977), Catalinas Sur, Eloísa Cartonera, Buenos Aires, 2012