Las migrantes
Un sonido invasor
como una sierra en el vecindario,
una sombra negra que tapa
la luz del mediodía,
un enjambre de abejas
irreconocibles
en ese delirio de bacantes.
Zumba el jardín sin inocencia
en la nube amenazante
que busca dirección.
Migran, dejan
la colmena improvisada,
el hueco
en lo alto del muro
que fue su asentamiento,
dejan el revoloteo en la lantana,
el murmullo alrededor
de las rosas.
Ni las lluvias intensas,
ni la humareda
de hojas secas
lograron ahuyentarlas,
solo plegaban sus alas
indiferentes y callaban.
Adónde irán ahora
en superpoblación;
en esa furia sonora
¿qué intuyen?
¿Cuál es la ruta de la seda,
el hogar para la miel?
No es Ceuta, no son las Balcanes,
no es la frontera de Tijuana
esta orilla.
¿Adónde iremos abejas
en la destemplanza?
¿Cuál será la vía
que otorgue un presente,
el rumbo que evite otro error?
Yo tampoco sé prever, nunca supe
si el hueco ofrecido era suficiente.
Subiría a ese remolino
subiría a ese cielo
y que los ojos facetados,
avizores me traigan
el oro de la lejanía.
Muelle contiguo
Un muchacho en el muelle contiguo
se desviste; un jean,
una camisa de trabajo.
Se zambulle triunfante en el río
como si desde mucho antes
hubiese planeado hacerlo.
La luz cae y él forma
figuras de tai chi en el agua.
Un ala de garza, una grulla quizás
y vuelve a sumergirse;
una coreografía de vuelos
que habrá ideado
en medio del cansancio,
del brumoso embotamiento.
Sube la escalera del muelle empapado
y como un biguá
extiende los brazos para secarse.
Solo, agradecido,
entre esos últimos rayos del día
que espejean sobre el agua.
Alicia Genovese (Lomas de Zamora, Argentina, 1953)
Gog y Magog,
Buenos Aires, 2021
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Foto: Alicia Genovese por Silvia Castro Alicia Genovese/Facebook