-¿Es Medea la mujer que avanza con pequeñas calaveras sujetas a la cintura?
-No, Media.
en memoria de Neil Gaiman, American Gods
mamá no mandes de paseo el diario
tan lleno de cosas indecibles
del trípode de la sibila délfica
de la bolsa de Tiresias del sol
los triciclos grises abandonados
los guijarros de jardines perfectos
los informes psiquiátricos el juego
bajo la cuna el biberón lleno
de metadona la foto del padre
abatido los abuelos incrédulos el vecino
que quizá había escuchado algo
en el fondo personas de bien o quizá
más bien no tanto pero la usl * se sabe desde agosto
no responde el sindicato lidiando
entre privacy y propaganda el abogado
excelente los dogmas de la autopsia
sobre el papel se arremolinan lagos
enfermos los largos sedales atraen
la carne bondadosa nutrida y ofendida
por aquella vieja historia de amor
hostil que mata lo que ama sin
dejar de amarlo amando por sí mismo
incluso el aire de oxígeno al menos una
burbuja en el agua densa y plena
los narvales enrojecidos de los móviles
dibujan indicios tortuosos
no se los puede contar seguir
hasta el fondo entre las algas nidifican
desde siempre y quién diría que no los ha
entrevisto si ha decidido descender
en el agua unida al agua dentro y fuera
transformada a su vez en batisfera
un medio de transporte de sustenta-
ción y reconocer así qué
no hace la vida para abrirse paso
qué sacrifica tu danzar te
papel papel no es la calle en que
vivimos pero se le parece mucho
tiene apariencia de tierra pero se mueve
bajo los ojos fango no habitable
chau cantan voces de labios sucios
de plomo a ti que estás del otro lado
de la página somos profundos
en la rendición libres en la vorágine
de la inocencia tenemos gargantas que
son trampas entre los corales de preguntas
ojos que laten sin ver
no nos sirve la interpretación
chau recién nacidos de cuatro días
de quince meses tres o diez años
compañero de asilo parque patio
dice el chico que observa el diario
antes de doblar la hoja para hacer
una vela una ballena no
regresen sopla un viento de piratas
tierra una isla existirá en algún lado
Maria Luisa Vezzali (Boloña, 1964), lineamadre, Crocetti, Roma, 2007
Versión de Jorge Aulicino
* Siglas de Unità Sanitaria Locale
ballata dei bambini uccisi dalle loro madri
- E’ Medea la donna che avanza con piccoli teschi attaccati alla cintura?
- No, Media.
a memoria da Neil Gaiman, American Gods
mamma non lasciare in giro il giornale
molto più pieno di cose indicibili
del tripode della sibilla delfica
della sacca di Tiresia del sole
i triciclini grigi abbandonati
sui ciottoli di giardini perfetti
i referti psichiatrici il gioco
sotto la culla il biberon riempito
di metadone la foto del padre
affranto i nonni increduli il vicino
che forse aveva sentito qualcosa
ma in fondo persone perbene o forse
poi non tanto ma l'usl si sa d’agosto
non risponde il sindaco combattuto
tra privacy e propaganda il legale
eccellente i dogmi dell'autopsia
sopra la carta vorticano laghi
ammalati le lenze lunghe adescano
la carne più mite nutrita e offesa
da quella vecchia storia dell’amore
nemico che uccide ciò che ama senza
smettere di amarlo ma amando per sé
anche l’aria d’ossigeno almeno una
bolla nell’acqua densa e piena
i narvali arrossati dei moventi
disegnano tracce contorte
non si può contarli seguire
fino in fondo tra le alghe nidificano
da sempre e chi dirà di non averli
intravisti se ha deciso di scendere
nell’acqua unita all’acqua dentro e fuori
trasformata a sua volta in batisfera
un mezzo di trasporto di sostenta-
mento e riconoscere così cosa
non fa la vita per tenere il passo
cosa sacrifica il tuo danzare te
carta carta non è la strada che
abitiamo ma le assomiglia troppo
ha parvenza di terra ma si muove
sotto gli occhi fango non da abitare
ciao cantano voci da labbra sporche
di piombo a te che sei dall’altra parte
della pagina noi siamo profondi
nella resa liberi nella voragine
dell’innocenza abbiamo gole come
trappole tra i coralli di domande
occhi che pulsano senza vedere
non ci servono le interpretazioni
ciao appena nato di quattro giorni
di quindici mesi tre o dieci anni
compagno di asilo parco cortile
dice il bambino che osserva il giornale
prima di piegare il foglio per farne
una vela una balena non vi
voltate soffia un vento di pirati
terra un'isola esisterà pure