EMPREMTES

La poesia és una arma contra la desmemòria. JOAN-ELIES ADELL
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Passió. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris Passió. Mostrar tots els missatges

dimarts, 29 de setembre del 2020

EL TEMPRADOR

(Imatge no identificada presa de la xarxa)

 EL TEMPRADOR


L'aüc dels pianos si el temprador s'endinsa sota la valva

Escolta el cor de melodies primigènies,

passions de caragoles deportades,

bibelots en armadies de randa ala deriva,

desafinades potències.

Ho sents?

Cloqueigs de vori escandallen la mar,

però només els dits del temprador

coneixen l’eco de les ones.


Pau Sif

Arnes

AdiA Edicions, 2016

Més sobre l'autor, ací 

dijous, 9 d’abril del 2020

ABANS DE LA CENDRA

(Imatge pròpia)
ABANS DE LA CENDRA

D’ací a uns dies
morirà l’estiu.
Àgil, el sol s’esmuny més d’hora
i els núvols, amb els seus vestits més tronats,
ensenyen el musell,
sense cap remordiment.

El teu cos, tot desig,
a poc a poc
es dissol en l’aigua,
però també és espurna indolent
que en silenci al foc dona
el seu principi.

Encara tenim temps
de fer un bany,
algunes braçades tranquil·les
i el llamp d’un capbussó,
d’assaborir el fred
en l’escuma,
d’encendre la llenya
per a la carn,
abans de la cendra.

Ramon Guillem
Fugaç
Bromera Edicions, 2020
Més sobre l'autor, ací

dimarts, 16 d’abril del 2019

SANTEDAT

(Imatge no identificada presa de la xarxa)
SANTEDAT

No són només els pecats comesos
i els mals infligits
que s’han d’expiar per viure en pau
i aspirar a la santedat.
També els elogis
dispensats amb desmesura
i les alegries infundades
s’han d’expiar.
I els amors desesperats
mai no correspostos.
I les il·lusions basades
en la ingenuïtat, la mentida,
la niciesa.
També la confiança dipositada
en qui no n’era mereixedor
convindria que fos expiada.
I el temps perdut en causes injustes.
Els esforços dedicats
a tasques fútils
i les passions consagrades
a obtenir guanys indecents
és obvi que s’hauran d’expiar
tard o d’hora.
I, ja que hi som, expiem
la tendresa sense fonament
i les ambicions
que no condueixen enlloc
ni reporten cap recompensa.
El fervor –qualsevol tipus
de fervor–, expia’l també.
I els errors, i els afectes inconstants,
i les esperances vanes,
i l’entusiasme indegut,
i els perdons impostats.
Tot això, naturalment, cal
que també ho expiïs
–excepte si estàs d’acord que viure en pau
és la forma més embrutidora
de corrupció: faràs bé, aleshores,
de mirar d’expiar
aquest afany –pervers– de santedat.

Pere Antoni Pons
Aquí, on passa tot
Edicions Bromera, 2017
Més sobre l'autor, ací

dilluns, 30 de juliol del 2018

DE LA TERRA EMBOIRADA

(Imatge pròpia)
No pas la bellesa de la boira
que t’encimbella com un déu
per damunt del món que tapa,
la boira que rellenta cants gregorians
vora monestirs de severes sandàlies,
sinó la bellesa de la boira
que confon homes i oliveres,
la que trabuca, torba i rumia
amb el gebre humit del dubte,


la que a les nits fredes de cor calent,
de les petites passions
i les modestes angúnies,
en fa un sol tel que amara d’incertesa.
Josep M. Sala-Valldaura
Coordenades
Adia Edicions, 2018
Més sobre la'utor, acíací

dimecres, 2 de novembre del 2016

CANÍBAL

(Imatge no identificada presa de la xarxa)
CANÍBAL

devorar-te merescudament, i sense contemplacions ni destorbs. abocar-me salvatgement a l'àpat de l'Amor. si et bellugaves, motor de l'instint, com la serp, d'una sola queixalada et tombaré. d'una de sola. devorar-te religiosament, obseqüentment, com animal afamat aplicat al convit. i no hi ha res més. sencerament menjar-te la seda del clatell, el tou dels teus vint dits, les nines dels tres ulls. llescar-te la carn de l'espatla amb les navalles de les xarpes. mossegar la carn rogenca i jove del pit: amb ullals de hiena l'esgarre i l'esbocine en mil fils de seda clara. i esberle els ossos que faran sa música petita, deliciosa, primitiva, com la crepitació de la llenya. obrir-te les venes com qui descorre les cortines de la sang. beure tots els sutzes sanadors. assecar-te. escurar la carn de les clavícules com flautes i rosegar-les i asclar-les i tastar-ne devotament les miques. i així, amb cada costella. xuclar victoriosament i calmosament el mollet de cada vèrtebra, el suc del teu ésser. som el que mengem, em dic amb esperança, per acabar l'àpat amorós del teu cos i no deixar de tu ni una engruna de record sense pair. però fer-ho tot tan tendrament i càlidament com ho faria un bebé de tigre que després somnia sobre parpelles de gespa de llet.

Pau Gratacòs
El radical descrèdit de les cendres
Edicions Brosquil, 2006

dimecres, 29 de juny del 2016

MAI

(Imatge no identificada presa de la xarxa)
M'endinso pel paisatge del teu cos 
i em trobo quan l'amor et fa de plata. 
I, al punt on Mai comença a ser el teu nom, 
se'm menja viva el teu mirall voraç, 
i jo et menjo, i em menjo el teu desig 
i el meu, que em fiblen amb dents de tempesta. 

No vull tomar salva de la tempesta 
que trenca límits pel sud del teu cos, 
on horitzons extrems criden desig 
i estimben astres pel séc de la plata. 
Em sé malalta d'espera voraç 
emboscada en l'oratge del teu nom. 

Aquest amor em diu que no tinc nom 
fora del que em gravava la tempesta. 
Duc a la pell el teu senyal voraç 
a pit obert: cap escut no pren cos 
on fulgura el meu cos, a trenc de plata, 
amb l'aurora noctuma del desig. 

Mercè de sal a mercè del desig, 
per l'esglai sense platges del teu nom, 
duc el meu cor pres en xarxa de plata, 
com un gran peix, nàufrag de la tempesta. 
¿Trobarà mar, pels camins del teu cos 
o morirà dins del meu cos voraç? 

Em sento, ara més que mai, voraç, 
quan em faig amazona del desig. 
Herba i remeis de lluna perden cos 
contra l'ombra que m'enverina el nom. 
Sense triaga, a glops, bec la tempesta 
i t'ofereixo mars en una plata. 

Mai i mirall, vius en plata de plata, 
oferts al foc del meu desert voraç, 
trenquen als llavis i en molls de tempesta
i rodolen pel cingle del desig 
on el teu cos i el meu fan un sol nom, 
on el meu nom i el teu fan un sol cos. 

Diré el teu cos com un conjur de plata 
i reptaré el teu nom d'avenc voraç 
amb el desig hissat sota tempesta.

Maria-Mercè Marçal
Terra de Mai
Edicions El Cingle, 1982
Més sobre l'autora, ací i ací

dijous, 14 de juliol del 2011

PORTA

(Cara ao Seixo. Fotografia de Sam Rock presa d'ací )
 La meua passió
travessa
una porta
però no sé
de què estan fetes
les parets
que la subjecten.